ORDEN SIMBÓLICO

El acceso al orden simbólico no implica la abolición de la carne sino que la circulación de palabras abarca también la circulación de la sangre. Letras cuyo carácter las acerca a esos números de que están compuestos todos los números, y por ser subyacentes a todo átomo de lenguaje, capaz de sentido siguiendo el hilo de una metáfora, en sus iluminaciones, pondrá a la palabra su valor de evocación. La poderosa muerte unida a los vocablos más sutiles. El cruel espanto, el dolor más extremo, besados por la luz. El verso más antiguo bordado en tus cabellos. Entre palabras, por túneles secretos, hacia lo no sabido. Sólo después sabré, sólo después sabremos cuando lo irremediable pregunte por sí mismo cuando la muerte venga anudada en un punto cuando el baile sonoro de los días detenga su mirada, vendrán de nuestra vida los saberes y, ahí, ya no seremos éstos, sino lo escrito. (de Freud y Lacan-hablados 1 - M.O.Menassa)

El deseo inconsciente es el vector que en el tiempo producido por la teoría psicoanalítica (que es una compleja articulación que se produce en su praxis), roza asintóticamente su realización y su muerte. Sin conseguir nunca ni realizar ni morir, ya que realización y muerte son sinónimos cuando se trata de poner fin al mecanismo que sostiene en vida lo psíquico verdaderamente real, el inconsciente.

TARDE

El llano para mi, tedije. El verde para mi. La majestuosa calma de la bestia en la llanura, su andar en el espacio, su cabeza infeliz, la longitud del tiempo cortando en transversal la histori. El circo de romanos a mis pies, las muertes gratis, el oro del Imperio jugado en las traiciones, La Levedad. Pedí, para pasar las tardes

Amor, no estás...

Y me quedé mirando los círculos concéntricos del guijarro arrojado a la laguna y te busqué en el mismo centro sin hallarte, ni encontrar los límites donde pudiera profanarte. La noche se ahuecó para escribirte palabras imposibles, sin caídas, en el final de este viaje con gusto a despedida.

De hambre y libertad ya hemos muerto

Ya fuimos el águila nocturna,
tocada en pleno vuelo.
... Somos ahora una manada de bisontes.
Platas antiguas y soledades caen,
bajo el murmullo de nuestra locura,
corriendo hacia el futuro.
Ídolos de papel caen,
esmaltados ídolos,
macizos ídolos de piedra caen,
monumentos, antiguos ídolos.
Ídolos del semen infinito
y de la vaginas abiertas a los cuatro vientos,
caen ídolos de bronce, marcas históricas,
-aparentemente indelebles- caen,
se sumergen en nuestras palabras cotidianas
abandonan su soledad marmórea,
viven con nosotros.

Fuimos la mejor ilusión,
la suprema ilusión de los contrastes.
Al día oponíamos la noche.
Al sol, la luna.
Al hombre oponíamos la mujer.
Al sexo, la palabra.

Después vino la muerte,
roja, bordeando los colores del muérdago,
alterando los ritmos respiratorios,
el bien, alterando el mal,
rítmicamente alterando, todos los sentidos.
La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros.
Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos
majestuosa reina de la libertad, cae.

Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo

"Gacela que escapa sin escapar"
Miguel Oscar Menassa

Las 2001 noches

Noche 1457- Un escrito que me saque para siempre del mundo de las sensaciones. Un poema que no me permita bajar nunca.
Algo furioso y lento, como el peor de los tangos, esos tangos que se te meten en el alma y es imposible sacártelos por mucho tiempo.
No exactamente algo que vibre sino más bien la máquina de producir vibraciones.
Un canto de luz,
alguna palabra que por fin nos libere de algo.

Miguel Oscar Menassa