¿ES VERDAD, POESÍA?

Me mandaste a encontrar la primera palabra en alguna respuesta
y te interrogo desde esta burbuja sostenida en el tiempo
donde se aloja el mundo: si es verdad.
Si es verdad que la cabeza y el cuerpo son dos razas distintas
si hay un enigma indescifrable envuelto en las pieles de los pergaminos
y en las grutas aquellas del toro jeroglífico,
si puedo preguntarle al alma a dónde va,
cuando tinieblas y la luz soldadas galopan las alas heridas de los siglos.
Entonces dime también que es un abalorio,
y que palabra incierta me pide a gritos que no de mas vueltas
que harto ya de andar eche por tierra el edificio
donde la luna se apropia del rodar y el verbo circula en el azul
y azul y luna sepultan una vida en las cenizas.
Qué verdad tienes tu, dímelo bella
recuerda que otros tiempos fueron los presagiados y reinabas
sin máscaras en los impropios años juveniles
Dime, cual verdad es la que te toca el alma
que prestidigitador fue necesario para este juego de fantomas
ilustrando el inédito relato literario del hombre y sus miserias.
Y no quiero injuriarte ni violar tus arcanos, esos en los que vives
pero tengo que interrogarte ¿qué verdad?
que juegos de reflejos ocultan los rostros tallados por el tiempo
que se asoman en los espacios de tus versos y se ocultan detrás de cada coma
siempre a punto de caer al precipicio raso de una pausa.
¿Hay alguna verdad?, o fue el sortilegio en el que te mecieron que me mandó a buscarla entre papeles amarillos, resacas de todas las respuestas
que fueron una a una desgranadas con toda la demora necesaria
para hacer de esta verdad la lluvia eterna, la que condensa lágrimas y océanos
en la nobleza de alguna voz perdida entre palabras.

Norma Menassa