lunes, 29 de diciembre de 2008

  

Marguerite Yourcenar del libro FUEGOS

 

 

Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo.

Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas.

Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones

de los metales más pesados, del iridio, del mercurio.

Muero de ese peso, cuando me cae en el corazón.

 

 

Hace seis días, hace seis meses, hizo seis años, hará seis siglos….

¡Ah! Morir para detener el tiempo…

 

 

Existe ente nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.

 

 

Enviado por Paula

domingo, 28 de diciembre de 2008

poema

poema para La Peste enviado por Lucia Serrano

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lunes, 22 de diciembre de 2008

Para La peste

SIEMPRE HAY ALGO QUE RECORDAR....
 
BAJO EL BOSQUE DE LECHE  -  (fragmento)
Comedia para Voces
Autor: Dylan Thomas
 
                 Primera voz
El Capitan Cat, junto a su ventana abierta de par en par, al sol y al mar por donde navegó hace tiempo cuando sus ojos eran celestes y brillantes, dormita y viaja. Con aros y balanceo de cubierta, con "Amo a Rosie Provet" tatuado en la barriga, arma alborotos de botellas rotas en la nieba y la babel de los bares, en los oscuros muelles, parrandea con un rebaño de mujerzuelas en cada pícaro puerto y se enreda y zambulle con los ahogados y muertos de abultado pecho. Llora mientras duerme y navega.
 
                  Segunda voz
Entre todas, recuerda con especial cariño una voz mientras sus sueños se le vuelcan encima. Es la de aquella perezosa y temprana Rosie, vestida por el oro de su pelo, compartida con Tom-Fred, el burrero, y muchos otros lobos de mar, que cercana y nítida le habla desde el dormitorio de sus cenizas. En ese puerto y asilo, docenas de flotas han fondeado para el breve cielo de una noche, pero ella sólo le habla al adormilado Capitán Cat. Señora Probert...
             
                 Rosie Probert
del Callejón del Pato, Jack. Grazna dos veces y pregunta por Rosie
 
                Segunda voz
...es el gran amor de su vida marina en la que hubo mujeres en cardumen.
 
                 Rosie Probert (suavemente:)
¿Dime qué mares has visto,
Tom Cat, Tom Cat,
en tus días navegantes;
dime qué monstruos marinos
había en las verdes olas
cuando tú eras mi dueño
hace tanto, tanto tiempo?
 
              Capitan Cat
Te diré la verdad: mares
que ladraban como focas
mares azules y verdes,
mares cubiertos de anguilas
y tritones y ballenas.
 
            Rosie Probert
¿Cuáles mares navegaste,
viejo ballenero, cuando,
sobre las olas grasientas
que hay entre Frisco yGales,
tú eras mi comandante?
 
            Capitan Cat
¡Que me muera si no es cierto!,
putita de su Tom Cat,
mi Rosita marinera,
tu, mi amor y mi alegría,
tú, la siempre llevadera,
la única novia mía:
mares verdes como arvejas,
mares que se deslizaban,
con cisnes entre las olas,
en la luna de las focas.
 
            Rosie Probert
¿Cuáles mares te mecían,
mi timonel, mi grumete,
mi marido favorito,
hambriento y de botas altas,
mi pato, mi ballenero,
mi querido, mi pichón,
mi confite marinero,
con mi nombre en la barriga,
en tus días de muchacho
hace tanto, tanto tiempo?
 
        Capitan Cat
Yo no te diré mentiras:
el único mar que he visto
es aquel mar de columpio
que juntos nos hamacaba.
Acuéstate, ponte cómoda,
quiero irme a pique en tus muslos.
 
          Rosie Probert
Llama con dos golpes fuertes
en la puerta de mi tumba
y pregunta por Rosie.
 
         Capitán Cat
Rosie Probert.
 
          Rosie Probert
Recuérdala.
Ella se está olvidanto.
Hasta la tierra que llenó su boca 
se está desvaneciendo.
Recuérdame.
Has entrado en mi olvido.
Me voy hacia lo oscuro de lo oscuro por siempre.
Ya me he olvidado hasta de que he nacido.
....................................................................... 

viernes, 19 de diciembre de 2008

¡Último programa del año en La Tribu!

Nos despedimos con algunas fotos que sacamos para el cierre del programa y por supuesto, también para subir a nuestro blog, aquí van:




Tom Lupo muy concentrado escuchando a la dra. Menassa
Hojeando el material
Tanda
Ezequiel Ábalos y Tom Lupo
Antes de entrar al box

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Jornadas de fin de curso



Brindis después de la jornada!
Motivos (nos sobran): Cumpleaños de Marcela Villavella
y despedida del año!!

Hoy me sorprendió a primeras horas de la mañana la noticia del ZAPATAZO y lo ví al Imperialísimo atajando penales con un buen juego de cabeza. Recordé que también yo en su momento me ví impactada por noticias atroces, pero tal vez por ser mujer no tomé las armas, y sí escribí este poema:


DECADENCIAS IMPERIALES



No era el sol esta mañana iluminando el alto de las casas

con esa luz blanco abismal de día nuevo,

provocador de desafíos.

Era una fiera sin astucias, brutal, mordiéndose los dientes,

falsario mariscal de cínica sonrisa rompiendo y usurpando

la historia del hombre y su esperanza.

Tambor de muerte dispersando ecos inmóviles de silencio,

cuando rotarios de la infamia avanzaban

sobre los pueblos yacientes en las calles sin dar creencia

a sueños de derrumbes, mutilación de las culturas,

Bagdad, Beirut, mis padres, mis hermanos convertidos

en polvo de historias sucumbidas,

sin el precio alentador de la venganza.


Enviado por Norma

martes, 16 de diciembre de 2008

Poema a la Clase Media - Mario Benedetti

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande
Desde el medio mira medio mal
a los negritos
a los ricos a los sabios
a los locos
a los pobres
Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también
En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se dá cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina
Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.


Enviado por Yanina.

lunes, 15 de diciembre de 2008

La Pensión del Escritor, ¿será ley?

PdP
Pensión del Escritor



Lunes 15 diciembre 17 h

Legislatura Cdad. Bs. As. Perú 160 (Para Ingresar a la Legislatura también concentra La SEA en Perú e Hipólito Yrigoyen a las 17 h) -MCBA-
* Todas las organizaciones y escritores independientes convocan a participar en apoyo de "La Pensión del Escritor" que será tratada para su promulgación como LEY en La Legislatura de la Ciudad de Buenos Aires.

 

sábado, 13 de diciembre de 2008

blog

De Miguel de Unamuno

En una palabra, que con razón, sin razón o contra ella, no me da la gana de morirme. Y cuando al fin me muera, si es del todo, no me habré muerto yo, esto es, no me habré dejado morir, sino que me habrá matado el destino humano.

Como no llegue a perder la cabeza, o mejor aún el corazón, yo no dimito de la vida, se me destituirá de ella.

Enviado por Gaby




Yahoo! Cocina
Recetas prácticas y comida saludable
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viernes, 12 de diciembre de 2008

El peatón

de Jaime Sabines



Se dice, se rumora, afirman en los salones, en las fiestas, alguien o algunos enterados, que Jaime Sabines es un gran poeta. O cuando menos un buen poeta. O un poeta decente, valioso. O simplemente, pero realmente, un poeta.

Le llega la noticia a Jaime y éste se alegra: ¡qué maravilla! ¡Soy un poeta! ¡Soy un poeta importante! ¡Soy un gran poeta!

Convencido, sale a la calle, o llega a la casa, convencido. Pero en la calle nadie, y en la casa menos: nadie se da cuenta de que es un poeta. ¿Por qué los poetas no tienen una estrella en la frente, o un resplandor visible, o un rayo que les salga de las orejas?

¡Dios mío!, dice Jaime. Tengo que ser papá o marido, o trabajar en la fábrica como otro cualquiera, o andar, como cualquiera, de peatón.

¡Eso es!, dice Jaime. No soy un poeta: soy un peatón.

Y esta vez se queda echado en la cama con una alegría dulce y tranquila.

Enviado por Tom Lupo

¡Jueves! Día de radio en Grupo Cero

Sabina Mina en la Operación técnica

Norma Menassa y Ezequiel Ábalos
seleccionando contenidos

Mesa de trabajo

Leyendo poesía al aire
Del otro lado: Sabina Mina

En la tanda



LA PARTE DE ATRÁS

PSICOANÁLISIS Y POESÍA

Con la conducción de

Tom Lupo y Ezequiel Abalos

Columnistas especiales

Dra. Norma Menassa y Lic. Marcela Villavella

En

FM LA TRIBU - 88.7 FM

www.fmlatribu.com

Todos los jueves a las 15 hs.

baires@grupocero.org



jueves, 11 de diciembre de 2008

PSICOANALISIS Y MEDICINA


 

"...El psicoanálisis produce una fractura en la historia del conocimiento humano, en la historia de la vida de los hombres. Cuando Freud dice «el pensamiento inconsciente no juzga, no calcula, sólo le interesa desear, trabajar», da un paso que coloca al ser humano fuera de la dialéctica del bien y del mal, y en esa interpretación se queda con el alma. Más que morada, soplo, nos enseña el psicoanálisis cuando nos habla del alma. Más que relación, desencuentro. Más que cuerpo, imagen de la imagen.

A la luz de estos saberes  me pregunto si el psicoanálisis no debería, más allá de dejarse usar y hasta de buenas maneras por la medicina, me pregunto si no debería incluir a la medicina dentro  de su campo y de esa manera intentar transformar los criterios de salud y enfermedad.

El cáncer y el sida avanzan sobre las defensas disminuidas por la depresión en la mitad de la población mundial.

La anorexia se come a los jóvenes, en algunos casos en forma dramática, hasta hacerlos materialmente desaparecer.

Lo que se puede hacer es lo que estamos haciendo nosotros: profundizar, abrir el panorama teóricamente, mostrar las posibilidades que la presencia del psicoanálisis haría en el mundo de la medicina.  

El gran aprendizaje que trae el psicoanálisis,  la venda que levanta, primero es sobre los sentimientos:  se sabe por qué se siente lo que se siente, lo que pasa es que ¿quién quiere saberlo?... Entonces el sujeto se enferma de algo de lo cual  nada quiere saber,  porque si se entera de lo que lo enfermó, tendrá que modificarlo..."

 
(Prólogo del libro: Medicina Psicoanalitica II.
Editorial Grupo Cero)

 
Enviado por Alejandra  Madormo




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La casada infiel FEDERICO GARCIA LORCA leido por MENASSA

miércoles, 10 de diciembre de 2008

la botella de Kleim

LA BOTELLA DE KLEIN
(Topología de la Novela) - Fragmento
por Enrique Anderson Imbert
 
Yo había dejado descansar los remos y el bote seguía su impulso cuando, en el silencio de la madrugada, algo golpeó contra la quilla. Metí la mano en el mar y pesqué una botella.
¿Botella?
Botella por el vidrio y el tamaño, no por su forma, que según lo que yo palpaba debía de ser grotesca. Al principio no pude verla porque los párpados de la neblina me cegaban, pero el tacto acabó por aguzarme la vista. Los ojos se hicieron tan táctiles como las manos, las manos tan videntes como los ojos, y gracias a la vislumbre del amanecer reconocí la botella: yo acababa de pescar ¡nada menos! la botella de Klein que horas antes me había regocijado en la ilustración de un libro de matemáticas. El cuello, sin gollete, se curvaba y volvía a sumirse en la botella como si, pornográficamente, quisiera penetrar su trasero. Absurdo. Y el trasero de la botella, a su vez, se había penetrado desde dentro por el cuello, excepto que no había ningún adentro. Absurdo. La Botella de Klein carecía de agujero y no obstante, enloquecida frente al espacio, se escapaba por el interior de sí misma. Absurdo.
Me incliné sobre la borda para llenar la botella de agua, aunque me constaba que era imposible. Se me resbaló de las manos y una ola se la llevó consigo, hacia delante.
La perspectiva suele engañarnos con cómicos trucos. Una persona disminuye de estatura según la distancia a que se nos ponga. Se aleja, y ya es un pigmeo, un soldadito de plomo, una hormiga, un punto. En cambio, la botella cuanto más se alejaba más se agrandaba y me reí (¿de miedo?) cuando de súbito la perdí de vista: comprendí que no la veía más, no por estar lejos, sino porque yo sin saber cómo, me había dejado embotellar y estaba flotando simultáneamente por los adentros y las afueras de la Botella de Klein, botella que no tiene ni afueras ni adentros. Absurdo, absurdo, absurdo. El absurdo que otros buscan en la mística oriental a mí me sobrevenía por una de las vías de la ciencia occidental: la matemática de la Topología.
Recogí los remos y remé sin destino. Estaba perdido...... 
 
                                                                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                                Enviado por Norma

OLIVERIO GIRONDO leido por MENASSA Es la baba

POEMAS

CONSEJO I
 
No te detengas
lo que nada lo puede
lo podrá tu amor
lo que no puede tu amor
lo podrá tu deseo.
 
Y si tu amor y tu deseo no pueden
el estallido debe haberse producido
seguramente en tu corazón, en tu cabeza.
 
Repliégate.
Húndete en el mar.
 
 
 
CONSEJO II
 
No hay que temer: el mar es para todos.
En marea alta dejarse llevar
no hacer movimientos contradictorios.
En marea baja dejar librado todo a la imaginación.
 
Es necesario que el mar
sea navegable en todos los casos.
 
 
CONSEJO III
 
Cuando llueve
hay que tener cuidado con los ángeles.
Suelen caer pesadamente sobre nosotros
cuando mojan sus alas.
 
No hay que tener piedad.
 
Uno sólo de ellos
puede alegrarnos la vida para siempre.
 
 
(Miguel Oscar Menassa.
Del libro "Yo Pecador")
 
 
enviado por Alejandra Madormo

martes, 9 de diciembre de 2008

El naufragio

Todo se repite más allá de la tierra.

Hay designios cautivos del océano,

misterios que no debemos descifrar.                

 

El náufrago emprende viaje

sin brújula y sin memoria

llevando como destino

 la sorda condena,

de caminar sin sombra.

 

¿Acaso te arrojaste a las aguas?

...  te hizo ciego el fulgor de alguna perla?

Acaso caíste por las ranuras de la noche,

abismado en medio del amor?

 

Hay designios cautivos del océano,

Que no debemos descifrar:

Ni las promesas, ni el porvenir.

 

Acaso te quedaste sin sueños?

Sin fronteras donde mora el deseo?

Sin poesía?

Acaso me olvidaste?

 

 

Todo se repite más allá de la tierra,

hasta las mismas antorchas volverán a encenderse

cuando sea necesario un rescate más.

 

                                                         Enviado por Marcela Villavella (25-9-05)

 

 

 

 

 

Ortografía -Ángeles Mastretta-

Al fin, su marido se cansó de quedar bien con ella y se fue a quedar bien con alguien más.

Los primeros días Ofelia sintió la soledad como un cuchillo y se tuvo tanta pena que andaba por la casa a ratos ruborizada y a ratos pálida. Luego se hizo al ánimo de aceptar que el hombre de toda su vida se hubiera sentido con tiempo para iniciar otra vida en otra parte y hasta le pareció conmovedor haberse casado con alguien a quien los años le alcanzaban para tanto.

Pensando en eso anduvo por la casa poniendo en orden el desorden, buscando otro modo de ver el mundo, para empezar, por desde dónde iba a verlo.
Un día cambió los cuadros de pared, otro regaló sillas del comedor que de tanto ser modernas pasaron de moda. Luego mandó su colchón grande a un asilo en el que dormirían dos viejitos aún enamorados y se compró una cama sobria y en paz como su nueva vida. Al último arremetió contra su sala, segura de que urgía cambiar la tela de los sillones.

El tapicero llegó al mismo tiempo en que a ella le entregaron por escrito la petición formal de
divorcio. La puso a un lado para pensar en cosas más tangibles que el desamor en ocho letras.

Trajinó en un muestrario buscando un color nuevo y cuando se decidió por el verde pálido el tapicero llamó a dos ayudantes que levantaron los muebles rumbo al taller.

Junto con ese ajuar se iba el paisaje que había reinado en su casa los pasados diez años. Ofelia los vio irse y siguió con la mirada el rastro de cositas que iban saliendo de entre los cojines: un botón, dos alfileres, una pluma que ya no pintaba, unas llaves de quién sabe dónde, un boleto de Bellas Artes que nunca encontraron a tiempo para llegar a la función, el rabo de unos anteojos, dos almendras que fueron botana y un papelito color de rosa, doblado en cuatro, que Ofelia recogió con el mismo sosiego con que había ido recogiendo los demás triques.

Lo desdobló. Tenía escrito un recado con letras grandes e imprecisas que decía:

"Corazón: has lo que lo que tu quieras, lo que mas quieras, has lo que tu decidas, has lo que mas te convenga, has lo que sientas mejor para todos".

¿Has? dijo Ofelia en voz alta. ¿Su marido se había ido con una mujer que escribía haz de hacer con has de haber?, ¿con una que no le ponía el
acento a tú el pronombre y lo volvía tu el adjetivo?, ¿con alguien
capaz de confundir el más de cantidad con el mas de no obstante?

La ortografía es una forma sutil de la elegancia de alma, quien no la tiene puede vivir en donde se le dé la gana.

Según el pliego que debía firmar, la causa del divorcio era incompatibilidad de caracteres. Nada más cierto, pensó ella. La ortografía es carácter. Firmó.
Enviado por Yanina.

domingo, 7 de diciembre de 2008

aforismo enviado por Lucía Serrano

(del libro "El Jardín amurallado de la verdad" de Hakim Sani)
 
"El camino de tí hasta el amigo
 no está lejos,
 tú mismo eres ese camino...
 ponte en marcha por Él.


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poema enviado por Lucia Serrano domingo 7 diciembre 2008

YO REMO 
Maldije tu frente tu vientre tu vida 
maldije las calles que tu andar enfila 
los objetos que tu mano aprehende 
maldije el interior de tus sueños 
 
Puse una charco en tu ojo que ya no ve 
un insecto en tu oreja que ya no oye 
una esponja en tu cerebro que ya no comprende 
 
Te enfrié en el alma de tu cuerpo 
te congelé en tu vida profunda 
 
el aire que respiras te sofoca 
el aire que respiras tiene un olor a sótano 
es un aire ya espirado desechado por las hienas 
el estiércol de ese aire ya nadie lo puede respirar 
 
Tu piel está toda húmeda 
tu piel suda el sudor del gran miedo 
tus axilas exhalan a lo lejos un olor a cripta 
 
Los animales de detienen cuando pasas 
los perros aúllan por la noche, con la cabeza 
   enderezada hacia tu casa 
no puedes huir 
no te llega ni siquiera una fuerza de hormiga a la 
   punta del pie 
tu cansancio es tronco de plomo en tu cuerpo 
tu cansancio es una larga caravana 
tu cansancio llega hasta el país de Nan 
tu cansancio es inexpresable 
 
Tu boca te muerde 
tus uñas te arañan 
ya no es más tuya tu mujer 
ya no es más tuyo tu hermano 
la planta de tu pie es mordida por una serpiente 
   furiosa 
 
Han babeado sobre tu progenitura 
han babeado sobre la risa de tu hijita 
han babeado frente al rostro de tu morada 
 
El mundo se aleja de ti 
 
Yo remo 
remo 
remo contra tu vida 
remo 
me multiplico en remeros innumerables 
para remar más fuertemente contra ti 
 
Caes en lo vago 
careces de soplo 
te fatigas ante el menor esfuerzo 
 
Yo remo 
remo 
remo 
 
Te vas, ebrio, atado a la cola de un mulo 
la ebriedad como un enorme parasol que oscurece 
   el cielo 
y junta las moscas 
la ebriedad vertiginosa de los canales semicirculares 
comienzo mal atendido de la hemiplejía 
la ebriedad no te abandona ya 
te tumba a la izquierda 
te tumba a la derecha 
te tumba sobre el suelo pedregoso del camino 
 
Yo remo 
remo 
remo contra tus días 
 
En la casa del sufrimiento entras 
 
Yo remo 
remo 
sobre una faja negra se inscriben tus acciones 
sobre el enorme ojo blanco de un caballo bizco 
   rueda tu por venir 
 
YO REMO 
 
HENRI MICHAUX 
Bélgica-1899 

De "Poesía por poder"



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poema

                          ME DECLARO TU AMANTE

 

Centellea la esencia de tu marca,

en el vuelo del ave en las mañanas.

Piedra preciosa con la que investigo mi destino.

Tranquilo tiempo, joya poética,

amante de todo lo que crece.

Yo seré tu risa,

expectativas de un corazón que ya no pacta.

Mundo fatigado, que eligió el verso al olor de la rosa.

Ave marcando en su vuelo, tu ruta,

secreto placer que comparto contigo entre distancias.

Elevada forma en las riberas.

Lengua de un jardín sin límites,

casi una selva.

Una eternidad sin comienzos.

Un amor natural.

Cuando volví aquella mañana,

encendí todo tu rostro en el encuentro.

Fui marca obligada de una transmisión.

Unión soberana, brillo intergaláctico.

Mundos mirando esa mirada.

 

(del libro de Lucía Serrano "Blues para la Corona"



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Monólogo de Héctor Alterio en la película Caballos Salvajes

Se puede vivir una larga vida sin aprender nada.

Se puede durar sobre la tierra sin agregar ni cambiar una sola pincelada del paisaje.

Se puede simplemente no estar muerto sin estar tampoco vivo, basta con no amar, nunca, a nada ni a nadie; es la única receta infalible para no sufrir.

Yo aposté mi vida a todo lo contrario, y definitivamente había dejado de importarme si lo perdido era más que lo ganado, creía que ya estábamos a mano el mundo y yo, ahora que ninguno de los dos respetaba demasiado al otro.

Pero un día descubrí que todavía podía hacer algo para estar completamente vivo antes de estar definitivamente muerto…

Entonces… Me puse en movimiento.

Enviado por Gabriela




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sábado, 6 de diciembre de 2008

EL SABIO Y LOS CRITICOS

EL SABIO Y LOS CRITICOS (del libro "Reflexiones" de Idries Shah)
 
Cierto sabio aceptó una invitación a un pueblo cuyos ciudadanos manifestaron estar interesados en su enseñanza.
Fue allí, acompañado por un pequeño grupo de sus discípulos.
El sabio pronunció un breve discurso.
Algunas personas dijeron: "No queremos un maestro, queremos saber cómo podemos encontrar nuestro camino".
El sabio, entonces, contó una fábula.
Algunas personas dijeron: "No queremos oír viejos relatos, queremos guía"
El maestro habló nuevamente, sobre otro tema.
Algunas personas dijeron: "Esto no es lo que esperábamos oír"
El maestro hizo algunos comentarios.
Algunas personas dijeron: "No comprendemos cómo estos comentarios concuerdan con los libros de autoridad"
Cuando el grupo se alejaba del pueblo, uno de los discípulos dijo: "Me temo que causamos muy poca impresión, ya que esa gente sólo quería comportarse de una manera determinada, correspondiente a las ideas preconcebidas"
El maestro dijo: "Piensa bien si el propósito de esta expedición fue instruir a aquellos que no desean aprender, o demostrar su abundancia a aquellos de ustedes que puedan ser capaces de aprender"
(enviado Sábado 5 de diciembre por Lucía Serrano, 15,30hs.)


¡Aprendé como hacerlo aquí! Llamá a telefonos fijos desde tu Messenger

viernes, 5 de diciembre de 2008

Verás que todo es mentiraaaaa

Verás que todo es mentiraaaa, verás que nada es amor, que al mundo nada le importa, yira, yira... cuando ... Timbre...

10.35

-Hola... me atrasé por el lio de esta cuadra, con tantas obras, no sé como hacen los que viven aquí... es un caos... ese cuadro es nuevo??

-no

-         siempre estuvo ahí???

-         ....

-         bueno, parece que vine con otros ojos.... tenés más ojos que barriga, me decía mi abuela cada vez que me sentaba a la mesa, tanto me lo dijo que ahora tengo más barriga que ojos... ayer fui al médico, quiero adelgazar.... no me gusto así, me hago una malasangre total, cuando me tengo que vestir... iría en piyama a todos lados... cómo llegué a este tamaño???  ayer me tuve que comprar un traje nuevo, 4 camisas, todo lo que tengo del año pasado me queda apretado, estoy incómodo... empecé el gimnasio también... pero ya fui al médico para adelgazar hace unos años, y fui al gimnasio para estar más "fuerte".... jajajajaja... fuerte

-         que te dio gracia??' fuerte??'

-         si, iba a decir para  estar más flaco, y dije fuerte....más fuerte tendría que estar frente a la comida ... me ponen un plato adelante y no discrimino nada, como lo que me dan...

-         como cuando eras chiquito, y tu mamá te alimentaba

-         jajaja jajaja... si... mi madre decía, comé así estás fuerte... eso decía siempre... que tenía que comer para estar fuerte.... y ahora ni sé cómo se come de otra manera, que otras cosas decir... la semana pasada me mandaron a Chile, a una reunión... y a la noche nos invitaron a comer a la casa del director de la empresa en Santiago, sirvieron una comida picante, no me gustaba nada, llena de aceite... y la comí toda... yo soy un boludo...

-         no te disculpes... podes seguir asociando

-          no me gustaba nada lo que estaba comiendo, pensaba, para qué como esta mierda?... será que tengo hambre  ?? .... yo sabía que no tenía hambre... había comido un sándwich en el cuarto del hotel antes de ir... y después me comí un ¼  de helado también antes de salir para cena.... 

-         un cuarto, un ¼...

-         ah... si... estaba muy nervioso, por la invitación, a una casa... estaba nervioso... no me gustaba ir a una casa... hubiese sido mejor encontrarnos en un restaurante.... no tener que ir a la casa y comer la comida casera que te hace la madre de la casa...

-         la madre de la casa...

-         no dije madre, dije la mujer de la casa.... dije madre?

-         si

-         ....... estoy en problemas??

-         continuamos la próxima.

 Publicado por Marcela Villavella

"Partir por los caminos

donde anidan los corazones que saben del amor.

La Poesía nos acompaña

y nos acompañan aquellos amigos

dulces,

como la nieve que vimos caer de nuestra cordillera.

Águilas marinas y dorados cóndores guían nuestro paso.

Llevamos con nosotros la lepra. El que no se contagia

ciega su ser frente al escándalo de la carne.

Legendarios odres de vino nos esperan para saciar la sed.

Pequeñas estrellas brotan de nuestras manos y se deslizan

silenciosamente hacia el abismo donde acontecen los orígenes.

En ese lugar la luz de las estrellas es insuficiente.

Buscamos el sol. Nuestro destino

                                                     la palabra."

 

 

(Prólogo del libro "Yo Pecador" de Miguel Oscar Menassa)

 

Enviado por Alejandra Madormo

CARTA DE FREUD A FLIESS

"...La gente se dedica a señalarme curiosos errores que cometí en el libro de los sueños. Así, como ciudad natal de Schiller indiqué Marburg, en lugar de Marbach, y en cuanto al padre de Aníbal, a quien llamo Asdrúbal en lugar de Almílcar, ya te escribí al respecto. Naturalmente que no se trata de errores de la memoria, sino de desplazamientos, es decir, de síntomas. Los críticos no hallarán cosa mejor que hacer sino destacar estos descuidos,que en realidad no son tales..."
.( VIENA, 12/11/1899)

Enviado por Alejandra Madormo

jueves, 4 de diciembre de 2008

¡OH...! AQUELLOS NIÑOS... ¿Te acordás?


-¡ TEN CUIDADO! - chilló la Reina Blanca, agarrándose del pelo de Alicia con ambas manos - ¡Algo está por suceder!
Y entonces ocurrieron toda clase de cosas en un instante. Las velas crecieron hasta el techo y parecían un macizo de juncos con fuegos de artificio en las puntas. En cuanto a las botellas, cada una se apoderó de un par de platos, que se adosaron rápidamente como alas, y así, usando tenedores como patas, se pusieron a revolotear en todas direcciones. "Y se parecen mucho a pájaros", pensó Alicia, tan bien como era posible pensar en medio de la terrible confusión que se iniciaba. En ese instante escuchó una risa áspera a su lado, y se dio vuelta para ver qué le pasaba a la Reina Blanca. Pero en vez de la Reina, allá estaba la pierna de carnero sentada en la silla.

Enviado por Norma

CARTA DE FREUD A FLIESS.

"Algo extraño se agita en el piso de abajo. Es posible que una teoría sexual suceda inmediatamente al libro de los sueños. Hoy se me han ocurrido varias cosas muy curiosas, que no acierto a comprender todavía. Ni pensar en aclararlas reflexionando. Esta manera de trabajar surge por empujes. Sólo Dios sabe cuándo se producirá el próximo, a menos que tú hayas descubierto ya mi fórmula. Si esto sigue, forzosamente tendré que discutir y colaborar contigo. A propósito, se trata de las cosas más estrafalarias, alguna de las cuales ya llegué a vislumbrar durante el primer período tempestuoso de producción.¡De nuevo os acercáis, fantasmas vacilantes! Según un anterior cálculo tuyo( cada siete años y medio), se podría esperar un período productivo para 1900-1901-

S. Freud- Viena. (11/10/1899)

Enviado por Alejandra

La sesión escrita

Querida Estela:

Escribo a primera hora de la mañana. Hoy es miércoles, y por la tarde iré al consultorio…

Febrero me da la oportunidad de un día libre. Volviste de tus vacaciones?... cómo habíamos pactado, te escribo diariamente.

Hace algunos días que todo lo que pasa, entra en la cadena asociativa de las vacaciones, o un viaje. Cuando era pequeña, mis padres tenían una casita, chiquita y cálida, en las sierras. Mi madre se preocupaba mucho por esa casa, cada vez que llovía en Buenos Aires, sufría por si llovía en las sierras, y si no llovía, sufría porque La encantada, estaba tan lejos, que ni nos enterábamos si llovía, si una ventana se llegaba a abrir por los fuertes vientos… amaba y odiaba a esa casa.

Comprarla fue idea de mi viejo, le gustaban las sierras, los junquillos de los alrededores, el olor a lavandas en la tardecita.

Nos decía: miren qué montañas!!!!

Son sierras, le decía yo, para mostrarle que estaba equivocado, para saber más que él… Y él respondía: “Esas son cosas de tu madre…”

A mi hermano y a mí, nos encantaba ir a las montañasierras, llegaba enero y mi vieja empezaba a sentir que era difícil dejar sola la casa de Buenos Aires, y se le partía el corazón entre esos dos amores, tan distantes… se le partía el corazón… cuando murió, pensé esa misma frase… se le partió el corazón, entre no querer vivir más sin poder caminar, y el tener que dejarnos a todos sin su presencia.

A mí se también se me partió el corazón, pero otro corazón, ese día me puse a escribir desenfrenadamente, todo me remitía a esa frase “corazón partío”… mitades rojas, negros amos gobernando las mitades, el dolor del amor. Chau Mamá…

La enfermera nos dijo: “no sabemos qué pasó… estaba bien… no nos explicamos”… No explique nada, se le partió el corazón… como aquellos pedazos que dejaba de testigos, entre la ciudad y la sierra. Los vientos que arrasaron las ventanas de su casa, allá en la distancia, le zumbaron demasiado en el pecho… y ese ruido nunca quiso desaparecer. Fue el viento, la lluvia, los tábanos que le susurran desde hace 45 años. Fue eso. No explique.

Querida Estela, nada más que decir, que hasta mañana. Gracias por leerme.

Ana

Fragmento de la Novela pronta a publicar "La Agenda. (del psicoanalista)"

Enviado por Marcela Villavella

¡Salió el INDIO GRIS!


REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Dirige, fusiona, escribe y corresponde. MIGUEL OSCAR MENASSA

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Los Amorosos -Jaime Sabines-

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Enviado por Yanina.