Psicoánalisis querido

Desde que escuchamos el nombre de Sigmund Freud, son frecuentes los agoreros que anuncian la superación de este pensamiento, que además de seguir siendo revolucionario, ha transformado e influido a las ciencias, al arte...

“La caída del Psicoanálisis”, “Freud fue superado”, “La muerte del Psicoanálisis”, y tantas frases necrológicas semejantes que venimos escuchando desde nuestros primeros años de vida, o que hemos leído en grandes titulares de revistas o en los tantos diarios ciudadanos, sean de la corriente ideológica que sean.

En Algunas lecciones elementales de psicoanálisis - 1938 [1940] el propio Freud nos alerta:

“El psicoanálisis tiene pocas probabilidades de hacerse querido o popular. No es sólo que mucho de lo que tiene que decir ofenda los sentimientos de la gente. Casi una similar dificultad es creada por el hecho de que nuestra ciencia abarca un cierto número de hipótesis, que están expuestas a parecer muy extrañas a los modos ordinarios de pensamiento y que fundamentalmente contradicen los puntos de vista corrientes. Pero no se puede evitar esto.”

Enviado por Marcela Villavella.

poema de Lucía Serrano

NO TEMAS, TE NECESITO

 

Repetidos golpes desaparecen bailando sobre viejos cadáveres que abandoné, contemplando la lucha cruel, el terror antiguo de haberme confundido.

Decir te necesito, derrotó los ejércitos cercanos.

La suerte de morirme entre tus brazos, organizaba noches para el viaje anhelado.

Todas mis emociones te pertenecen, no habrá batalla entre nosotros.

Los rivales desconocen el manuscrito y su fuerza los dejará ciegos frente a la luz del sol. Danza agitada de libertades.

Éxtasis de salvajes vuelos, llaman a sosiego al llanto.

Descienden mínimas, dudas enredadas en los imposibles.

Lo siniestro lleva el regreso que se recuesta en tumbas abiertas, para llorar

sobre las sombras negras.

No temas, te necesito, quiero abrir todos los principios a tu lado.

Cambiar mis lágrimas por tus besos.

 

 

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LEYENDO LA REVISTA :_" GRUPO CERO N 2"

Perversión y Verdad

...

Toda interrupción tiene su sentido.

El llegó una esplendida tarde de fin de verano para decirme que Ella no era mi destino.

Ella llegó en medio de la fiebre, en medio de mis ojos desmesurados por la sorpresa, para decirme que sin Ella no habría destino para mí.

¿A quien creer? ¿Con quien de los dos tendré que pactar la muerte del otro?

¿Perversión o Verdad?

Pálidos espejos estallan exactamente ante mis ojos

Elijo, entonces, la serena frialdad de tus palabras..."

 

 

Miguel O. Menassa.

Del libro:

¿Perversión? o ¿La muerte de la palabra?

 

Enviado por Alejandra Madormo

 

 

Los mareados

LEYENDO A ALBERTO SZPUNBERG

 

Última semana en Buenos Aires

 

                           I

 

Bajo el último rayo de luz

el humo es un trazo azul en el aire

y sobre nada se apoya la claridad,

nada salvo las hojas de paraíso

que crepitan bajo su transparencia.

 

                         II

 

Son celebraciones del otoño esos frágiles humos,

esa columnita que asciende desde las hojas de

paraíso amontonadas,

caminar sobre ellas ya no es recordar un bosque

nunca transitado ni abrazarte ni volver a

abrazarte en ese bosque,

ahora las hojas arden lentamente, pero la escoba

que las amontonó sólo descubre un pasto macilento:

cuando terminen de quemarse quedarán manchones

oscuros sobre la tierra, acaso tibios,

y un olor en la tarde que no es de lluvia ni de iglesia

ni de nada

pero que obliga a la mujer a quedarse un momento

sobre su escoba y mirar a lo lejos:

también ella se pregunta por qué, tambien nosotros

por qué

las voces de los chicos son los únicos pájaros que aún

quedan entre las ramas despobladas, quizá los últimos.

TRES MANERAS DE SUFRIR POR DEFENDERSE

 

La neurosis es una mala manera de defenderse, es la manera inapropiada que, sin saber, empleamos para oponernos a un goce inconsciente y peligroso. Procuramos defendernos de un goce doloroso y para aplacar lo intolerable del dolor, el recurso es transformarlo en sufrimiento neurótico, es decir, en síntomas. Lo que conseguimos es sustituir un goce inconsciente, peligroso e irreductible, por un sufrimiento consciente, soportable y en última instancia reductible. 

Existen tres maneras de luchar contra ese goce intolerable que darán por resultado, tres modos distintos de vivir la propia neurosis.

El modo obsesivo de sufrir neuróticamente es sufrir conscientemente en el pensamiento, o sea desplazar el goce intolerable hacia el sufrimiento del pensar.

El modo fóbico es sufrir conscientemente el mundo que nos rodea, o sea proyectar hacia afuera, al mundo exterior, el goce insconsciente e intolerable y cristalizarlo en un elemento del medio externo, transformado ahora en el objeto amenazador de la fobia.

El modo histérico, es sufrir conscientemente en el cuerpo, o sea convertir el goce inconsciente e intolerable en sufrimiento corporal.

El histérico, desastando el conflicto o despejándolo, sea hombre o mujer, ocupará invariablemente el papel del excluido. Esto explica su tristeza. Se da cuenta, una vez caído el telón, en el dolor de su soledad, de que todo no era más que un juego en el que ellos fueron la parte excluída. En estos momentos de tristeza y depresión tan característicos, descubrimos la identificación del histérico con el sufrimiento de la insatisfacción: el sujeto histérico ya no es un hombre, ya no es una mujer, ahora es dolor de insatisfacción. Y en medio de este dolor, queda en la imposibilidad de decirse hombre o de decirse mujer. La tristeza del yo histérico reponde al vacío y a la incertidumbre de su identidad sexuada.

 

                                                                                                         Enviado por Norma

FELIZ CUMPLEAÑOS

PARA LA FIESTA DE CUMPLEAÑOS DE OLGA DE LUCIA VICENTE  Y DE CARMEN SALAMANCA GALLEGO

 

PARA OLGA

 

             ABERTURA LUMÍNICA

 

Un corazón testigo del origen,

abre misterios

sobre la tierra prometida.

Vuelta volviendo

entre luces del tiempo.

Cuerpo inmortal,

espíritu que a nadie pertenece.

Arcilla célebre

nombrándose a sí misma.

Existencia virtual

entre privilegiados.

Principio de luz.

Fin de luz.

Abertura lumínica

atropellando

un campo virginal

para los días.

 

              Lucía Serrano

 

 

 

 

 

 

 

PARA CARMEN

 

INEVITABLE SER

 

Inevitable ser,

vagabundea la nada

sin distracción,

acepta sin recordar,

rechaza la ley,

los manipuleos,

la razón,

la comprensión final.

 

Ama la claridad,

la luz de los silencios,

lo que no puede decirse.

Y nada busca,

nada desea,

nada necesita.

Es,

Naturaleza siendo presencia,

destino incorregible.

Así es.

 

                     Lucía Serrano

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Lauda 2 -Octavio Paz-

Entre la vida inmortal de la vida

y la muerte inmortal de la historia

hoy es cualquier día

en un cuarto cualquiera

Festín de dos cuerpos a solas

fiesta de ignoracia saber de presencia

Hoy (conjunción señalada

y abrazo precario)

esculpimos un Dios instantáneo

tallamos el vértigo

 

Fuera de mi cuerpo

en tu cuerpo fuera de tu cuerpo

en otro cuerpo

cuerpo a cuerpo creado

por tu cuerpo y mi cuerpo

nos buscamos perdidos

dentro de ese cuerpo instantáneo

nos perdemos buscando

todo un Dios todo un cuerpo y sentido

otro cuerpo perdido

 

Olfato gusto vista oído tacto

el sentido anegado en lo sentido

los cuerpos abolidos en el cuerpo

memorias desmemorias de haber sido

antes después ahora nunca siempre

 

Enviado por Norma

 

La ceguera histérica

 

Lacan interpreta el "ver inconscientemente el sexo" propuesto por Freud para explicar la ceguera histérica, como una acción desplegada entre dos personajes principales de una escena fantasmática, el yo y el Otro. "Ver" el sexo en lo inconsciente pasaría a ser: "el yo mira el sexo del Otro". Estos dos personajes, el yo y el Otro, son los actores del fantasma de la castración. Por un lado, ya no se trata del yo represor descubierto por Freud, sino de un yo-ojo-erógeno captando visualmente la falla del Otro castrado. Enfrente, tenemos al Otro, personaje que habiendo sido castrado no tiene otro sexo que el agujero dejado por la ausencia del falo. Así, "ver" el sexo en lo inconsciente se transforma en: "unos ojos erógenos miran el agujero del Otro".

La impaciente

poema de Lucía Serrano

ITINERARIO CONOCIDO

 

Amar la ausencia para ellos dos, era un itinerario conocido.

Al final se quedaron solos una vez más en la intemperie del vivir, adelantados

a las épocas brillantes de extrema lejanía.

Creencias había por todas partes.

Estaban convencidos de la inutilidad de todas las palabras, pero no de algunas,

por eso hablaban largas horas hasta el amanecer, donde los sorprendía el tiempo

cotidiano en el que no vivían.

Habían nacido para ser hombres famosos, admirados por eminencias de este mundo.

Sus opiniones que eran muchas, daban luz a cualquier tiranía.

Despreciaban las falsas emociones y las seguridades de vanas esperanzas.

Privados desde los orígenes de la llama oscura en noches donde el fuego se hacía signo etéreo de lo humano, no buscaron certezas.

Caminando sobre todas las audacias, la vida no alcanzaba para ellos.

Tiempo de luz para que el corazón brille impecable y encuentre las diferentes

posibilidades de transformarse en compañía.

Solo tenían para vivir una sed insaciable, un itinerario conocido.

 

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Leyendo a Lacan

El deseo es una relación de ser a falta. Esta falta es, hablando con propiedad, falta de ser. No es falta de esto o de aquello, sino falta de ser por el cual el ser existe.

Esta falta está más allá de todo lo que puede presentarla. Sólo es presentada como reflejo sobre un velo.

La libido es el nombre de lo que anima el conflicto básico que constituye el fondo de la acción humana.

 

Seminario 2

Enviado por Marcela

de OLIVERIO GIRONDO

NOCTURNOS

1

No soy yo quien escucha

ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,

al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy yo quien espera,

enredado en mis nervios,

que las horas me acerquen el alivio del sueño,

ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,

mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

Enviado por Norma

Mi angustia es mía

La angustia hace sufrir al analizando pero, paradójicamente lo tranquiliza :"Todo me da miedo, pero lo que no me da miedo no me interesa", o "Me gusta darme miedo, me tranquiliza", frases éstas que muestran el lazo que une a los neuróticos con la angustia. La solución histérica al problema de la angustia es amar la angustia, atarse a ella en cuerpo y alma hasta volverse cosa. De esta manera la conversión histérica se presenta como una fijación irresistible del neurótico a su angustia. Para romper esta dinámica, el practicante deberá romper esa atadura inaudita. Hay una triple amenaza fantasmática: el agujero de la imagen que anuncia la mutilación, la voz de la Ley que anuncia el castigo, y la perversidad de un deseo que quiere mi sufrimiento. El sujeto arriesga con estas amenazas, no sólo su falo sino el aniquilamiento de todo su ser. Lo más difícil en la labor analítica es recrear un estado de peligro dentro de la cura, suscitar la eclosión de una angustia nueva en el analizante y lograr que éste renuncie a la angustia con la que convivía desde siempre, ya que el deseo del neurótico es un deseo de angustia.

Enviado por Norma

Último poema de Robert Desnos

Tanto soñé contigo,

Caminé tanto, hablé tanto,

Tanto amé tu sombra,

Que ya nada me queda de ti.

Solo me queda ser la sombra entre las sombras

ser cien veces más sombra que la sombra

ser la sombra que retornará y retornará siempre

en tu vida llena de sol.

Al sujeto se lo espera en la repetición

Para nosotros la dirección de la cura se ordena en el status del sujeto dividido, división que reconocemos en el análisis del discurso por la superposición del un sujeto del enunciado y un sujeto de la enunciación, y nó en torno al eje del yo (moi) autónomo, dimensión del señuelo imaginario.

En el fondo el sujeto aparece como inasible, pero como es el soporte de un sistema significante, algo llega, por la vía del discurso a abrirse paso y a hacerse reconocer en la concencia, a través de un proceso repetitivo, debido a que la realidad en la experiencia del hombre, aparece como lo que siempre vuelve al mismo lugar. Existe entonces una relación estrecha entre el fenómeno de repetición y la estructura del deseo. Siguiendo los meandros de esta relación, se accederá a la forma del deseo del histérico (a sus identificaciones imaginarias), al deseo del obsesivo (a sus mecanismos de anulación), a la forma del deseo del psicótico (a las órdenes que le llegan como leyes de la palabra).

Aforismo de ALMAFUERTE

 
"Con Amor, nada más, nadie resiste
la sugestión de una conciencia en ruina:
vale más inyectarse de morfina
que de una sola lágrima del triste"

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César Vallejo

           MARCHA NUPCIAL

 

A la cabeza de mis propios actos,

corona en mano, batallón de dioses,

el signo negativo al cuello,

atroces el fósforo y la prisa,

estupefactos el alma y el valor,

con dos impactos al pie de la mirada;

dando voces;

los límites, dinámicos, feroces;

tragándome los lloros inexactos,

me encenderé, se encenderá mi hormiga,

se encenderán mi llave, la querella

en que perdí la causa de mi huella.

Luego, haciendo del átomo una espiga,

encenderé mis hoces al pie de ella

y la espiga será por fin espiga.

 

Una carta para vos

Llegar hasta aquí fué como atravesar un largo laberinto, a los costados, casas, la variedad de casas de la infancia, de los juegos después del mediodía, de veredas transitadas tomadas del brazo mientras mirábamos de costado a los otros que tampoco se atrevían a mirarnos. Hubo paisajes ciudadanos que transformábamos en paisajes selváticos, por nuestra imaginación y por la fuerza que desplegábamos en nuestras relaciones. Hubo mentiras y traiciones, robos que nunca eran denunciados, celos y vergüenzas cuando las miradas se posaban en otras o cuando se posaban sobre nuestro cuerpo, incipiente fruto madurando.  Teníamos una sexualidad que orgullosamente sosteníamos como intocable, y todo se transformaba en una pantalla de colores para mirar y para entretenernos. Pero ahora, me lo tengo que decir, he llegado hasta aquí y quiero quedarme, habitaré esta nueva selva y ustedes serán mis compañeros de tierra donde iremos construyendo esa casa en la que vivir, ese lugar de nuestros encuentros, esa mesa y esa cama que girarán siempre en un torbellino de palabras, como ustedes mismos me enseñaron.

Estoy dispuesta a la sorpresa, a la sorpresa de tu ser, pequeño humano, mi futuro marido al que quiero decirle que no poseeré nada de lo que nunca poseí, porque siempre pensé que del otro sólo la palabra, nunca la vida; de mí, solo la imperfección de mi arte para que me descubras, para que me nombres.

Te amo. 

                                Enviado por Azul-Azul.

Jugando al ajedrez con Freud

Freud en 1913, compara la situación analítica con el ajedrez: con esta comparación pone el acento en el "encuadre" de un terreno en el que tiene lugar el juego y en un "proceso", es decir, en el movimiento (libre) que en este terreno se despliega. La libertad de movimiento del analizando es, en realidad, ilusoria, y Freud nos muestra de qué manera desde el comienzo del análisis el paciente muestra a través de sus primeros síntomas, de sus primeros actos, de sus primeras resistencias, las leyes que gobiernan su neurosis. El paciente desde el comienzo de la cura, va a reproducir en sus actos lo que ha tachado de su memoria. Freud coloca esta compulsión a la repetición en el origen de toda situación analítica. Al hilo conductor de todo análisis lo resume así: "Donde Ello era, Yo debe advenir", Allí donde Ello residía, en un discurso mentiroso, debe promoverse el yo (Je) de una verdad.

Al aludir al ajedrez, Freud deja entender que si bien es posible aprender en los libros cómo desplazar las piezas al comienzo y al final del juego, no hay instrucciones eficaces que permitan gobernar la etapa intermedia. Y deja entender también que la dirección de esa parte intermedia pertenece quizás tanto al analista como al analizando.

 

                                           enviado por Norma

POEMA DE LUNES

EL SALTO MÁS ALTO

 

 

 Dar de comer el propio corazón,

tendido,  rojo,

sobre las manos del sur,

Ése es el oficio del poeta.

 

 

Salir y recorrer las calles,

cual si fuera trashumante

 

Niño fisgón de caramelo.

Hoy, no vengas a buscarme.

 

Llueve,

y cuando llueve las calles relucen de plata

y te puedes perder en un abismo de alcantarilla,

si por accidente, resbalas

por la senda de los sueños.

 

Hoy, el niño poeta

saca su lápiz de marca alemana,

y hace garabatos en gris,

sobre la alfombra.

 

No hay madre.

Sólo el cantar de las gotas

sobre le tejado de su casa en Balvanera,

y la selva virgen,

que lo separa del ayer,

en maravillosa geometría.

 

Déjarlo salir.

Hay que soltarlo

de sus  penosas ataduras.

 

Esos días,

cuando el alma pega un brinco,

y se deja parir por las mañanas,

el niño poeta dispone

albergar  en sus pulmones

Luz.

 

Como  canto de ave nocturna,

como el silbar de las ballenas en agosto.

como alud, cuando anuncia la montaña,

así, viene el poema.

 

 

Déjalo salir

como un salto-

 

Y que el tiempo

no tenga medida

entre los charcos,

y los astros digiten, a lo lejos,

amores encontrados.

 

Es el salto

más alto.

 

Un hombre

entregado a su escritura.

 

 

Alejandra Madormo

Del libro inédito

"Lagrimas de sal"

 

 

 

poema

ENTRE ANIMALES

 

Máquinas desarmando

la impresión

que dejan los duelos.

Nadie visita las cavernas,

las mujeres amadas

se han marchado

a otros reinos.

Vivo entre animales,

intentando conocer

un corazón nuevo.

 

                     Lucía Serrano

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DIA DE LOS ENAMORADOS

                               PARA ESPERARTE

 

He reservado para esperarte, la atmósfera de una sala de conciertos,

antes de un evento importante.

Resucité nuestras conversaciones cuidadosamente reprimidas y

alejé  posibles tristezas.

No cité a ninguna penumbra y sin embargo la niebla de las

tumbas nos rodeaba, atenuada por lo extraño de una verdad

disimulada.

Áspera la monotonía de nuestros cerebros, recordaba otros

encuentros, donde los disparates aumentaban la desarmonía.

La voz vuelve cruel y desaparecen los remordimientos.

Amor, tomemos aire para hablar tranquilos.

Busquemos todo lo que no ha sucedido.

Comentémonos los últimos sucesos que vivimos.

Después, sentémonos a conversar y bebamos apetecibles

bebidas que hasta hoy entre nosotros estuvieron prohibidas.

Alguien en este mundo, lo sé, comprenderá las ausencias.

En silencio, bajo mi cabeza, cierro los ojos y agradezco

transportar la gracia que me han concedido.

Imperturbable, mecánica y cansada, vulgar para que nadie

sospeche, evoco deseos imposibles e imagino realizarlos.

En todos los tiempos cuando se trataba de bajar, regresé por la

escalera gateando para no bajar tanto.

Para esperarte, había previsto la mitad del camino recorrido, un

punto cierto para seguir avanzando.

 

                                                       Lucía Serrano

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El festejo

Mi querida Son las 4.30 de la madrugada, hace más de una hora que me desperté y no pude volver a dormirme,(…) pero estuve pensando algunas cosas… con respecto a mis 40, a este festejo… y también a este insomnio. No se trata de sólo un número, se trata de 40 años con muchas ganas de vivirlos, de 40 años de "estar completamente viva antes de estar definitivamente muerta", y lo digo así porque hace 20 años yo también consideraba la posibilidad de BASTA, de terminar con todo, (…), que no era capaz, pero ya sabemos que eso no fue así, y sabés? eso es lo que quiero festejar. Quiero festejar que pude salir sin pelearme con nadie, sin matar a nadie, seguir teniendo familia; que estudié lo que deseé y que ejerzo mi profesión con mucho placer y totalmente convencida de que es esto lo que quería, que estoy rodeada de un círculo amplio y heterogéneo de personas a las que quiero y me quieren, que soy considerada y valorada (…)… quiero festejar HABERME ANIMADO (…). Quiero festejar seguir teniendo curiosidad e inquietudes, pensar que todavía me falta mucho y que soy capaz. Quiero festejar que un día lindo alcance para mejorarme el ánimo, que me estremezca un abrazo, tener moco fácil, ponerme colorada y haber bajado 8 kilos!!!!!! …tal vez tenga que agrandar la fiesta… GRACIAS… Gaby

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Julio Cortázar

Leyendo a J.F.Lyotard

El sistema, tal y como existe, absorbe a todos los discursos consistentes; lo importante no es producir un discurso consistente, sino mas bien producir "figuras" en la realidad. El problema está en soportar la angustia de mantener la realidad en estado de sospecha mediante prácticas directas; como, por ejemplo, un poeta es un hombre en estado de mantener el lenguaje, del que se sirve, en estado de sospecha, es decir, de producir figuras que no hubieran sido producidas nunca y que no estamos seguros de que las soporte el lenguaje ni de que sean audibles, sensibles para nosotros. No tomar en serio las formas sino solamente como rodeo, como momento que conduce a otra cosa. El deseo no toma en serio a la imagen, tiene necesidad de imágenes, pero para poder matarlas.

Enviado por Norma

Un minuto con Cortázar

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.

Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel

sea tú que vuelves.

¡No me dejes dormir, no me des paz!

Entonces ganaré mi reino,

naceré lentamente.

No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;

tállame como un sílex, desespérame.

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo

Dálos.

Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y

escamas.

Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme

las fauces

No me importa ignorarte en pleno día,

saber que juegas cara al sol y al hombre.

Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,

lo que nadie te pide: las espinas

hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,

oblígame a grital al fin mi verdadero nombre.

París, 1951/1952

12 de febrero 25 años de la muerte de Julio Cortázar

Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba."

"En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas."

JULIO CORTÁZAR

(colaboración de grupoceroversob.blogspot.com)

Los celos

Seguimos en el bar.

 

-Comencemos de nuevo.

-A mí un café.

-A mí un vino fresco. 

-Intuyo que nos encontrábamos por otras cuestiones que no querés pronunciar. ¿Tenés algo más que decirme?

-Sí voy a casarme.

-Y así me lo decís?, pero nó, nó, porqué te la llevás vos, porqué me la quitás, porqué vos sólo y no todos los que la amamos sobre ella en la noche, antes del desmayo total. Me imposibilitas frente a sus ojos y mis sueños. Porqué no te detenés y regresamos al pasado para que estemos todos juntos. ¿Porqué esta separación?.

-Te amo y te odio, todo es demasiado, demasiado cálido, demasiado soez, demasiado loco, tan demasiado que barre con mis límites y tu dolor me llena de bronca.

-Pero ella no puede dejar de estar en el viento de todas nuestras vidas, de todos nosotros. Entendés que no puede ser sólo tuya.

-Porque entendí que no puede ser toda mía es que hecho mano a este ritual, será por Iglesia.

-¿Y con Dios como testigo, insisto, qué te pasó por la cabeza. 

-Por la cabeza nada, absolutamente nada, es sólo porque estoy enamorado que es lo contrario a tener cabeza.

-Bueno, pidamos un vino. A tu salud.

-Mejor vení, te llevo hasta tu casa.

 

                                                      Enviado por Azul Azul

 

Leyendo a J.F.Lyotard

 

Evidentemente, el problema central es el fantasma. Hay fantasma en la medida en la que el deseo lleva en sí mismo su prohibición. En la medida, siempre en términos freudianos, en la que el deseo no puede cumplirse más que de una manera regresiva, en la formación de fantasmas. Es el sentido inmediato del término. Está claro que el fantasma es un retoño directo de lo prohibido, es decir, de la forma mas profunda del poder, consustancial al inconsciente, naturalmente. Para responder a la preguna ¿en qué medida podemos liberar el fantasma?, decimos que el fantasma no puede liberarse, puesto que el fantasma contiene en él mismo su prohibido, es decir, que es una puesta en escena que proviene de la prohibición del deseo. El problema que sería necesario plantear es el de la relación entre el arte y estas formaciones fantasmáticas. Si el artista es alguien que "expresa" sus fantasmas, si la relación es la de la expresión, la obra no interesa más que a él mismo o a gentes con una fantasmática complemtaria y que se encuentran por este hecho. Un arte de este tipo sería necesariamente repetitivo. El artista es alguien que trata de pelearse para liberar "en" el fantasma, en la matriz de figuras de las que es el lugar y el heredero, lo que es propiamente proceso primario y que no es repetición.

 

                                             enviado por Norma

Leyendo el Seminario 3 de Lacan

 

Todo parece indicar que la psicosis no tiene prehistoria. Lo único es que cuando, en condiciones especiales que deben precisarse, algo aparece en el mundo exterior que no fue primitivamente simbolizado, el sujeto se encuentra absolutamente ineme, incapaz de hacer funcionar la denegación con respecto al acontecimiento. Se produce entonces algo cuya característica es estar absolutamente excluído del compromiso simbolizante de la neurosis, que se traduce en otro registro, por una verdadera reacción en cadena a nivel de lo imaginario.

El sujeto, por no poder en modo alguno restablecer el pacto del sujeto con el Otro, por no poder realizar mediación simbólica alguna entre lo nuevo

y él mismo, entra en otro modo de mediación, completamente diferente del primero, que sustituye la mediación simbólica por un pulular, una proliferación imaginaria, en las que se introduce, de manera deformada y profundamente a-simbólica, la señal central de la mediación posible.El significante sufre profundos reordenamientos. La lengua fundamental del presidente Schreber es el signo de que subsiste en el seno de ese mundo imaginario la exigencia del significante.

 

                                                          Enviado por Norma

Nos encontramos a las 7 en el bar

A mi un café, a mi un vino fresco.

Habíamos llegado al café de todas las tardes pero esa era una cita especial. Ahora se trataba de otra cosa. Habia que ir a luchar por la vida de los indígenas del Norte, y también por los del Sur.

-Pero a mí que me dieron, qué les puedo dar.

-Acá hay otra cosa. Hay vos distinto que yo.

Permitime que me enfrente y te diga no, a mi medieron su humanidad, la historia, la piedra y la tristeza.

-Podemos ir a votación sumar y dividir la cosa, vendernos por un pedazo de pan de ayer, pero a pesar de eso, yo no puedo, es un alivio si me abandonase un poco la boca hambrienta con la que convivo y que me pide un poco mas ¿Pero hay mas?.

-Yo quiero ir, tengo que ir, no por mucho tiempo, que me toque un poco la llovizna de los cerros, que me toquen esas bocas y esos ruegos.

-No podría nunca embarracharme con ellos, ni amar su música.

-Que pocas ganas de construir tenés, o de que alguien te pida algo.

-Qué me querés enseñar, La Amistad, La libertad, Los pueblos?

-Imposible solucionar nada, cordón sentimental totalmente extinguido.

-Yo no tengo la culpa, me quedo, no voy a pelear con ellos y no tengo culpa, lo único que me gusta de ellos es su extraña permanencia en la tierra, sus rostros tallados en la roca, su silencio, esa manera de tocar la tierra con los pies descalzos, sus manos tocando las nubes, sus dioses, y las ruinas de una civilización que me deja siempre anonadado.

-Hace dos horas que estamos con lo mismo, porqué no dejás que decida por vos.

-Sí, pero no estoy de acuerdo

-Yo sí, seguimos divididos, pero la libertad...

-La libertad, oh... a qué nivel, huyamos, o mejor comencemos de nuevo.

-A mí un café.

-A mí un vino fresco.

Enviado por Azul Masculino

Leyendo el Seminario 3 de Lacan

 

El delirante articula con una abundancia, una riqueza, que precisamente es una de sus características clínicas esenciales. Las producciones discursivas que caracterizan el registro de las paranoias florecen además, casi siempre, en producciones literarias, en el sentido en que literarias quiere decir sencillamente hojas de papel cubiertas de escritura. Tomando el ejemplo de Schereber, podemos decir de él que es escritor mas no poeta.  Digamos que el largo discurso con el que dá fe de lo que resolvió admitir como una solución de su problemática, no dá en lugar alguno la impresión de una experiencia original en la que el sujeto mismo esta incluido, sino que sólo es un testimonio verdaderamente bien objetivado. No nos introduce a una nueva dimensión de la experiencia. Hay poesía cada vez que un escrito nos introduce en un mundo diferente al nuestro, y dándonos la presencia de un ser, de determinada relación fundamental, lo hace nuestro también. La poesía hace que no podamos dudar de la autenticidad de la experiencia de San Juan de la Cruz, ni de Proust, ni de Gérard de Nerval. La poesía es creación de un sujeto que asume un nuevo orden de relación simbólica con el mundo. No hay nada parecido en las Memorias de Schreber. Si bien está habitado por toda suerte de existencias, improbables sin duda, pero cuya carácter significativo es indudable, y cuya aticulación se vuelve cada vez mas elaborada a medida que su delirio avanza. Lean en detalle lo que él dice sobre los pájaros del cielo, cómo los llama y su chillido. Se trata de que él es la sede de una pajarera de fenómenos, y este hecho le inspiró la enorme comunicación que es la suya, ese libro de alrededor de quinientas páginas, resultado de una larga construcción que para él fue la solución de su aventura interior.

 

                                       Enviado por Norma

Después de la participación de casamiento

Había que preparar la fiesta.

Esa noche nos habíamos reunido a leer poesía en el departementito que habíamos alquilado en el barrio de Montserrat, al que usábamos como refugio de todo el grupo y donde la poesía venía acompañada de los pintores que nos rodeaban y de las guitarras, y voces educadas con estudios y la voz del que estaba en silencio enamorado de mí. Había pactos de lealtad entre los hombres y aunque no pronunciados la mujer de otro podía ser amada pero no tocada y así subía en las noches junto con los vapores del vino que corría en medidas moderadas, el erotismo de lo sentido y no puesto en palabras que transformaban los cuerpos en exaltaciones poéticas o en pinturas irreconocibles de los rostros o en canciones donde el amor huía del subrayado y se velaba en los Do de pecho del cantor de óperas y el Mi del cantor de poemas populares. Épocas de conciertos a media noche y errancias permitidas que nos sobrecogían y nos permitían estar juntos. Esa noche la novela de Néstor esperaba su turno para ser leída y yo tocaba la carpeta color celeste con impresiones dactilografiadas y esta palabra se pronunciaba con temor porque no sabíamos si estaba aceptada en la academia y aún hoy recuerdo esa sensación de inquietud frente a lo bien dicho o lo mal pronunciado. Había que decidir esa noche también si el libro de poemas de Carlos que era el menor y el mas bello de todos y que me había hecho caer a mí ahora en la imposibilidad de un amor que tenía que mantener como un secreto de mi corazón y apretarlo contra mi cuerpo para que no saliese de la víscera. Había que decidir decía, si le sería permitido mandarlo a imprenta o se le haría pagar el derecho de piso de la espera, por ser el primer libro de un novel autor.

En consecuencia la fiesta no se preparó porque esa noche era ésa la fiesta y sólo pudimos pedirle a Gianni que eligiese las arias para cantar desde el lugar reservado al órgano en la pequeña capilla del barrio donde nos casaríamos y donde el cura nos había dado el permiso, siempre y cuando no se tratasen de canciones paganas, ya que habíamos decidido casarnos por Iglesia y como todos sabemos la iglesia tiene esa santidad y la pureza necesaria para ocultar toda la sexualidad que en nosotros estaba puesta en la superficie de todos nuestros actos. Así que nos despedimos cuando el sol entró por la puerta ventana de ese segundo piso y se posó sobre la alfombra de piel de vizcacha que habíamos traído de Córdoba en el viaje de nuestra luna de miel anticipada.

Nos despedimos sin acordar fechas ni horarios porque ninguno de nosotros había padecido por el momento ningún desencuentro, y teníamos la liviandad de un viento suave en nuestros cuerpos jóvenes, recién acontecidos.

enviado por Azul Estremecido.

LEYENDO LA REVISTA:GRUPO CERO N 2

 

Te escucho.

No puedo tocarte el hombro, tal vez por miedo a que me digas que ya es demasiado tarde.

Mientras escribo atiendo mis obligaciones. Cuando vuelvo a escribir, vuelvo a sentir que no podré. Vuelvo a vivirlo todo como si fuera la primera vez. Esto habla de cierta torpeza en todos mis comienzos.

Debo destrabar mi mente, para destrabar mi mente debo decir:

Todo acto humano puede llegar a ser un acto perverso, lo que no quiere decir que todo acto perverso alcance la dimensión de un ser y su padre.

Sabemos que, últimamente, falo va, falo viene, la perversión, donde la perversión era no cumplir con el fin, va opacando su sentido. Porque, si las relaciones sexuales no existen ( y nosotros sabemos muy bien que no existen) ¿ cómo pueden ser el objetivo de un "encuentro"?

¿O acaso el amor será el encuentro entre dos seres mutilados que se reúnen para entrechocar mutilaciones?

 

Te extrañé mucho.

Necesitaba hablar con vos...

 

(continuará..)

 

PERVERSIÓN Y VERDAD

Miguel O. Menassa

Dormíamos tranquilamente

Participación de casamiento

Te recuerdo:

Fuiste mi mamita, mi mamita del alma. Yo te miraba Tomasa, como miran los niños, de abajo para arriba, y me encontraba con tu boca pletórica, grandes cachetes, caderas cadenciosas con ritmo desparejo, faldas colgando al costado del cuerpo con un taca-taca a cada paso, como ensayando alguna escala musical. Me obsesionaba como te movías y me destinaras olores de tu cuerpo con el calor de tus coyunturas. Pretendía meterme debajo de tus polleras y olerte ahí como un pequeño animalito. Te acordás?, yo te contaba cuentos de la vaca con recuerdos de una ciudad, de mi niñez caminando por el empedrado y el vasito de leche recién ordeñada a las 10. Te hablaba de la zanja escarchada y del anís en la casa de la abuela, y pedía que mamá fuese tierna y se quedase un poco mas conmigo y la alegría se prolongase toda una vida. Muda permanecías lejana con cara de no comprender. Yo te asociaba a lavandas de 1810 y empanadas y niñita de mi corazón.

Hoy tengo algo que decirte: Tomasa, voy a casarme, y me pongo triste y lloro cuando te recuerdo. La cita en el aeroparque con los aviones y los anillos recién estrenados, sabes? y la copa de champagñe que levanté brindando por la felicidad y por vos para que vengas a decirme que hago bien, que todo será una larga historia, la historia donde siempre estarás porque estuviste.

Te amo.

                                          enviado por Azul Lavanda

Nos encontramos ayer

 

Encuentros con relojes blandos y perfumes inesperados hasta el alba.

Relámpagos volatizaban las cortinas del cuarto y encendían espejos.

Después venían los rituales y quedaban tirados por el suelo encajes interiores marcando rutas de desvíos,

desconocidos destinos de los cuerpos.

Eran como trapos tirados al azar

para alcanzar alguna desnudez

que no indicaba el desmayo final o la incierta escritura de dos vidas que entraban dentro de un paréntesis.

Burbuja con la mora prometida del Jardín alucinado, y sospechas de una eternidad interrumpida por los ruidos del ambiente que distorsionaban las promesas.

Alas para volar y la burbuja navegaba espacios porque era su destino desplazarse y perder la apariencia hasta el próximo encuentro.

Después venian de nuevo los perfumes

y el agua resbalando por el cuerpo

y los trapos adquirán su importancia de sedas y algodón,

y peines y zapatos

y aquel recuerdo inevitable del mundo que nos esperaba a la salida de ese sueño,

para volver a ser aquellos

que tampoco éramos.

 

                                      Enviado por Azul Noche

CARTA A BORGES

Querido Jorge Luis:

Iré esta tarde y me quedaré a cenar si hay inconveniente y estamos con ganas de trabajar. (Advertirás que las ganas de cenar las tengo aún con inconveniente y sólo falta asegurarme las otras).

Tienes que disculparme no haber ido anoche. Soy tan distraído que iba para allá y en el camino me acuerdo de que me había quedado en casa. Estas distracciones frecuentes son una vergüenza y me olvido de avergonzarme también.

Estoy preocupado con la carta que ayer concluí y estampillé para vos; como te encontré antes de echarla al buzón tuve el aturdimiento de romperle el sobre y ponértela en el bolsillo: otra carta que por falta de dirección se habrá extraviado. Muchas de mis cartas no llegan, porque omito el sobre o las señas o el texto. Esto me trae tan fastidiado que rogaría que se viniera a leer la correspondencia a mi casa.

Su objeto es explicarte que si anoche vos y Pérez Ruiz en busca de Galíndez no dieron con la calle Coronda, debe ser, creo, porque la han puesto presa para concluir con los asaltos que en ella se distribuían de continuo. A un español le robaron hasta la zeta, que tanto la necesitan para pronunciar la ese y aún para toser. Además los asaltantes que prefieren esa calle por comodidad, quejáronse de que se la mantenía tan oscura que escaseaba la luz para su trabajo y se veían forzados a asaltar de día, cuando debían descansar y dormir.

De modo que la calle Coronda antes era ésa y frecuentaba ese paraje, pero ahora es otra; creo que atiende al público de 10 a 4, seis horas. Lo más del tiempo lo pasa cruzada de veredas en alguna de sus casas: quizá anoche estaba metida en lo de Galíndez: ese día le tocó a él vivir en la calle.

Es por turnos y éste es el de que yo me calle.

M. (Macedonio Fernández)

Enviado por Marcela Villavella

Una carta para vos

Lo pensé: 

Dar cuenta de los hechos es una misión imposible. Encuentro que en la mayor parte faltan palabras y que un gran basurero recoge lo que sin proponérmelo queda a un costado, en espera, como quedan las cosas insignificantes. El silencio es una ausencia connotada y en realidad, no dice nada, que no está mal, ya algo dirá, pero lo que no puede el silencio es equivocarse.

Pero tengo sed y quiero la vida. Pido un poco de vida, un poco de equivocación para volver a retomar en las idas y las vueltas, todos los rodeos. Volver a encontrarme en los rodeos, es una otra forma de volver a encontrarme.

Por lo tanto, me digo no mas vueltas, quedó pendiente una respuesta de mi parte a tu propuesta de irnos a vivir juntos, me parece que quedé un poco anonadada, es decir en contacto con la nada, por lo inesperado. El amor cuando está vivo trae estas sorpresas, porque el otro también es un tiempo que late, que no deja de latir. Pero no sé porqué la pausa, tal vez porque quería tener una seguridad que nunca encontraré, tal vez porque me abismé en el mundo que se me abría y que tenía que empezar a poblar de imágenes, de actos, de palabras sobre los actos, tal vez porque me preguntaba por mi amor y por tu amor, buscando no sé que desencuentro. Pero aquí estoy, no encontré nada, ninguna certeza, ninguna garantía, solo un salto en el vacío sin que nadie me empuje. Yo y mi decisión, un pacto de amor, por nada, un entregarme a lo que todavía no es. Una vida juntos. Una confianza en tu humanidad y en la mía. 

Te digo que sí, que quiero.

Además tengo miedo,

 y te amo.