martes, 28 de julio de 2009

LA PARADA

                                                   Gérard de Nerval

                                                                                             
                                                                                               

En viaje, una parada; del carruaje desciendo;

Después, entre dos casas, al azar, me voy yendo:

De las bestias, del látigo, del camino, aturdido,

Fatigados los ojos y el cuerpo entumecido.

 

Y de pronto, ahí está: tan silencioso y tan verde,

Un vallecito húmedo, de lilas alegrado,

Y el agua murmurante que entre álamos se pierde…

¡Y el fragor del la ruta queda pronto olvidado!

 

Acostado en la hierba yo me escucho vivir

Y del heno me embriagan el olor, los verdores,

Y sin pensar en nada miro el cielo latir…

Áspera, una voz grita: "¡Continuamos, señores!"

 

                                                                              Enviado por Gaby




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lunes, 27 de julio de 2009

Recital poético Norma Menassa

Leyendo Extensión Universitaria Nº 12



LOS DECIRES DE UN VIEJO VERDE
Miguel Oscar Menassa



23.-
La libertad y la muerte se parecen, me gritaba al oído. El odio y el amor vienen siempre mezclados. Resucito y te mato, gritaba con vehemencia, y cuando más te amo es cuando soy infiel.

26.-
Yo casi nunca le decía nada, hasta que un día, los dos sentados a orillas del Guadalquivir, haciéndole una toma de karate australiano, antes de partirla por la mitad, le hice prometer por Gardel y Manuel de Falla, que haría todo lo posible para curarse.

29.-
Confieso estar en contra de todo. Pero de todo no. El sol, ciertas caricias, ciertas mujeres tendidas en el sol. Ciertos soles acurrucados en tu bajo vientre.
Aclarando mejor la frase sería: Confieso estar en contra de todo lo que me pasa, el mundo me gusta, la vida en general me resulta vibrante y, para demostrarlo, riego todos los días mis plantas, como si me interesara que crecieran.

31-
Hoy dejaré todo sueño para poder soñar. Dejaré toda ilusión de futuro para tener futuro.Lejanas tierras desconocidas, penetraré en vuestras entrañas, silenciosamente.
Sólo se escuchará el rumor del verso. Sólo el sencillo dolor de la mentira. La sencilla caída de todo objeto.

domingo, 26 de julio de 2009

VAPORES DE LA NADA



Golpeo con los dientes puertas de hierro

y cuando saltan
de la boca, como cristales rotos,

despedazados nácares

sangrientos,

alguien se apiada

y abre.
Y prefiero la inclemencia

de las puertas cerradas.

Prefiero la intemperie

en los huesos.

Prefiero las secas dentelladas contra los goznes, sordos.
Pero alguien se apiada

y abre.
Y ya ni hierro

ni cristales

ni nácares

ni intemperie

ni goznes.

Solo la levedad inasible

de un fantasma,

vapores de la nada.

viernes, 24 de julio de 2009

Invitación

De rodillas también se llega


Extraño incidente de desamor, todos queríamos ganar,

un grupo de alienados viviendo un transitorio escepticismo,

un desamor a aquel viajero que nos dejó cuidando sus negocios,

esa usina de estrellas apagadas de las que renaceríamos bebiéndonos su brillo.

Lo cierto es que nadie dio la orden,

solo ese hombre plantado en su lugar y que otra vez pensó por todos.

Sus palabras se repitieron hasta el mar y volvieron a señalar nuestro nacimiento equivocado.Todo fue prematuro,

no quisimos leernos en los libros que ninguno de nosotros había escrito todavía,

vivíamos en la raíz del árbol,

no habíamos fundado aún la tierra en donde nos proponíamos nacer.

Teníamos cuadernos llenos de caligrafías peligrosas,

había que llenarla de vientos, de hojas, de pies desnudos, de pan, de hormigas,

de árbol, de diamante, de corazón enamorado.

Estábamos tan mal conformados que no pudimos aprender

que las letras vienen sueltas,

como la vida de los hombres.

Que había que esperar el sobresalto,

el sacudón que nos separe de la tierra.

Una soberbia me invadía,

a ras del piso, casi sin existencia,

yo quería dar un espectáculo sublime,

escribir para millones de analfabetos arruinados y mudos,

ellos se excitarán con mis labios moviéndose y será memorable,

sólo me queda a mi la poca cosa,

el caer de rodillas frente al orden astral

y mostrar mi orgullo herido por la noble razón:

el poeta habla, el poeta sueña,

pero hundiendo sus manos en la tierra amasa tanto el pan como el poema.

NORMA MENASSA

jueves, 23 de julio de 2009

Leyendo Las Siete Conferencias de Psicoanálisis en La Habana


Porque el hombre no es un ser aislado, el hombre es un ser social por definición, porque si no, no sería un hombre, entonces, me imagino lo de la articulación de las prácticas, se han articulado las prácticas para transformar la sociedad, pero no se han articulado las prácticas para transformar al hombre, la articulación de prácticas, teóricas, científicas, ideológicas, literarias, para transformar al hombre, estamos en ese camino.
La vida vive en mis palabras,

el goce en mi voz

y vosotros, tendréis que resolver el acertijo.

Soy una herida abierta que sólo se repite sin dolor.

Soy una pulsación sin ritmo, ni latidos.
Algo del ser que ya no fue, sino representado.

Un hilo de luz en la montaña abierta y desolada,

pero sin que hubiera de haber desolación,

ni montaña, ni hilo, ni tan siquiera luz.
No soy el humo que parte de la llama y se disipa,

ni el grito que se arranca de la garganta para ser,

ni el perfume que escapa de la piel del deseo.
Soy algo del humo, algo de la llama que perdura,

lo que el grito no pudo asesinar de la garganta,

olor vacío de perfumes, agujero de piel, poesía.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 22 de julio de 2009

RECITAL DE NORMA MENASSA - COLEGIO MAYOR ARGENTINO
"NUESTRA SEÑORA DE LUJÁN"
Madrid, 19 de julio de 2009

Link al video:
clik aquí.


martes, 21 de julio de 2009

Feliz día del amigo a todos



Julio Cortázar


Hablen, tiene tres minutos
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.

sábado, 18 de julio de 2009

Enviado por Gaby


La infancia es el solo país,
como una lluvia primera
de la que nunca,
enteramente, nos secamos.
                                              
                                                   Juan José Saer




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jueves, 9 de julio de 2009

TROWBRIDGE STREET

OCTAVIO PAZ (México – 1914-1998)

(fragmento)

2

Estoy en un cuarto abandonado del lenguaje

Tú estás en otro cuarto idéntico

O los dos estamos

en una calle que tu mirada ha despoblado

El mundo

imperceptiblemente se deshace

          Memoria

desmoronada bajo nuestros pasos

Estoy parado a la mitad de esta línea

no escrita

 

Enviado por Gaby




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lunes, 6 de julio de 2009

Yo Querría...

YO QUERRÍA ESE MAR PARA MI SED
 
 
No era preciso recordar ningún oráculo,
después de la catástrofe es inútil contar los resultados,
mañana alguien hará rodar su corazón como un velero
sin temor a las maniobras de fantasmas.
 
Es tarde para avivar el fuego que ilumina la noche,
es tarde para dejar caer el horizonte que se tragó la bruma,
es un decir demás que los mostruos habitan soledados
porque los veo allí sentados en la silla
mirando el sol detrás de los rosales.
 
Crujen maderas desgarradas que se lleva de prisa la corriente,
mas allá se agita todo el mundo en su protesta interminable,
inquieto corre el viento sin saber de dónde viene pero lo mismo anda,
y ahora tengo el mar debajo de la ceja
ahogando mis estrellas anhelantes que deben
los minutos prendidos a mi vida.
 
Ato a mis caderas las piedras de la edad y un cráter rompe la luz
sin resolver ninguna teología,
pero oceánicas olas despiertan un ejército asesino
y quiero tirar piedras a la noche para que te despiertes
y abras los ojos buscando el sol que acalle los tambores del orgullo
y vuelvas a ser dulce en la rompiente
y me saludes otra vez a mí, que a veces como vos, quiero tragarte.

LA POESÍA ES LA POESÍA

No hay ninguna cultura local que determine qué experiencia puede tener un valor poético. Hay poemas que adquiern un valor que se puede aislar del autor, ya que el mismo poema da la sensación de impersonalidad, de un como haber estado allí desde siempre. La humanidad del poema está mucho mas allá que la humanidad del que lo escribió, no habría un poeta tocado por las musas, hay una igualdad poética inicial, que es de todos los hombres porque está dentro del lenguaje humano. Sólo suponiendo al otro, al lector, también tocado por esta función, podrá ponerse a la altura de las circunstancias, para que el lector comparta con él este lugar. "La poesía debe ser hecha por todos, no por uno" obedece al descubrimiento de esa otra dimensión que descubre el poeta recién cuando entra al mundo de la Poesía, no cuando comienza a escribir, sino cuando accede a este lugar que sólo estaba allí.
      
                                                                             Enviado por Norma.

viernes, 3 de julio de 2009

jueves, 2 de julio de 2009

OCTAVIO PAZ, DESDE MÉXICO 1957

PIEDRA DE SOL      (Fragmento)
 
.....
voy entre galerías de sonidos,
fluyo entre las presencias resonantes
voy por las trasparencias como un ciego,
un reflejo me ciega, nazco en otro,
oh bosque de pilares encantados,
bajo los arcos de la luz penetro
los corredores de un otoño diáfano,
 
voy por tu cuerpo como por el mundo,
tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos,
mis miradas te cubren como yedra,
eres una ciudad que el mar asedia,
una muralla que la luz divide
en dos mitades de color durazno,
un paraje de sal, rocas y pájaros
bajo la ley del mediodía absorto,
 
vestida del color de mis deseos
como mi pensamiento vas desnuda,
voy por tus ojos como  por el agua,
los tigres beben sueño en esos ojos,
el colibrí se quema en esas llamas,
voy por tu frente como por la luna,
como la nube por tu pensamiento,
voy por tu vientre como por tus sueños,
 
tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, en mi pecho
hunde raíces de agua un árbol líquido,
 
voy por tu talle como por un río,
voy por tu cuerpo como por un bosque,
como por un sendero en la montaña
que en un abismo brusco se termina
voy por tus pensamientos afilados
y a la salida de tu blanca frente
mi sombra despeñada se destroza,
recojo mis fragmentos uno a uno
y prosigo sin cuerpo, busco a tientas.......