LLEGAR, QUERIDA, LLEGAR

Estoy llegando, como siempre, gota a gota,

a fin de mes, amor, enajenado, sordo, quieto.

Con tres peniques me siento Dylan Thomas

y diecisiete florines hacen que sea Freud.

A fin de mes, mi amor, para llegar, pruebo volando.

Me juego dos quinielas, recuerdo dos poetas, amor,

y beso la cúspide de mi esperanza de volar cuando,

en silencio, entre versos, le pido a Dios: Piedad.

Alas, Dios, para llegar hasta mi amada a fin de mes.

Pequeñas alas muertas, cielos de luz para mi mente.

Alma, un poco de alma, Dios, para llegar a fin de mes.

Después pasan las horas y arañando un sentido,

llego hasta tus senos, amor, a fin de mes.

Loco,

embrujado, alegre, enamorado por llegar .

Miguel O. Menassa