viernes, 30 de diciembre de 2011

Los secretos de un psicoanalista



293_ La distancia es, en psicoanálisis, la única posibilidad de ver o no ver algo.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 28 de diciembre de 2011

lunes, 26 de diciembre de 2011

Canto segundo

Y ahora,
conocerán lo que se dice,
la verdadera historia de dios.
De como, de una delicada agonía,
se salta,
para caer,
en los estruendos de la gloria.
La poesía hecha carne.
¡Viva el Poeta!
Yo vi
con qué desesperación hacía los versos.
Yo vi
como el poeta comía,
mierda para saber,
y de su sexo,
chupaba el pus
los últimos escándalos, para que ella,
viviera un día más.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 22 de diciembre de 2011

Los secretos de un psicoanalista


153_
12 de mayo de 1977
A la muerte, aunque nos guste, hay que decirle que no. A la locura, aunque nos resulte simpática, hay que decirle que no. Quiero mi vida sesgando una gran vida, del resto a mi alrededor, no hay que preocuparse, crecerá junto conmigo.

Miguel Oscar Menassa

martes, 20 de diciembre de 2011

jueves, 15 de diciembre de 2011


Maestría si, pero del Inconsciente y no maestría que, precisamente, niega la producción freudiana.
Para dar un ejemplo, más sin intención de convencer a nadie: Podríamos decir que no son Escuelas de Psicoanálisis ni la Internacional, ni ninguna de las agrupaciones lacanianas, ya que permiten que sus miembros dejen de pagar por su propio psicoanálisis y sigan trabajando de psicoanalistas.
En el Grupo Cero, el psicoanálisis de un psicoanalista es interminable, queremos decir hasta el día de su jubilación y si se prefiere, hasta su muerte y no, precisamente porque el psicoanálisis sea interminable sino, sencillamente, porque para poder trabajar de psicoanalista hay que psicoanalizarse, pagar por ello.
El tratamiento psicoanalítico no es ninguna necesidad, es un instrumento de precisión para medir la vida y, si se usa para eso, es muy barato.
La Ley para mí, quiere decir que ya no puedo regalarle nada a nadie. El que no puede, no puede.
Es fuerte pensar así, pero así es la única verdad posible en los procesos de formación.

Miguel Oscar Menassa

martes, 13 de diciembre de 2011


En cuanto a quién hace las cosas bien o mal, yo prefiero que la gente se persiga a sí misma.
Yo prefiero que en el Grupo Cero no haya ni cobradores, ni policías, ni jueces. Pero, claro, si hubiera alguien a quien se le ocurriera hacerse el tonto, el normal, el macho, la hembra, el delincuente, el excluido, el enamorado, el solo, para ese alguien habrá un cobrador, un policía, un juez y los tres serán el mismo Dios: su propia Madre.
Como Psicoanalista Jefe de una Escuela de Psicoanálisis, tengo que llevar adelante los tratamientos de todos lo profesionales que de una u otra manera, trabajan para la Institución Escuela de Psicoanálisis. Y tampoco es tanto. A mí me gustaría comenzar todo de nuevo. Amar como la primera vez.
Toda Escuela que se precie ser del Psicoanálisis sabe que, como Institución Escuela de Psicoanálisis, no es otra cosa que la obra escrita de Sigmund Freud.
En ese marco temporal que genera la producción freudiana, habrá otras obras escritas y es desde donde se trasmite el psicoanálisis.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 12 de diciembre de 2011


El psicoanálisis del candidato al psicoanálisis, es mejor que lo pague el candidato.
Y psicoanalizarse no es sólo las cuatro veces por semana que me animo al diván, sino, también, los cursos, los seminarios, las vacaciones, las revistas, la Editorial, la poesía, es decir todo aquello que hace posible nuestras historias.
Todas las ilusiones tienen que provenir del centro de la máquina. Y para nosotros el centro de la máquina es el trabajo.
Paso a paso, quiere decir que en Psicoanálisis la carrera es curricular:
-Psicoanalizarse
-Estudiar
-Supervisar
-Entrar en la cadena de transmisión sin vacaciones.
-Tener relaciones con los compañeros, los subalternos y los mayores.
Y por fin, poder escribir, para poder el amor, el sexo.
EL PSICOANÁLISIS ES UNA DISCIPLINA
LO POESÍA ES UNA DISCIPLINA
EL AMOR ES UNA DISCIPLINA
Lo sabemos, y queremos hacérselo saber a algunos jóvenes y a los tercos: para poder trabajar de psicoanalista, para poder ser arrastrado por la poesía, permanentemente, al hallazgo, a la novedad, y por último, para dejarse amar por un mundo hambriento de amor, se necesita: MUCHA, MUCHA, MUCHA DISCIPLINA.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 7 de diciembre de 2011


QUERIDOS GRUPO CERO BUENOS AIRES.
Encaramado, subido, quiero decir, a lo más alto de la ignorancia os digo:
El tiempo ha pasado. Pero, consagrado en parte a lo ya escrito, a mí, también, me gustaría empezar todo de nuevo.
Estamos grandes, ahora tenemos que ser fuertes.
En este momento no tengo críticas fuertes al sistema Grupo Cero. Pienso que las cosas que parecen mal hechas, es porque todavía, no han sido hechas por nosotros.
En Buenos Aires, desde agosto de 1995 a agosto de 1999, lo puse todo. Y comprendo que si no lo hubiera puesto todo: amor, sabiduría, no saber, dinero, deseos, no hubiera habido fundación.
Hubo fundación pero yo ya no tengo nada para dar.
Espero que Buenos Aires me devuelva el alma que puse para que Buenos Aires tuviera alma.
En caso que no puedan o no quieran devolver el alma, viviré sin alma y cuando tenga que fundar otra ciudad, pensar a alguna mujer, no amaré a nadie y haré firmar documentos por el dinero invertido.
Es por eso, sólo por eso que deseo que el Grupo Cero Buenos Aires, otros Grupos cercanos a mí, Brasil y algunas provincias españolas y algunas argentinas, atiendan las razones, puramente, psicoanalíticas que Madrid quiere imponer.

Miguel Oscar Menassa

martes, 6 de diciembre de 2011


Basta de amor, quiere decir que los resultados positivos, también, se consiguen por caminos diversos que no son el amor.
Cuando el resultado es negativo o poco beneficioso, el candidato ya ha dicho que no a varios caminos.
Por eso no vale la pena probar otros caminos, hay que cambiar de candidato.
Cuando los jóvenes cometen errores que no los matan, yo lo perdono casi todo, lo pago todo y la vida continúa.
Cuando dejo el sillón no sólo se interrumpe el psicoanálisis, también se interrumpe (su) mi escritura.
El tiempo dirá, el tiempo dirá, pero ya ha dicho el tiempo, el tiempo ya dijo.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 5 de diciembre de 2011


Sólo amaré al que lo entregue todo y no me importa que me lo entregue a mí. Ese es todo mi misterio.
Todo es arrancar, entregarse. No estar preocupados por los resultados. Simplemente arrancar, dejarse llevar por el viento más poderosos que nos quiera llevar, sin pensar en lo que dejaremos en el camino.
Hemos llegado todo lo lejos que se puede llegar. Ahora debemos dejarnos legislar, por las leyes que se establecieron mientras caminábamos.
Yo no tengo que hacer nada. Eso es un Director de una Escuela de Psicoanálisis. Nada, dejar que ocurran las cosas tal cual tienen que ocurrir. (No se trata de niños, se trata de candidatos al psicoanálisis).

Miguel Oscar Menassa

martes, 29 de noviembre de 2011

Lo digo antes de que me lo pregunten

Estoy impresionado, lo que pasa en el mundo
me sobrepasa.
Hay días que no se escucha
otro ruido que el fragor de las batallas.
La música es el llanto de un niño
pidiendo pan.
Sólo amo la piedra que me protege
de las balas enemigas.
El hombre actual sólo desea
tener un arma
más poderosa que el enemigo.
El hombre actual quiere ser Dios
mas no consigue tanto.

Para imponer el bien utiliza el mal,
todo lo perverso, los asesinatos.

Para imponer el bien olvida la belleza
y con la libertad hace una bandera
para luchar contra la libertad.

Vivo un poco impresionado
y, sin ser pesimista, puedo asegurar
que el hombre ya no puede dormir,
lo persiguen aviones incendiarios,
mapas extravagantes de ciudades
secretamente ocultas en la piedra.

Lo persigue el aliento de un tigre,
debajo de las sábanas, en el aire.

Lo persigue su odio, el odio de las víctimas
y no puede dormir porque en las noches,
el odio de los asesinos lo persigue.

Y nunca está tranquilo
ni cuando come, ni cuando vomita.

A veces está tranquilo con su amada,
atravesando el domingo en sobremesa
y desde la televisión, previo consenso,
le envían un misil súper-inteligente
que sólo mata niños jugando en la vereda
o madres distraídas en el supermercado
o a los pobres ancianos en la silla de ruedas.

Miguel Oscar Menassa

Lo digo antes de que me lo pregunten

Estoy impresionado, lo que pasa en el mundo
me sobrepasa.
Hay días que no se escucha
otro ruido que el fragor de las batallas.
La música es el llanto de un niño
pidiendo pan.
Sólo amo la piedra que me protege
de las balas enemigas.
El hombre actual sólo desea
tener un arma
más poderosa que el enemigo.
El hombre actual quiere ser Dios
mas no consigue tanto.

Para imponer el bien utiliza el mal,
todo lo perverso, los asesinatos.

Para imponer el bien olvida la belleza
y con la libertad hace una bandera
para luchar contra la libertad.

Vivo un poco impresionado
y, sin ser pesimista, puedo asegurar
que el hombre ya no puede dormir,
lo persiguen aviones incendiarios,
mapas extravagantes de ciudades
secretamente ocultas en la piedra.

Lo persigue el aliento de un tigre,
debajo de las sábanas, en el aire.

Lo persigue su odio, el odio de las víctimas
y no puede dormir porque en las noches,
el odio de los asesinos lo persigue.

Y nunca está tranquilo
ni cuando come, ni cuando vomita.

A veces está tranquilo con su amada,
atravesando el domingo en sobremesa
y desde la televisión, previo consenso,
le envían un misil súper-inteligente
que sólo mata niños jugando en la vereda
o madres distraídas en el supermercado
o a los pobres ancianos en la silla de ruedas.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 21 de noviembre de 2011

jueves, 17 de noviembre de 2011

INDIO GRIS Revista unipersonal nº 493



Todos los jueves, lee la revista online.
Jueves 17 de Noviembre nº 493

http://www.indiogris.com/num493/pg1.htm

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Si me aman


Si me aman me rompen.

Soy un diamante en libertad.

Sólo brillo en el aire.

DE NADIE PARA NADIE
Y EL BRILLO SERÁ ETERNO.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 14 de noviembre de 2011

jueves, 10 de noviembre de 2011

Psicoanálisis y Poesía

Iniciar algo también es morir. Y si no se han hecho las cosas a fondo podrá más la sangre, que las palabras. Sólo en el paroxismo de su ser humano un hombre es palabras. El resto del tiempo: carne, excremento, grandes pasiones de antiguo nivel. Hundido en esa pocilga el hombre puede morir de cualquier cosa, hasta de rabia.
Para que la palabra transforme algo en alguien, debe acontecer engarzada en las más altas pasiones posibles para el hombre: El Amor, la Creación.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 7 de noviembre de 2011

jueves, 3 de noviembre de 2011

Dejo de latir

Dejo de latir
dejo de ser el pulso
donde antaño vibrara el Universo.

Delicadamente me entrego
a las argucias del amor
abandono el pasado
mis versos anteriores.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 31 de octubre de 2011

viernes, 28 de octubre de 2011

Despierto, querida, ciego

Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.
Sangres, violencias, odios meditados.
Ver como huele todo el mundo a podrido.

Ojos destrozados por la llovizna atómica.
Tus besos doloridos, tus hijos extraviados.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Ambición desmedida, la codicia, la mugre.
La explotación, la esclavitud, la mierda.
Tu sexo dolorido, tu asco, tu vergüenza.

Tu vientre partido por la duda.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 26 de octubre de 2011

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

Aforismos y decires



195- Anímate al dolor que significa someter toda la brisa al alba. Anímate al dolor que significa ponerle a la carne unas palabras. Palabras como acero, palabras como brasas, altos hornos comiéndose la vida. Palabras verdaderas, para la carne, palabras como carne.

Miguel Oscar Menassa

martes, 25 de octubre de 2011

viernes, 21 de octubre de 2011

Las 2001 noches


Noche 723- Estoy muy tranquilo, espero poder verificar la temperatura para vivir mil años, el resto me parece todo conciencia.
Hoy quiero decirte, querido Dios, que he desistido de querer reemplazarte. A partir de ahora, cada vez que te necesite, te amaré. Me alcanzará con eso. Entre los hombres ganaré muchas más competencias que las previstas en mi carrera para hacerme, algún día soñado, Dios.
Estoy contento, muy contento. Espero saber de mí, más a menudo. Un hombre que se reconoce en todo. Un futuro espera a ese hombre. Estoy en alza, ya me lo dirá la historia. Este año que viene estaré en alza, todo subirá para mí. Hay algo que arde para arriba, un humor, un sol, unas palabras, todo está que arde en los cielos. He renunciado a ser Dios, estoy salvado.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 19 de octubre de 2011

martes, 18 de octubre de 2011

Busco sigo buscando

Busco sigo buscando
entre las esperanzas.
Ato mi razón
descuelgo de ella
un sinsentido.
Te escribo
dejo pasar
entre las teclas de la máquina
los afectos más reprimidos.

Hoy estoy ágil
como una paloma entre los buitres
como una paloma decapitada por la paz.

Un ajetreo en mis entrañas anuncia
el espacio nocturno para mis ojos
Fuera de mí volando a ras del cielo
desorbitados a punto de caer.

Bebo inmaculado licor
entre tus piernas de gacela perdida
de gacela abierta a los manantiales
de gacela estropeada por la ciudad.

Busco entre los recuerdos
una esperanza
y no encuentro recuerdos.

Escribir, también, contra mí mismo.
Tanta locura
tanta alegría en medio de tanta locura
más que tocar fondo
me elevo entre los astros
espuma de cielo
me dejo comer por el vacío.

Soy una de las últimas astillas
de la tierra
ya no puedo volver ni detenerme.
Hacerme fuego es mi destino
incendiar, también, el universo.

Fresas y fresnos marinos trópicos del deseo,
aleteo fugaz contra las olas y los vientos.
Me imagino sentado en una silla para siempre
ligando el mundo apasionado entre mis letras.

Páginas como gigantescas olas oceánicas.
Lento devenir entre las letras
como si fuera entre montañas y
valles de sol y ríos desolados
cortando las ciudades del amor.

Tejo una red de versos incalculables,
teja conmigo amablemente en el deseo
y deje que sus ojos se vuelen de sí.
Hágase universal
recorra el espacio celeste
en el poema
cielo y vértigo
para sus ojos desorbitados
y ahora puede decirle a su mujer:
Te escribo
ves
te escribo en las paredes
pongo tu nombre ciego
en las paredes.
Viajo con destreza
por tu piel
toco el Universo.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 6 de octubre de 2011

martes, 4 de octubre de 2011

La cruda margarita descubre entre sus hojas su propio fin

Escribir, ciertas noches,
es como jugar al ajedrez,
entre jugada y jugada, entre letra y letra,
siempre hay tiempo para los sueños.
Mortaja y cruz,
pequeñas sandalias descuartizadas,
pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca.
Mi cuerpo es débil y deforme,
en el fondo del mar entre los peces.
Mi rostro helado,
violento azul contra las tenues escarchas marinas,
mi rostro,
piedra endurecida por el ir y el venir de las mareas,
mi rostro,
acerado límite donde la verdad se desvanece.
Brújula definitivamente desviada,
toco fondo,
y entre los corales,
abejas y mieles hambrientas devoran mi mirada.
El musgo bajo los pies descalzos tiene un olor a viejo,
a recuerdo infantil en el cordón de la vereda,
esperando crecer,
esperando encontrar algún tesoro en los desagües.
Viviendo cerca de la nada,
nos decían,
cualquier futuro es promisorio.
Viviendo mal,
se tienen esperanzas.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 3 de octubre de 2011

Óñeo sobre lienzo



"Amanecer dorado"
Miguel Oscar Menassa

jueves, 29 de septiembre de 2011

Aforismos y decires


404_Quedarnos sin nada para decir, eso es la muerte, no sólo para nosotros, todos los hombres mueren cuando no son capaces de más; el resto vive como puede, pero no muere.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 28 de septiembre de 2011

lunes, 26 de septiembre de 2011

Libertad divino tesoro

Soy un hombre de ciudad,
un hombre,
condenado a vivir entre las piedras.
Crecí entre el percal de los vestidos
y las babas de una señora inalcanzable,
la libertad.
Crecí sin vida interior,
en el pecho llevo un farol,
pequeña, simple luz y escribo versos.
En mi ciudad
cuando mueren algunos, alguien canta,
tenue luz,
murmura por las noches una tristeza,
un vendaval de furias,
repetición donde la muerte tiene su palabra.
De niño me dijeron que amáramos a Evita
y Evita estaba muerta
y yo la amé como se aman las sombras de la noche
y entre sus brazos y las sombras seríamos millones.
Un recuerdo:
fue muerto por la espalda, mi primo, Miguel Ángel,
como se mata a quien no se puede soportar la mirada.
Cuando murió Miguel, mi primo hermano, tuve un dolor,
una claridad definitiva y, sin embargo,
al otro día amanecí cantando.

Me fui quedando ciego,
de ver morir, de mirar matar,
de ver pasar a tanta gente indiferente.
En los ojos tenía gotas de sangre,
ardientes manchas de violencia en mis ojos.
Un odio, un amor, una lejanía sobre todo.

Bramidos ocres, quejidos de la bestia,
destrozados por la ilusión de ser,
por la ilusión de comerme las flores
y tus ojos
y las cosquillas en tus pies
y mis feroces mordiscos en tu sexo,
como si tu sexo fuera el fruto perdido del hombre
aquel limón, aquella manzana inolvidable.

La libertad se fue poniendo joyas,
piedras preciosas entre sus blancas sedas
y entre sus carnes, oro.
Se fue tornando inaccesible monstruo de la lejanía
y, entonces, fui creciendo entre las sombras
y entre las sombras amé la libertad:
fantasma acuático,
alondra muerta para siempre,
entre las pieles de vos,
señora lejana, perdida libertad.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 21 de septiembre de 2011

lunes, 19 de septiembre de 2011

viernes, 16 de septiembre de 2011

Hay momentos donde no se puede más

Hay momentos donde no se puede más.
Hay días donde la vida es inalcanzable,
donde el dolor produce pensamientos
de una muerte lejana, aquí, conmigo.

El futuro me llama con su voz de delirio,
acorta las distancias, se posa levemente
en mis cansados músculos, cierra mis ojos,
levanta la tapa de mis sesos y todo es gris.

Hay días donde no alcanzan las palabras
ni los recuerdos juveniles llenos de amor,
esos días secos, retorcidos, sin lágrimas
donde el dolor es tánto que no hay dolor.

Amada, amada mía, ayúdame a esconder
estas páginas blancas para que nadie sepa
para que nunca nadie conozca este dolor:

hubo una tarde, un día, que no pude escribir.

Miguel O. Menassa

jueves, 15 de septiembre de 2011




Visitá y lee la REVISTA
LAS 2001 NOCHES nº 127: Revista de Poesía, aforismos y frescores. (ONLINE)

miércoles, 14 de septiembre de 2011

martes, 13 de septiembre de 2011

Un viento fuerte insiste: todo ha terminado

Cantando las vidalas
hago estallar obúes misteriosos.
En plena boca llevo un profundo amor
y pólvora
y diamantes
y una guitarra seca por el odio
y un contrabajo viejo llorando enloquecido.

Sed,
murmullo de aguas y montañas.
Lagos,
grotescas piedras en la cabeza de los hombres

La música de fondo es un violín desesperado.

Soy el que desafina hasta el hastío.
Miro mi vida y canto, miro su vida y canto,
soy un cantor que dice de la vida,
tengo asperezas siempre.

Me gustaría ser alto y delicado,
tener amor todos los días
y un manantial de leche fresca para el amor
y aguas
y música de aguas
y silencios de mares
y olores,
rasgos de mi ser para las ceremonias del encuentro.

Alto y virginal, celeste,
casi inalcanzable,
escondido entre las plegarias,
vuelo hacia tus entrañas,
desgarro hímenes y velos,
hago saltar tus vestiduras por los aires,
sostengo entre mis dedos temblorosos tu desnudez,
agonizo.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 12 de septiembre de 2011

Óleo sobre lienzo



"Gacela que se escapa sin escapar"
Miguel O. Menassa

viernes, 9 de septiembre de 2011

Las 2001 Noches


Noche 99 - La guerra no tiene víctimas humanas aunque se cuenten por millones; lo que cae en la guerra, son libros, páginas escritas, pensamientos.

Miguel O. Menassa

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Todos los cuentos terminan con la vida o con la muerte

I

El campo siega los corazones jóvenes
y éstos ya no se parecen a las garzas
o a los patos volviendo de la laguna
mojados y despreocupados del frío de la tarde.

Tú eras libre y pequeña en la provincia
antes de la ciudad
solías descorrer las tranqueras
que detenían las ovejas
para verlas trotar
por los callejones de tierra.
Solías aprovechar tu día
viendo el crecimiento vertiginoso de los trigos

Las manzanas por detrás de la casa.
La ciudad es melancólica y familiar
pero en el campo de mi corazón
ríes y saltas por entre los tabiques
hasta reventar de alegría.
Morir en la sangre de mi corazón.

He caminado y violado en los alrededores de tu piel mi
[juventud
deteniendo y deteniendo
el hilo de tu virginidad.
He corrido como los caballos de tu infancia
que te excitaban y temías
para llegar un poco antes
en el mismo momento al límite de la noche
por no haber creído
en el crecimiento de las flores de tu pueblo.

Ahora vuelvo mi rostro y las oraciones de mi niñez hacia ti
para convencerte de la soledad de los hombres
Puedo agitar las banderas de las discordias y la cordialidad
para vencer tus años de padre y madre
venidos de un país extranjero o de la provincia.

Hemos estado juntos en la ciudad
tan cerca de mi oficio como de la maldad
tan cerca de mi oficio como del amor
y sin embargo ahora
adiós querido mío estoy cansada
te descubro
me ahogan la habitaciones de tu casa
debajo de las casas
y tú no eres el misterio ni el alga ni el junco
que turba o desborda la soledad.
Me ahogan tus diálogos con el viento
y las conversaciones desenfadadas y violentas.

Miguel O. Menassa

lunes, 5 de septiembre de 2011

jueves, 1 de septiembre de 2011

Óleo sobre lienzo



"Para habitar estos nuevos infiernos"
Miguel Oscar Menassa

martes, 30 de agosto de 2011

Dejo de ser

Dejo de ser.
Abrazo de un salto
el halo frágil de una voz
y entrego
a cualquier palabra
el ritmo de lo humano.

Vivo en los territorios
donde la vida
siempre toca fondo.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 29 de agosto de 2011

jueves, 25 de agosto de 2011

Demonio de la muerte

Tengo para entregarte mis endemoniadas pasiones,
mi carne joven quemada por el viento,
para nombrarte
reservo por si acaso
mis palabras.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 24 de agosto de 2011

martes, 23 de agosto de 2011

Aforismos y decires


404_Quedarnos sin nada para decir, eso es la muerte, no sólo para nosotros, todos los hombres mueren cuando no son capaces de más; el resto vive como puede, pero no muere.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 17 de agosto de 2011

Óleo sobre lienzo



"Gacela que escapa sin escapar"
Miguel O. Menassa

lunes, 15 de agosto de 2011

Huyo de mi propia luz

Huyo de mi propia luz
porque mi propia luz
no es la luz del hombre.

Soy entre nosotros
el que desata
los nudos más lejanos.

La soledad
más que un hábito
es una condición
de la belleza.

De su libro: "La poesía y yo"

jueves, 11 de agosto de 2011

Aforismos y decires


195- Anímate al dolor que significa someter toda la brisa al alba. Anímate al dolor que significa ponerle a la carne unas palabras. Palabras como acero, palabras como brasas, altos hornos comiéndose la vida. Palabras verdaderas, para la carne, palabras como carne.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 10 de agosto de 2011

martes, 9 de agosto de 2011

Las lápidas son desaforadamente pesadas

No comprendés, la distancia es el mar, las mil leguas marinas que nos separan irremediablemente.
Cuando estábamos todos en el puerto, todos éramos iguales.
Después llegó la hora de embarcarse, la nave construida, las amarras rotas.
Yo preferí el mar, vos la tierra.
Desde el mar te tiré los cabos necesarios, las escalas necesarias. Fue imposible. Desde la arena me hacías señales luminosas incomprensibles; recuerdo una noche que me entretuve en las señales, casi me voy a pique.

Después el mar me fue ofreciendo nuevas palabras, nuevas conjeturas, mi piel en tanto iba adquiriendo las características de los viejos lobos de mar. Mis aullidos eran aullidos desprovistos de fe. Lo importante era emitirlos y no que alguien los escuchara.

Mi barco era pequeño y veloz, vos no pudiste soportar tanta velocidad.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 8 de agosto de 2011

jueves, 4 de agosto de 2011

5 de Julio de 1977


Estoy escribiendo sin saber, otra vez más.
Un dolor intenso de mis músculos respiratorios me recuerda que dicha función es una función vital.
Respirar o no respirar, es al fin, el único problema del hombre. Como siempre, y otra vez más, escucho tangos. Una voz interior, un murmullo lejano, una fe.
El dolor me acompaña todo el día, la respiración es una función permanente.
Resistirse a ella, es verdaderamente agotador.
Dejar de respirar, por ahora, es imposible.

Del libro: "Poética del exilio"
Miguel O. Menassa

martes, 2 de agosto de 2011

Las 2001 Noches

NOCHE 282- Trabajando la eterna soledad del alma, sostenido viento donde el tiempo de los hurones destinados a percatarse de la eterna soledad de las estrellas, arcas devenidas mares sangrientos.
Vientre pariendo universos, no queremos ser más, simples profesionales del alma. Es feliz la realidad, serpiente encasquetada, dolor enorme del saber escondido de la nada. Como me gusta perder el tiempo de la dicha, es decir, nadie ha de querer volver a amar los rastros arteros de la nada.
Es verosímil que el hombre hable de los disolventes y enfermizos roces perennes de los dichoces días del pasado, aquella situación terca del dolor ajeno, por todas partes alegremente llevado a tristezas marinas encontradas.
Estoy en mí, luciénaga enamorada del tiempo de los envueltos mariscales asesinados, en el que la vista del dolor hablaba del tiempo en que nos comíamos el amor.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 1 de agosto de 2011

Aforismos y decires



1135_ No pienso dar la vuelta al mundo para encontrarme. Me conforma esta situación donde, para estar conmigo, tengo que estar con otros.

Miguel O. Menassa

viernes, 29 de julio de 2011

Óleo sobre lienzo



"Para seguir andando"
Miguel O. Menassa

miércoles, 27 de julio de 2011

lunes, 25 de julio de 2011

Todos los cuentos terminan con la vida o con la muerte III

Cuando vuelvas por el camino de la tierra
no detendrás tu mano ni ninguna palabra
me recordarás simplemente tendido y esperando
que el viento y la lluvia
mojen o enfríen
ay, tu quieto, tu terco corazón.

No volverás florida
ni empecinadamente revueltos los vestidos
ni nada de alegría
en tu cuerpo de haber estado antes en la ciudad
y antes todavía en el campo.

Mi amada, en esta realidad puñados de oro
saltan y golpean para que el río vuelva.
la soledad no vuelve o no es la misma.

El río no vuelve.

El amor puede quedarse dormido entre las sábanas
o las escaleras del puerto
donde los rufianes con sus amigos y los pescadores
lentamente silban su dolor
porque no viene nadie.

Amada, aquí no hay río que humedezca y alegre tu piel
Aquí la soledad.

Miguel O. Menassa

viernes, 22 de julio de 2011

jueves, 21 de julio de 2011

El hombre vuelve siempre siempre vuelve el amor

Volver para atrapar en el abismo tu risa del amor.
Risa furtiva,
encuentros a flor de piel fuera del tiempo.

Inconcebibles figuras,
floresta brutal donde se oculta el pálido estallido.
Un bien, un mal, una tenue esperanza
y, al final, los besos a tierra.

Toda la alegría de morir por vos
intensa, ciega,
color de claveles en plena primavera.
Un color natural,
tu boca,
tus dientes,
tu blancura infernal,
virgen del ocio, virgen de los flujos.

Miguel Oscar Menassa

martes, 19 de julio de 2011

Las 2001 Noches



Noche 118 - En el encuentro azul de la desesperanza deberé saber qué es lo primero que haré sabiendo que la fiesta, en realidad, es un asesinato. Es decir, un paso adelante implica caídos.

Miguel O. Menassa

lunes, 18 de julio de 2011

Óleo sobre lienzo



"Después de la siesta"
Miguel O. Menassa

viernes, 15 de julio de 2011

La locura

Hoy como nunca amé mi cuerpo en soledad.

Hoy como ayer fui el amante infernal.

Hoy no llegué muy lejos.
Caminé todo el día,
dando vueltas adentro de mi pieza.
Mi padre cantaba en árabe, con voz alta, hermosa.
Ensayé algunos pasos.
Moví con ternura mis manos por delante de mi cara.
Mis movimientos, eran sensuales y ligeros.

Arranqué de la higuera
las pequeñas brevas marinas y me tendí al sol.
Dejé que el desierto invadiera mi pieza.

Yo era el camello azul que galopaba,
sin agua y sin amor por el desierto.
Arena fugaz, me decía, y seguía galopando,
el tiempo se encorvaba sobre mis espaldas
y después, un paso de baile,
aquel movimiento como una ceremonia
y dejaba caer una joya a tus pies,
señora locura
y tú,
prisionera envilecida en mi mirada,
te arrastrabas entre las cadenas, mis lágrimas,
-acero y piedra- y no podías,
salir de este poema.
Me arrastré contigo a tu compás.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 13 de julio de 2011

martes, 12 de julio de 2011

Siniestro fue el amor que me tuviste

Siniestro fue el amor que me tuviste.

Querida, lo recuerdo,
eras como un tambor enloquecido
golpeando sin piedad, llamando a la muerte.

Mi amor fue todo lo que pude con mi canto.

Hoy ensayo para ti, acústica serpiente enamorada,
una voz gutural, ardiente, una voz poco común:

le di, le di con un martillo
le di, con intención de darle.

Apreté su cabeza, su corazón,
sus ilusiones entre palabras.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 7 de julio de 2011

miércoles, 6 de julio de 2011

Óleo sobre lienzo



"Danza pagana"
Miguel Oscar Menassa

lunes, 4 de julio de 2011

El hombre y yo -4-

Niño y anciano
preguntándose, al unísono,
los acordes posibles
del mundo en que vivimos:
Parece que la vida no comenzará nunca.
Parece que la vida ya se terminó.
No se cuál de estos hombres
será mi dueño un día
mas comienzo diciendo una verdad:
la lucha es cruel,
las ambiciones imperfectas.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 30 de junio de 2011

martes, 28 de junio de 2011

Las 2001 Noches - y 393 noches de repuesto -

NOCHE 384 - Las noches, el juego, eso me apasiona; la oscuridad, la inseguridad. El permanente silencio de la nada. Habrá una moda donde de todo el mundo tendrá algo que decirse. Alguien tendrá que practicar el silencio, para que no desaparezcan los contrastes.
La poesía suele llegar, a veces, con algo de luz, algo de locura, algo de mujer; el resto del tiempo, las cuentas, la política, las situaciones grises de la vida, me llenan la cabeza.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 27 de junio de 2011

viernes, 24 de junio de 2011

Soy me doy cuenta

Soy me doy cuenta
un nadador muerto de frío.
Lo que me pasa es el amor.
También es la nostalgia
por mi país, mi barrio
las glicinas
colgando de su cuello
como si su cuello
fuese el cuello de una reina
y nos pasábamos
de balcón en balcón
y locos nos besábamos
y en cada salto
nos parecíamos a los pájaros.

Después fuimos los témpanos eternos
después siempre viajamos en soledad.


Gigantescos
y helados
témpanos solitarios
viajamos contra todo.

Contar los golpes
nos decían
contar las caídas
más de mil no serán
y desde entonces
la poesía
pide libertad y no
una libertad medida
por banderas.
La poesía pide
una libertad soberbia
todo el tiempo
toda la maravilla
de lo desconocido
en esa libertad.

No la libertad de las estatuas.
Una libertad
que destruya todas las estatuas.

La poesía ambiciona en esa libertad
ser material presencia de lo humano.

Ella grita furiosa entre las piedras
o todos o ninguno. Garganta universal.

Mientras sobre la tierra
alguien no pueda el hombre
no habrá hombre.

Temblando
y entre el temblor está mi vida
y termino llorando enloquecido
porque no puedo más
y arranco de la miseria
una grandeza:

El deseo ferviente de ser

esa libertad
ese hombre.

Bestial
libre también de libertad
ella
me hace saber que no podré.

Mi desdicha
no es su beneplácito
pero tampoco su dolor.
Su libertad es infinita
Más que una danza
para ser bailada por todos una danza
que tenga de todos
el movimiento más preciso.

Viajo
sin aparente retorno.
Soy la Poesía.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 22 de junio de 2011

martes, 21 de junio de 2011

jueves, 16 de junio de 2011

Las 2001 noches

Noche 1514 - Tengo que sobreponerme. Tengo que poder aceptar lo ya hecho, para poder transformar algo.
Es viento lo que toca, lejos de todo tiempo, sin ser tiempo.
Ya han pasado quince años.

Miguel Oscar Menassa

miércoles, 15 de junio de 2011

Óleo sobre lienzo



"Paloma alocada"
Miguel O. Menassa

martes, 14 de junio de 2011

La vida vive en mis palabras

La vida vive en mis palabras, el goce en mi voz
y vosotros, tendréis que resolver el acertijo.
Soy una herida abierta que sólo se repite sin dolor.
Soy una pulsación, sin ritmo, ni latidos.

Algo del ser que ya no fue sino representado.
Un hilo de luz en la montaña abierta y desolada,
pero sin que hubiera de haber desolación,
ni montaña, ni hilo, ni tan siquiera luz.

No soy el humo que parte de la llama y se disipa,
ni el grito que se arranca de la garganta para ser
ni el perfume que escapa de la piel del deseo.

Soy algo del humo, algo de la llama, que perdura:
lo que el grito no pudo asesinar de la garganta,
olor vacío de perfumes, agujero de piel, poesía.

Miguel Oscar Menassa

viernes, 10 de junio de 2011

miércoles, 8 de junio de 2011

Dejo de ser

Dejo de ser.
Abrazo de un salto
el halo frágil de una voz
y entrego
a cualquier palabra
el ritmo de lo humano.

Vivo en los territorios
donde la vida
siempre toca fondo.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 6 de junio de 2011

miércoles, 1 de junio de 2011

Los Pacientes de Ana


Ed. Sudamericana

280 pag.

Por el ojo de la cerradura del consultorio de Ana, la psicoanalista que le da título a este libro magnético, vemos los problemas que hasta allí cargan los pacientes, esa otra parte fundamental del título y de la ecuación que se pone en juego en la consulta. Celos, amores perdidos y encontrados, miedo a la muerte pero también miedo a la vida, obsesiones, penas y pequeñas victorias diarias: los problemas de Los pacientes de Ana son los nuestros, y es imposible no quedar encandilado por las múltiples historias de estas páginas que, narradas con agudeza, gracia y vitalidad, logran que la ficción se parezca más que nunca a la vida misma.

“Este libro tiene la habilidad de abrirse en varios personajes con particularidades muy distintas, pero a la vez resulta posible imaginar que todas esas son sub-personalidades de un solo personaje. Como si cada uno de los pacientes fuera un fragmento, una parte de algo mayor llamado ser humano y que es disecado en cada sesión con la analista. Ana nos ayuda a encontrarnos, a rescatar la propia historia, a identificarnos.”

Juan Taratuto



Lunes 16.45 hs. / Laura

(¿Timbre?)

–Ah, fue tan suave el timbre que tuve que adivinar.

–Sí, toqué apenas…

–Tocado con penas. Adelante.

–Mis penas… Hoy no sé qué decir, en realidad, no sé si quiero hablar…

–Entréguese a sus palabras, yo estoy aquí, es su horario.

–Hoy usted debería abrir el juego, empezar a hablar de algo o preguntarme algo…

–¿De qué no quiere hablar?

–No quiero hablar de mi sexualidad. Creo que si me pongo a hablar de cualquier cosa, usted me va a preguntar por mi sexualidad. Así las cosas están muy bien. Lo amo a Lorenzo y él me ama a mí. ¿Qué más puedo querer?

–¿Tiene respuesta para esa pregunta? ¿Quiere algo más?

–Una cosa es lo que pienso y otra lo que siento. A mí me gusta mucho la vida que tengo, es la vida que quería tener, pero no estoy contenta nunca. Y creo que él tampoco está del todo contento. Nos fuimos encerrando en nuestras cosas y no sé dónde está la alegría, no la encuentro en ningún lado.

–Laura, me parece que se responde cosas que no le gustan, pero puede progresar con sus palabras…

–¿Por qué le tengo miedo a todo lo humano? Mejor dicho: ¿por qué me da tanto miedo lo sexual? Siento que todo está sucio, me da asco manchar las sábanas, tocarse, dar un beso a veces también me da asco…

–Quizás dejó de tener sexo y hasta de besar para no arriesgarse a desear un hijo para no sentirse deseosa, sexual, mortal por miedo a embarazarse…

–Todo es demasiado pesado para mí, creo que me da miedo vivir…

–La vida es una enfermedad mortal que se transmite sexualmente, dijo Woody Allen...

–Creo que tengo que decirle gracias, pero no sé por qué…

Nacida en Buenos Aires, Marcela Villavella es licenciada en Psicología, integrante de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero y directora de la Escuela Brasileira de Psicoanálisis Grupo Cero. Editó el libro Lo trágico en psicoanálisis (2007), además de participar con sus trabajos en diversas obras en colaboración , y los volúmenes de poesía Bella de Siesta, Así es la rosa y Te busca y te nombra.

lunes, 30 de mayo de 2011

El hombre y yo -8-

Hay mujeres en mí
que aman la vida
y mujeres que aún
no han comenzado a amar
y otras que se fueron
y otras que vinieron
y otras que volaron hasta llegar
al alma que no tengo
y plantaron lo que no tenían
en donde nada había
y construyeron
un amor verdadero,
pero invisible.
Nadie veía nada,
nadie tocaba nada
mas todos oímos
el estruendo de horror
del verdadero amor
desapareciendo.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 26 de mayo de 2011

martes, 24 de mayo de 2011

Aforismos y decires


141_ ¿Viste? el antiguo y famoso mundo
era una naranja exprimida y seca.
¿Viste el final?
Los muertos que veíamos caer a nuestro lado
éramos nosotros y la sangre era nuestra.
Y el futuro que aparecía despedazado,
era nuestro futuro.
¿Viste el azul del cielo manchado de rojo carmesí?
Era nuestro pecho y la pradera bombardeada,
y los pequeños trozos macerados de carne
saltando por los aires,
eran nuestro cuerpo. ¿VISTE QUÉ HORROR?

lunes, 23 de mayo de 2011

Soy un ser aislado, suspendido...

Soy un ser aislado, suspendido entre signos de puntuación.
Un sereno juglar de la belleza oculta, de los bienes perdidos.
Alma me dicen y mi congoja estalla hasta los límites del mar.
Amor me dicen y se desgarra mi tierra en terremotos, caídas.

Soy un ser enamorado del pedazo de pan que me llevo a la boca.
Un solitario ser, amante del crujido del pan entre mis dientes.
Paz me dijeron y estalló frente a mí, la guerra, la vergüenza.
Paz, gritaban, mientras le cortaban las manos al cantor, al viento.

Soy mi Tristán, la Isolda, el ser vivo del otro, vieja soledad.
Esa vieja costumbre de saber recorrerme sin violencia, sin Dios.
Un punto en el centro del corazón, una coma colgando de los labios.

¡Libertad! me gritaron, ¡trabajo, me gritaron, y libertad!
y fue divertido ver cómo se ataban hasta inmovilizarse.
Nadie podía detenerme, lo borré todo, lo rompí.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 19 de mayo de 2011

Aforismos y decires



313_ Seguir, seguir por los caminos ya aconsejados, no es aconsejable. Seguir, seguir sin parpadear, no es aconsejable.

Miguel Oscar Menassa

martes, 17 de mayo de 2011

La vejez a mí...

La vejez a mí, también, quiso tragarme.

Hubo un instante en mi vida que mis arrugas
y mis dolores tenían más fuerza que mi pensamiento.
En ese instante fue donde envejecí.

Cuando me di cuenta que el poder sobre mí no era yo
sino las palabras no envejecí más.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 16 de mayo de 2011

martes, 10 de mayo de 2011

La realidad juega, juega con nosotros

Yo he pagado mi boleto
he sacrificado mi nombre
exijo mi viaje de placer.

He hecho muecas feroces en lo real.
pero ella no se aleja de mí
más que la longitud de tu rostro.

El hombre vuelve siempre, siempre vuelve el amor.

Estupendo
los solos mueren solos
los acompañados los tercos
los sacerdotes vagabundos
los suaves mueren solos.
Nosotros, los poetas,
que guardamos aliento
para pegar sin respeto a Dios
para escupir los rostros
no debemos morir.
Morimos solos.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 5 de mayo de 2011

miércoles, 4 de mayo de 2011

Leyendo a Miguel O. Menassa

Freud dice que no se puede soportar la dependencia que cada ser humano tiene con otro ser humano, por haber nacido de padre y madre humanos y haber nacido precoz para vivir. Esto es fundamental para entender al ser humano; si se le deja solo muere automáticamente; su respiración no puede regularse hasta el sexto mes, su visión no aparece hasta el día veintiuno, no camina hasta el año, gatea luego de los seis meses, no puede regular la temperatura porque los centros hipotalámicos todavía no funcionan apropiadamente. En esa inmadurez, que lo llevaría directamente a la muerte, aparece otro humano y dice: "a éste no lo voy a dejar morir". Lo acuna por la noche para que respire, le pone una manta para que no muera de frío, y le da de comer porque el niño no puede buscarse los alimentos.
Esa persona que decide que esa otra persona no muera es alguien que ya debe ese favor a alguien. Si no hubiese nacido de padre y madre humanos no hubiera podido decidir que ese sujeto nuevo siga con vida.
Esto es lo que algunos autores llaman la deuda simbólica.

martes, 3 de mayo de 2011

lunes, 2 de mayo de 2011

Dejar

Dejar
olvidar de a poco
el que soy.
Hundirme lentamente
en las horas de la noche
cuerpo de mujer.

Aborigen despedazado por la cultura
pequeño monumento vital hecho letra.

Ave de rapiña desesperada
cegada por su condición de ser
me confieso:
en algún lugar secreto de mi alma
algo de Dios ha muerto para mí.

Bestia ensangrentada devoro mi saber.

Soy la última borrasca sobre el mundo
y también
soy la dirección de la borrasca.

Aquí en el centro de mi ser
flamea un hombre
tu cuerpo
pantera amenazada.
Nácar y ausencia.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 28 de abril de 2011

Óleo sobre lienzo



"La florista" Año 2000
Miguel Oscar Menassa

martes, 26 de abril de 2011

Las 2001 noches

Noche 29.- Confieso estar en contra de todo. Pero de todo no. El sol, ciertas caricias, ciertas mujeres tendidas en el sol. Ciertos soles acurrucados en tu bajo vientre.

Aclarando mejor la frase, sería: Confieso estar en contra de todo lo que me pasa, el mundo me gusta, la vida en general me resulta vibrante y, para demostrarlo, riego todos los días mis plantas, como si me interesara que crecieran.

Pan y libertad, para todo el mundo, eso es lo que amo, pero, también, amo, un poco de agua y las cadenas del amor y poesía para todo el mundo.

Entonces, pan y libertad y un poquito de vino y yerbas y soltura y cultura para todo el mundo, también, para los ricos, y la música, porque hasta los pueblos primitivos vivían al compás de alguna música.

Y un poco de sexo junto con el pan y un poco de dinero con la libertad, para que la tristeza nunca llegue al fondo.

Y libertad y muerte y un poco de razón, algunos documentos y pan y libertad y algún pedazo de carne, frescas verduras y pan, un poco de sexo y un gran amor que nos encadene un tiempo a un lugar y libertad y un poco de teatro, porque la verdad en sí misma no tiene ningún valor aunque proclame pan y libertad y las máscaras son necesarias para el amor y un poco más de pan y frutas y leche fresca para darle, también, de comer algo a los más pequeños y juegos y montañas y mares y, también, un poco de pan y amor para compartir con más personas que con Dios o mi madre y, también, un poco de libertad.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 25 de abril de 2011

miércoles, 20 de abril de 2011

Como elefante triste

Deseo hacer el amor en pleno verano,
como en mi tierra hacían los sin-tierra,
se reclamaban los unos a los otros
y ya no había amor.

Hacer el amor, me digo, con determinación,
con cierta alevosía,
como les pasaba a las mujeres de mi pueblo,
con sus amores únicos.

Hacer el amor hasta romper
el equilibrio que me permite amar.
Como las flores que agonizan,
quemadas, rotas,
por el mismo sol que les dio vida.

Ahora, en esta lenta mañana de verano,
quiero que el viento produzca,
ese sonido, agudo y desgarrado,
del amor sin barreras.
Como hacen el amor las mariposas,
donde gusano y alas,
se juntan para morir.

Hoy quisiera practicar el amor bestial.
Como los cerdos hacen y las gaviotas,
y los vampiros quietos y las vacas.
Hembra y macho, animales en celo,
sin palabras.

Y un día dije:
hoy quiero amar todo lo que pasó.
Y mi vida se llenó de muertos.
Confieso haber sido como ellos,
llegué a gozar sentado en una silla,
quieto, sin alma, esperando un verso.

Y, después, me gustaría amar,
de país a país, de océano a montaña
y dejarme caer como los soldados
que mueren abrazados al arma que los mata.

Tengo que amar, me digo, tengo que amar.
Como aman los jóvenes en primavera,
sin importarles nada, burlándose del mundo.

Me gustaría, porqué no, hacer el amor
tendiéndome en un verso,
como las letras,
las palabras hacen
y me pongo celoso
porque no puedo tanto
y lloro como una mujer,
lo que defendiendo como hombre
no sirvió para nada.

Amar, hoy me dejaría amar.
Sería el hombre muerto-vivo,
que la mujer desea.
Quedarme quieto, digo,
atarme, sin más, al porvenir.
Besar la boca que besa el universo
y apagar la luz.

Hoy es una tarde calurosa
de verano en Europa.
Y quien se lo imaginara
no hubiera podido nunca
imaginarlo así:

Sentado y escribiendo,
haciendo el amor en las cloacas de mi ciudad.

Conociendo a fondo la vida cotidiana.
“Amor y odio se parecen”
amor y odio se parecen,
gritaba el condenado
y se abrazaba
con ardor a sus propias palabras
y amaba
todo lo que no podía ser y caía,
se dejaba caer sobre su cuerpo.

Así quisiera amar, así quisiera.
Con el alma partida de soledad,
sin que nadie me vea llorar por lo perdido,
como elefante triste que no verán morir.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 18 de abril de 2011

Aforismos y decires


900_ El goce siempre es una construcción, siempre un producto de un trabajo realizado, porque el goce es patrimonio de la palabra.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 14 de abril de 2011

miércoles, 13 de abril de 2011

lunes, 11 de abril de 2011

Apertura

Si se trata de introdicirnos al psicoanálisis, tendríamos que comenzar diciendo, hasta que se nos demuestre lo contrario, que el psicoanálisis es una ciencia y donde verdaderamente lo es, no sólo gozará de los beneficios y de los límites de poseer un sistema teórico,sino que podrá, desde ese sistema teórico, regular los modos de apropiación de lo real.
Es decir, por gozar de los beneficios y los límites que a toda elaboración teórica le proporciona un sistema teórico que la convalide. Sistema teórico que tendrá como propiedad ofrecer los modos de transformación y apropiación de lo real.
Por lo tanto no sólo tendremos un prejuicio ideológico, o filosófico o teórico frente a la aparición de esta nueva ciencia, sino que tendremos, también, otro tipo de resistencias, ya que introducirnos al psicoanálisis será, sin más, transformar nuestra vida.

Miguel Oscar Menassa

viernes, 8 de abril de 2011

Empecinado poeta de todo lo que nace y sobrevive

Empecinado poeta de todo lo que nace y sobrevive,
quiero cantar estos amores que surgen de mi pecho.
Sortilegios, amores como furias desatadas del alma,
tenues, suaves amores anunciando desvastador futuro.

Poner en movimiento la antigua fiereza de la tierra,
imprimir movimientos a una vida que jamás ocurrió.
Romper con mi compás el vientre de la montaña negra,
hacer que el universo todo se mueva entre mis manos.

Palabras con luz propia, eso quiero cantar
Palabras como manos en el rostro del alba
Palabras como piedras caídas para siempre.

Empecinado poeta de todo lo que muere,
el universo, manos, furia de la tierra;
no doy, no entrego nada, canto para mí.

Miguel oscar Menassa

martes, 5 de abril de 2011

Aforismos y decires


491_ Un grupo es un estallido, un instante. El resto, las ilusiones de los participantes que, ya institución, ya escritura, quieren seguir siendo jóvenes. Y, por ser un instante, un estallido como el amor, como la poesía, puede ocurrir en cualquier momento y con quien menos pensábamos.

Miguel Oscar Menassa

lunes, 4 de abril de 2011

viernes, 1 de abril de 2011

Siringa de soledad

He llorado anoche en los brazos de nadie,
pensaba en anguilas submarinas
y esta vieja manera de roerme.
Eran los ojos de mi gran amigo bajo el agua
y la boca de la mujer aquella
que gritaron al niño que tengo
prendido de este lado.

Era la ventana azul de tus labios,
mas, mi amigo
tirándome la piel
me susurraba del amor y de la vida
unas cosas extrañas.

(En los famosos días
de tierra al sol, de espaldas a la gente,
cuando el cielo de las mujeres arda
podría abrazarme al orgullo de mi padre
y dormir junto a mí por una noche).

De la noche pasada y la mañana
sólo recuerdo
aquellos ojos que lloraban solos
y esa boca tendida que trataba
de tomarme la mano y esas cosas que llevo
prendidas de este lado.

Y así,
moriré cualquier mañana
apretado a esta lágrima que guardo,
que no es la última,
ni siquiera la anterior a la última.

Miguel Oscar Menassa

jueves, 31 de marzo de 2011

martes, 29 de marzo de 2011

12 de agosto de 1977

El hombre va siendo eso que dice ser, y es verdad, con el tiempo.

El hombre va siendo eso que dice ser, y con el tiempo, es verdad.

Miguel Oscar Menassa
De "El oficio de morir -diario de un psicoanalista-", 1983

lunes, 28 de marzo de 2011

miércoles, 23 de marzo de 2011

martes, 22 de marzo de 2011

La poesía no se enamora nunca

1

Vivir acompañado
no es un consejo,
es la única manera de vivir,
y aprovecho el decir,
para dejar en vuestra inteligencia
la enseñanza más bella:

La poesía no se enamora nunca.

Miguel Oscar Menassa

viernes, 18 de marzo de 2011

Aforismos y decires


797_El cuerpo, en psicoanálisis, para casi todos, sigue siendo el cuerpo de la biología-fisiología, prefreudiana.
Como si el cuerpo se pudiera poner y sacar, como si lo que es escenario en Freud, es transformado en personaje por el dogma psicoanalítico. Y los psicoanalistas, aun los más encumbrados, siguen discutiendo si el cuerpo es fondo o figura del drama, cuando en realidad, el cuerpo no es ninguna de las dos cosas. El cuerpo, después de la formulación del concepto inconsciente, es tiempo.

Miguel Oscar Menassa