lunes, 28 de septiembre de 2009

UN POEMA DE NORMA

SÓLO A VECES
 
Un abismo de oscuros y de sombras.
Negros compactos con sonido a golpe.
En mi presencia
ella trae locuras y quebrantos
volando entre palabras.
Ella viste
liviano cuerpo de ligeros tules
y vientos venidos de la extremo.
Ella resiste lo duro del acero
y abre entre acordonadas cuerdas
mi gargante.
Infierno y sal en el encuentro.
 
Serás toda presencia y el recuerdo
que sólo vive en lo olvidado.
Serás temor y risas
estela de la noche perturbada
tramando en mi fracaso
sólo ausencia.

CUANDO LA LOCURA ES LA RAZÓN

LEYENDO A MICHEL FOUCAULT
 
"Los progresos de la medicina bien podrán hacer desaparecer la enfermedad mental, como la lepra y la tuberculosis; pero permanecerá una cosa, que es la relación del hombre con sus fantasmas, con su imposible, con su dolor sin cuerpo, con la cáscara de su noche; que una vez fuera de combate lo patológico, la sombría peretenencia del hombre a la locura será el recuerdo sin edad de un mal borrado en su forma de enfermedad, pero que se obstina como desgracia".

domingo, 27 de septiembre de 2009

poema de Lucía Serrano

 
          ESTUPIDAMENTE APENADO
 
Siempre te levantas enfermo y vuelves a la cama cansado.
Estúpidamente apenado ¿quién cuidará de tu nada hoy?
Dormido manejas con gran velocidad en las autopistas.
Arruinado, las cosas no funcionan.
La noche es compañera de cualquier pérdida de tiempo, el cielo
bosteza, nadie soporta hablar de retirada.
La oscuridad desagradable, hace del sexo siempre prohibido y
sin tiempo para jugar, la violencia derretida por cualquier mirada.
Nadie hablaba y los dioses no visitaban la zona que prometía
sinfonías, para ser extranjeros y conocer extraños.
 
(del libro de Lucía Serrano "La Ineptitud de los Vampiros")


Tus elecciones hablan por vos. ¡Conocé quién sos realmente!

sábado, 26 de septiembre de 2009


25 de Septiembre

Ayer, 25 de Septiembre fue un día especial por varios motivos.

Uno de ello fue retomar con los recitales de poesía del Grupo Cero en Bs As. que comenzaron hace más de 30 años, que en algún momento se llamaron Tertulias de poesía Grupo Cero, que tuvieron su continuidad en cantidad de encuentros poéticos a lo largo de estos años y en la presentación de la revista Las 2001 noches, a cargo de Lucía Serrano, desde hace más de 10 años.

Estos recitales muestran el trabajo semanal en los distintos grupos con la lectura de poesía de los grandes poetas de la historia y con la producción de los integrantes.

Otro de los motivos es que el 21 de septiembre, además de haber empezado la primavera, fue el cumpleaños de Norma Menassa, directora del Grupo Cero Buenos Aires, y que también este homenaje poético es en su honor.

Y el motivo principal quizás es que esa noche fue toda de la poesía y la música, ya que nos acompaña en acordeón Martín Kondratsky y el gran Nino en guitarra.

Gracias por habernos acompañado, los esperamos en el Club Palermo el próximo 30 de Octubre 20.30 hs- Fitz Roy 2238...

jueves, 24 de septiembre de 2009

Reclamos

Reclamos de pobreza

y una antigua ternura deshace las pasiones

el centro no es el centro

pero vahos de oro buscan tocar el cielo

atontando el comienzo.

Tragos de borbotones alcalinos

sublime luz

vientre de mansedumbre y de silencios

dadme una vida más y contentadme.

Esta noche no diré,

no soñaré,

apretaré junto a mi cuerpo

pequeños resplandores,

fosforescencias óseas del futuro.

 

Del libro: "Cuando está por llover los pájaros no vuelan"

Norma Menassa.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Los esperamos!!


Un poema de Norma Menassa


TRAZO
Trazo sobre la última cuartilla
la línea de una belleza imaginable
aliso tus cabellos, tomo tu cara entre mis manos,
te dibujo la voz
y encuentro entre los descendientes de las cumbres
pájaros atolondrados buscando instantes
de ningún jardín, cruces de viento
escuchando sentidos
de lo que no pasó.

Para Norma Menassa en su cumpleaños


ALTA MAREA


Cuando un hombre y una mujer que se han amadose separan

se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo

la errónea maravilla de sus noches de amor

las constelaciones pasionales

los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través

de las piedras sus plegarias y cóleras

sus dramas de secretas injurias enterradas

sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas

el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante

el furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas

los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños

la mirada de pulpo de la memoria

los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto

con la palidez de la tristeza y todos los gestos del abandono

dos o tres libros y una camisa en una maleta

llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles

de la tormenta

el hotel da al mar

tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca

tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles

o enfundadas en ropas polvorientas

pasan cementerios de pájaros

cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes

cada noche cuando te desvestías

la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros

hasta el techo

los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas

puertas desconocidas rostros vírgenes

los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura

siempre a punto de partir

siempre esperando el desenlace

la cabeza sobre el tajo

el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo

Y ese reguero de sangre

un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma

de los días indefensos bajo el soplo del sol

el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas

insaciables

esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta

en otro cielo en otro infierno

regresaba en un barco

una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal

como un enorme galápago

todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del

trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas y

el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta

éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo

el mundo desesperado como una fiesta en su huracán

de estrellas

pero no hay piedad para mí

ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos

ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca

de las aguas y de los campos con las violencias de este

planeta que nos pertenece y se nos escapa

entonces tú estabas al final

esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus

brazos como un pájaro

en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta

y el cabo de Manila fue recogido

todo terminalos viajes y el amor

nada termina

ni viajes ni amor ni olvido ni avidez

todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia

que acecha en el sol de su instinto

todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su

dicha y a sus muertos

todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa

unos labios lavados por el diluvio

y queda atrás

el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia

del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías

y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazónde su presa

en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones

donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso

y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta

y sin raíces

cuando un hombre y una mujer que se han amado

se separan


Enrique Molina

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

"Si es posible el poema es posible la vida"

                                                                  MIGUEL O. MENASSA
 
             LAS 2001 NOCHES
                                  Ciclo Poético - Musical
                                      en LA FORJA
                              Café Cultural
              Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires 
  
                      Coordinan los poetas y psicoanalistas:
 
                      LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
 
         Te esperamos el domingo
    27 de Septiembre a las 18 hs.
 
      Presentaremos la revista virtual de 
            Poesía, Aforismos y Frescores:
                  LAS 2001 NOCHES
 
                       Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa 
 
             MICRÓFONO ABIERTO 
 
                           
                INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853 
 





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viernes, 11 de septiembre de 2009

poema enviado por Lucía Serrano

COMO LOS BUEYES

Ser bueno, en mi sentir, es lo más llano

Y concilia deber, altruismo y gusto:

Con el que pasa lejos, casi adusto,

Con el que viene a mí, tierno y humano.

Hallo razón al triste y al insano,

Mal que reviente mi pensar robusto;

Y en vez de andar buscando lo más justo

Hago yunta con otro y soy su hermano.

Sin meterme a Moisés de nuevas leyes,

Doy al que pide pan, pan y puchero;

Y el honor de salvar al mundo entero

Se lo dejo a los genios y a los reyes:

Hago, vuelvo a decir, como los bueyes,

Mutualidad de yunta y compañero.

ALMAFUERTE (Pedro B. Palacios)

(Argentina-1854)

 



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EJEMPLOS

La veleta, la cigarra.
Pero el molino, la hormiga.

Muele pan, molino, muele.
Trenza, veleta, poesía.

Lo que Marta laboraba
se lo soñaba María.

Dios, no es verdad, Dios no supo
cuál de las dos prefería.

Porque Él era sólo el viento
que mueve y pasa y no mira.

DÁMASO ALONSO
España-1898
De “Oscura noticia”

jueves, 10 de septiembre de 2009

Leyendo a Miguel Oscar Menassa

LA MUCHEDUMBRE

A Sergio

Nada se sabe de ella hasta el estallido,
la muchedumbre calla su verdad.

Nada se sabe de ella,
porque no es ella una mujer que dice:
venidme a prender,
soy la muchedumbre, tan coloquial y ancha,
brutal y natural amada,
sobre las crujientes olas del hastío.

La muchedumbre cuando nace no deja nada en pie.
Una manada de palabras,
de sangre y de palabras,
de sangre amarillenta y luz
y leche fresca
y podrida leche entre los ríos
y el pus maravilloso estallando en las tripas,
saliendo a borbotones.

AMARILLENTA libertad
vago entre las fronteras de lo que fue dolor
Toda ruina anonadada de mi ser.
Soy,
la voluptuosa agonía de las grandes enfermedades,
agonía donde la sangre -rojo y percal-
entra en los ojos,
donde la sangre -galope y furia-
deja en el pecho,
un ruido interior a ser humano,
incompatible con las cumbres.

Mareas y delirios,
búhos nocturnos y búhos del amor.
Búhos atolondrados por el sol,
sacudidos por la violencia del sol,
búhos descuartizados.
Imperfectos pedazos de sol entre tus carnes,
búho de la libertad,
femenino y feroz,
búho de la muerte.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

CORAJES



 



 




 

es enorme la tristeza que un hombre y una

      mujer pueden hacerse entre sí

como enormes son esos dos pajaritos parados

      en la rama picoteándose

y enorme es el mismo árbol con lluvias bajo el

       sol

que se le ven en la cara

 

¿lloverá? ¿No lloverá?¿cantarán

los pajaritos esos mismos? ¿seguirá la enorme

tristeza manando creciendo como un lago o

        mar

entre un hombre y una mujer?

¿volará la tristeza entre árbol y árbol?

¿Como pasos solitarios en una habitación?

¿Como madréporas por aire?

¿Como tablones como  puentes pero desolados

       desamados?

 

una ramita ha caído en el lago y navega

es enorme la tristeza que un hombre y una

      mujer pueden hacerse entre sí

como enorme es la navegación de la ramita en

       el lago

mojada de su propio coraje.

 

 

Juan Gelman

De "Relaciones"

Bs As 1971

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              



envio Alejandra 




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UN YO INSATISFECHO


 

 

Para el Psicoanálisis, la histeria no es una enfermedad que afecte a un individuo, es, ante todo, el nombre que damos al lazo y a los nudos que el neurótico teje en su relación con otro, sobre la base de sus fantasmas. Un fantasma  en el que él encarna el papel de victima desdichada y constantemente insatisfecha. Precisamente este estado fantasmático de insatisfacción marca y domina toda la vida del neurótico.

El histérico es, fundamentalmente, un ser de miedo que, para atenuar su angustia, no ha encontrado más recurso que sostener sin  descanso, en sus fantasmas, y en su vida, el penoso estado de la insatisfacción. Mientras esté insatisfecho, diría el histérico, me hallaré a resguardo del peligro que me asecha.

¿Qué teme? el peligro de vivir la satisfacción de un goce máximo. Un goce de tal índole que, si lo viviera, lo volvería loco, lo disolvería, lo haría desaparecer.

El problema del histérico es ante todo su miedo. Miedo concentrado en un solo peligro: gozar.

El miedo y la tenaz negativa a gozar ocupan el centro de la vida psíquica del neurótico histérico.

 

J: D: Nasio, del libro

"El dolor de la Histeria"

Ed. Paidós.


envió Alejandra  Madormo




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martes, 8 de septiembre de 2009

sábado, 5 de septiembre de 2009

Carta II: Carilda Oliver Labra




Llueve contra la tarde y tu retrato.
La mariposa enferma su alegría.
Sobre el tintero se quedó vacía
la pluma con que escribo. Duerme el gato.

Miro para la sal, para el zapato,
para la tarde que se pone fría.
Nada me pertenece. Se diría
que el cielo se ha mudado por un rato.

Como la brisa reza y el mar arde,
las muchachas que están bajo la tarde
se sonreirán en todos los espejos.

Como es domingo, como nadie llora,
yo echaré mis claveles en la hora
sin acordarme de que tú eres. lejos.

viernes, 4 de septiembre de 2009

POEMA PARA EL FIN DE SEMANA


La luna cae como muerta en la terraza.

            Anímese lunita.

No todas las noches van a ser como ésta,

           como arrugada de aburrida.

Te recuerdo una noche queme mirabas, alta.

           Observaste

toda la operación sin decir una sola palabra. A

           mí me pareció

que estabas muy de acuerdo. Luna de Sardis,

           luna de Dock Sud

Safo te amó como es natural. Dijo que tenías

           rosados

dedos. Yo amo tus pies, que no se cansan de

            pisar esta

derrota, de macerarla noche a noche.

 

 

Juan Gelman,

De "Bajo la lluvia ajena"


envio Alejandra  Madormo




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Llorar a lágrima viva... (O. Girondo)



Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

martes, 1 de septiembre de 2009

De la ilusión (Jaime Sabines)

Escribiste en la tabla de mi corazón:
desea.
Y yo anduve días y días
loco y aromado y triste.


Enviado por Yanina