Festejo
Señora de alta pluma, la noble Tierra se ha secado
bajo el orín de tus preciosas amenazas.
Mi terror es verte en los paisajes, sobre un caballo
afeminado, desdichada y gloriosa como una lengua herida.
Soplando un hálito de sangre en las jornadas de gran
paz, sobre las hondas plantaciones.
Un día el viento destruirá tu tribu, tus dioses, tus orgullos.
Su voz de aceite virgen en las márgenes humanas.
Tu piel será un festejo majestuoso.
Y en el comercio de una antigua infancia, todas las
hordas estarán presentes.
Mi corrupción hará la gloria de esa gran mañana.
No hay comentarios:
Publicar un comentario