La Peste

De hambre y libertad ya hemos muerto

2012-02-01T07:54:00.000-08:00

Ya fuimos el águila nocturna,
tocada en pleno vuelo.
... Somos ahora una manada de bisontes.
Platas antiguas y soledades caen,
bajo el murmullo de nuestra locura,
corriendo hacia el futuro.
Ídolos de papel caen,
esmaltados ídolos,
macizos ídolos de piedra caen,
monumentos, antiguos ídolos.
Ídolos del semen infinito
y de la vaginas abiertas a los cuatro vientos,
caen ídolos de bronce, marcas históricas,
-aparentemente indelebles- caen,
se sumergen en nuestras palabras cotidianas
abandonan su soledad marmórea,
viven con nosotros.

Fuimos la mejor ilusión,
la suprema ilusión de los contrastes.
Al día oponíamos la noche.
Al sol, la luna.
Al hombre oponíamos la mujer.
Al sexo, la palabra.

Después vino la muerte,
roja, bordeando los colores del muérdago,
alterando los ritmos respiratorios,
el bien, alterando el mal,
rítmicamente alterando, todos los sentidos.
La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros.
Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos
majestuosa reina de la libertad, cae.

Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo

2012-01-30T06:22:00.000-08:00

"Gacela que escapa sin escapar"
Miguel Oscar Menassa

Las 2001 noches

2012-01-25T07:48:00.000-08:00

Noche 1457- Un escrito que me saque para siempre del mundo de las sensaciones. Un poema que no me permita bajar nunca.
Algo furioso y lento, como el peor de los tangos, esos tangos que se te meten en el alma y es imposible sacártelos por mucho tiempo.
No exactamente algo que vibre sino más bien la máquina de producir vibraciones.
Un canto de luz,
alguna palabra que por fin nos libere de algo.

Miguel Oscar Menassa

2012-01-23T05:21:00.000-08:00

El oficio del poeta

2012-01-20T07:56:00.000-08:00

Envuelto en las brumas del tedioso vivir,
sólo la poesía me acompaña.

Cuando voy por la vida, Ella,
suele asombrarse de mi soledad.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo se detiene para mí,
el oro brilla para mí
las mujeres más altas bailan para mí,
los pájaros más nocturnos velan mi sueño.

Envuelto en los poderosos ruidos de la máquina
sólo su voz humana me acompaña.

Cuando hacemos el amor, Ella me reprocha,
amarla como si fuera única.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo detenido en mis manos
se abre para mí, lo múltiple se abre para mí,
añejas pasiones y amores venideros,
delirios y mujeres, se abren para mí,
diosas enamoradas y diademas, belleza embrutecida,
el aire se abre para mí, los espacios abiertos
donde nuestro gran sol es una estrella más.

Envuelto en las sutiles marañas del poder,
toda la vida es Ella.

Cuando Ella me encuentra en esa encrucijada,
donde yo mismo soy el amante de la muerte,
Ella baila desnuda para mí
y desnuda, despojada, también, del amor,
dispara sobre mí para que no muera,
un millón de palabras en libertad.
Le digo que no importa,
en su presencia danzarina, la muerte deja de brillar,
tiemblan los cementerios,
se abren los corazones profundos de la tierra,
la vida nace por doquier
y el frenesí es color, vértigo, duda,
danza de la alegría sin escrúpulos,
alegría en plena libertad,
muerte de la muerte.

Miguel Oscar Menassa

2012-01-18T06:25:00.001-08:00

2012-01-16T06:43:00.000-08:00

Nota de prensa del Recital de Poesía de los Hermanos Menassa

2012-01-13T04:14:00.000-08:00

Uno camina a veces por las calles de la ciudad y piensa en la guerra, en los cuerpos mutilados, mientras escucha el sonido ensordecedor de las bocinas y siente en sus mucosas el humo de las fábricas y los tubos de escape. Y la palabra crisis, como una honda arrojada con su piedra le golpea a uno la cabeza, una y otra vez, hasta hacerlo sangrar. Entonces, de repente, en el centro del corazón de la ciudad, se abren unas puertas y se traspasa el umbral que nos separa de la poesía y se entra en otro mundo. Allí, digamos por ejemplo un miércoles 11 de Enero del recién estrenado 2012 en la Fundación Progreso y Cultura, dos voces musicales se derraman en la noche madrileña, haciendo la luz en las tinieblas.

La primera voz, con matices irisados, fuerte voz masculina, de hercúlea potencia: Miguel Menassa, que es muchos poetas, es un poeta del pueblo, llano y veraz, como nos muestra en Espejo delirante, es un poeta social, léase la Ley de extranjería, es un poeta lírico, como demuestra desnudando a la poesía en Arte Poética, es un juglar de un amor inexistente, porque como él bien dice, hay almas que hasta que no se las invente, no se las conocerá, y Menassa inventó otra manera de amar, como se hace patente en su bellísima composición: A medida que me acerco a los 70 años. Un amor, que a pesar de burlar a la muerte enmudeciéndola con su belleza, sabe que algún día, morirá. Un amor que renuncia a la eternidad para desplegarse en toda su humanidad.

La Guerra, El Amor y la Poesía pasadas por la pluma, y no es que no haya muertos, ni sangre, ni crisis en este mundo poético, es que ya las palabras no quedan atoradas como un bolo indigerible en la garganta, y lo indecible se recubre de versos, y se hace el mundo transitable, la tristeza bella, el dolor soportable, y la alegría, que tantos estragos produce, cunde más que el pánico, y está permitido mirarse amablemente y sonreírle al compañero, porque estamos de fiesta, y al fin y al cabo, la poesía, permite también el amor. Eso, lo indecible, ha sido dicho sin saber, y una congoja que el caminante ciudadano sentía sobre el pecho se va aliviando, como si una mano caliente se hubiera aplicado sobre ese pecho dolorido.

La segunda voz, Norma Menassa, cuyo timbre es el canto de una mujer serena, sabia caminante por los caminos del poema, también se juega a mostrarnos que la historia de los pueblos, hay que ir a buscarla en los poetas, lean las Democracias me chiflan, y comprenderán al instante, como el poeta es el que deja las señas a los hombres futuros de que hubo otros seres como ellos, que amaron, que se mataron unos a los otros tontamente, por un pedazo de

pan o de petróleo, y que después, quitándose el fusil o abandonando el lecho, signaron con su nombre aquellos versos que hablaban de la guerra, del amor o de la poesía. Es imperdible el poema: La poesía no estorba.

Yo me pregunto ¿la energía que tienen los Menassa, ese Goce que demostraban leyendo, esa sonrisa derramada sobre cada poema, con la satisfacción que da brindar al otro el trabajo realizado (no es otra cosa la lectura de poemas). Esa energía la produce el psicoanálisis o la produce la poesía? Para mí no hay duda. Los poetas de 70 años que conozco fuera del círculo Grupo Cero, no gozan de semejante fortaleza, de un ímpetu que habiendo arribado y traspasado las costas de los 70, no declina. La máquina que genera el deseo, es el psicoanálisis. El psicoanálisis que está presente en toda la obra de estos hermanos poetas, que pudieron pensar un amor diferente, un mundo más acá de las guerras, una poesía, donde un sujeto grupal y su deseo son el corazón del poema.

Grupo Cero

Los secretos de un psicoanalista

2012-01-10T05:04:00.000-08:00

57_
- El neurótico no puede gozar porque su libido no se halla unida a ningún objeto real.
El neurótico no puede trabajar porque se halla obligado a gastar toda su energía en mantener su libido ligada a fantasmas.
- Muchacha - le dije - si todo está destruido, cuando se comienza, la posibilidad es poética.

Miguel Oscar Menassa

2012-01-05T08:30:00.001-08:00

El hombre vuela, se hace nostalgia, vuela

2012-01-03T07:22:00.000-08:00

No vengo yo a escribirlo si soy el Otro.
Vengo a vivir agazapado esperando el sonido.
La aparición brusca de una huella dejada de lado.
Vengo transparente, con el deseo de ser atravesado.

Me dejo estar, dejo que la sed avance hasta el delirio.
Cuando la boca seca, cuando el desierto, cuando mi padre,
cuando la triste muerte compañera deja de aullar,
tiendo, tranquilamente, mi mirada por todo lo imposible.

Y no es que comience el verso o intente escribirlo.
Hay algo que me pasa que no registro, un fuego sin luz,
un alboroto interior, un algo más que mis palabras.

Y así, sin escribirlos, escribo versos.
Hay de golpe, cosas, en mis manos, que no son yo.
Hay de golpe, cosas, en el mundo, que no son mi vida.

Miguel Oscar Menassa

Los secretos de un psicoanalista

2011-12-30T04:50:00.005-08:00

293_ La distancia es, en psicoanálisis, la única posibilidad de ver o no ver algo.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-28T07:40:00.001-08:00

Canto segundo

2011-12-26T08:07:00.001-08:00

Y ahora,
conocerán lo que se dice,
la verdadera historia de dios.
De como, de una delicada agonía,
se salta,
para caer,
en los estruendos de la gloria.
La poesía hecha carne.
¡Viva el Poeta!
Yo vi
con qué desesperación hacía los versos.
Yo vi
como el poeta comía,
mierda para saber,
y de su sexo,
chupaba el pus
los últimos escándalos, para que ella,
viviera un día más.

Miguel Oscar Menassa

Los secretos de un psicoanalista

2011-12-22T08:27:00.001-08:00

153_
12 de mayo de 1977
A la muerte, aunque nos guste, hay que decirle que no. A la locura, aunque nos resulte simpática, hay que decirle que no. Quiero mi vida sesgando una gran vida, del resto a mi alrededor, no hay que preocuparse, crecerá junto conmigo.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-20T07:43:00.000-08:00

2011-12-15T07:25:00.000-08:00

Maestría si, pero del Inconsciente y no maestría que, precisamente, niega la producción freudiana.
Para dar un ejemplo, más sin intención de convencer a nadie: Podríamos decir que no son Escuelas de Psicoanálisis ni la Internacional, ni ninguna de las agrupaciones lacanianas, ya que permiten que sus miembros dejen de pagar por su propio psicoanálisis y sigan trabajando de psicoanalistas.
En el Grupo Cero, el psicoanálisis de un psicoanalista es interminable, queremos decir hasta el día de su jubilación y si se prefiere, hasta su muerte y no, precisamente porque el psicoanálisis sea interminable sino, sencillamente, porque para poder trabajar de psicoanalista hay que psicoanalizarse, pagar por ello.
El tratamiento psicoanalítico no es ninguna necesidad, es un instrumento de precisión para medir la vida y, si se usa para eso, es muy barato.
La Ley para mí, quiere decir que ya no puedo regalarle nada a nadie. El que no puede, no puede.
Es fuerte pensar así, pero así es la única verdad posible en los procesos de formación.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-13T05:23:00.000-08:00

En cuanto a quién hace las cosas bien o mal, yo prefiero que la gente se persiga a sí misma.
Yo prefiero que en el Grupo Cero no haya ni cobradores, ni policías, ni jueces. Pero, claro, si hubiera alguien a quien se le ocurriera hacerse el tonto, el normal, el macho, la hembra, el delincuente, el excluido, el enamorado, el solo, para ese alguien habrá un cobrador, un policía, un juez y los tres serán el mismo Dios: su propia Madre.
Como Psicoanalista Jefe de una Escuela de Psicoanálisis, tengo que llevar adelante los tratamientos de todos lo profesionales que de una u otra manera, trabajan para la Institución Escuela de Psicoanálisis. Y tampoco es tanto. A mí me gustaría comenzar todo de nuevo. Amar como la primera vez.
Toda Escuela que se precie ser del Psicoanálisis sabe que, como Institución Escuela de Psicoanálisis, no es otra cosa que la obra escrita de Sigmund Freud.
En ese marco temporal que genera la producción freudiana, habrá otras obras escritas y es desde donde se trasmite el psicoanálisis.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-12T08:14:00.000-08:00

El psicoanálisis del candidato al psicoanálisis, es mejor que lo pague el candidato.
Y psicoanalizarse no es sólo las cuatro veces por semana que me animo al diván, sino, también, los cursos, los seminarios, las vacaciones, las revistas, la Editorial, la poesía, es decir todo aquello que hace posible nuestras historias.
Todas las ilusiones tienen que provenir del centro de la máquina. Y para nosotros el centro de la máquina es el trabajo.
Paso a paso, quiere decir que en Psicoanálisis la carrera es curricular:
-Psicoanalizarse
-Estudiar
-Supervisar
-Entrar en la cadena de transmisión sin vacaciones.
-Tener relaciones con los compañeros, los subalternos y los mayores.
Y por fin, poder escribir, para poder el amor, el sexo.
EL PSICOANÁLISIS ES UNA DISCIPLINA
LO POESÍA ES UNA DISCIPLINA
EL AMOR ES UNA DISCIPLINA
Lo sabemos, y queremos hacérselo saber a algunos jóvenes y a los tercos: para poder trabajar de psicoanalista, para poder ser arrastrado por la poesía, permanentemente, al hallazgo, a la novedad, y por último, para dejarse amar por un mundo hambriento de amor, se necesita: MUCHA, MUCHA, MUCHA DISCIPLINA.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-07T04:47:00.000-08:00

QUERIDOS GRUPO CERO BUENOS AIRES.
Encaramado, subido, quiero decir, a lo más alto de la ignorancia os digo:
El tiempo ha pasado. Pero, consagrado en parte a lo ya escrito, a mí, también, me gustaría empezar todo de nuevo.
Estamos grandes, ahora tenemos que ser fuertes.
En este momento no tengo críticas fuertes al sistema Grupo Cero. Pienso que las cosas que parecen mal hechas, es porque todavía, no han sido hechas por nosotros.
En Buenos Aires, desde agosto de 1995 a agosto de 1999, lo puse todo. Y comprendo que si no lo hubiera puesto todo: amor, sabiduría, no saber, dinero, deseos, no hubiera habido fundación.
Hubo fundación pero yo ya no tengo nada para dar.
Espero que Buenos Aires me devuelva el alma que puse para que Buenos Aires tuviera alma.
En caso que no puedan o no quieran devolver el alma, viviré sin alma y cuando tenga que fundar otra ciudad, pensar a alguna mujer, no amaré a nadie y haré firmar documentos por el dinero invertido.
Es por eso, sólo por eso que deseo que el Grupo Cero Buenos Aires, otros Grupos cercanos a mí, Brasil y algunas provincias españolas y algunas argentinas, atiendan las razones, puramente, psicoanalíticas que Madrid quiere imponer.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-06T05:38:00.000-08:00

Basta de amor, quiere decir que los resultados positivos, también, se consiguen por caminos diversos que no son el amor.
Cuando el resultado es negativo o poco beneficioso, el candidato ya ha dicho que no a varios caminos.
Por eso no vale la pena probar otros caminos, hay que cambiar de candidato.
Cuando los jóvenes cometen errores que no los matan, yo lo perdono casi todo, lo pago todo y la vida continúa.
Cuando dejo el sillón no sólo se interrumpe el psicoanálisis, también se interrumpe (su) mi escritura.
El tiempo dirá, el tiempo dirá, pero ya ha dicho el tiempo, el tiempo ya dijo.

Miguel Oscar Menassa

2011-12-05T06:03:00.000-08:00

Sólo amaré al que lo entregue todo y no me importa que me lo entregue a mí. Ese es todo mi misterio.
Todo es arrancar, entregarse. No estar preocupados por los resultados. Simplemente arrancar, dejarse llevar por el viento más poderosos que nos quiera llevar, sin pensar en lo que dejaremos en el camino.
Hemos llegado todo lo lejos que se puede llegar. Ahora debemos dejarnos legislar, por las leyes que se establecieron mientras caminábamos.
Yo no tengo que hacer nada. Eso es un Director de una Escuela de Psicoanálisis. Nada, dejar que ocurran las cosas tal cual tienen que ocurrir. (No se trata de niños, se trata de candidatos al psicoanálisis).

Miguel Oscar Menassa

"MILLONARIOS CON LA POESÍA" GANADOR!!

2011-12-01T11:17:00.000-08:00

2011-12-01T07:52:00.000-08:00

Lo digo antes de que me lo pregunten

2011-11-29T06:25:00.001-08:00

Estoy impresionado, lo que pasa en el mundo
me sobrepasa.
Hay días que no se escucha
otro ruido que el fragor de las batallas.
La música es el llanto de un niño
pidiendo pan.
Sólo amo la piedra que me protege
de las balas enemigas.
El hombre actual sólo desea
tener un arma
más poderosa que el enemigo.
El hombre actual quiere ser Dios
mas no consigue tanto.

Para imponer el bien utiliza el mal,
todo lo perverso, los asesinatos.

Para imponer el bien olvida la belleza
y con la libertad hace una bandera
para luchar contra la libertad.

Vivo un poco impresionado
y, sin ser pesimista, puedo asegurar
que el hombre ya no puede dormir,
lo persiguen aviones incendiarios,
mapas extravagantes de ciudades
secretamente ocultas en la piedra.

Lo persigue el aliento de un tigre,
debajo de las sábanas, en el aire.

Lo persigue su odio, el odio de las víctimas
y no puede dormir porque en las noches,
el odio de los asesinos lo persigue.

Y nunca está tranquilo
ni cuando come, ni cuando vomita.

A veces está tranquilo con su amada,
atravesando el domingo en sobremesa
y desde la televisión, previo consenso,
le envían un misil súper-inteligente
que sólo mata niños jugando en la vereda
o madres distraídas en el supermercado
o a los pobres ancianos en la silla de ruedas.

Miguel Oscar Menassa

Lo digo antes de que me lo pregunten

2011-11-29T06:25:00.000-08:00

2011-11-21T06:44:00.000-08:00

INDIO GRIS Revista unipersonal nº 493

2011-11-17T12:16:00.000-08:00

Todos los jueves, lee la revista online.
Jueves 17 de Noviembre nº 493

http://www.indiogris.com/num493/pg1.htm

Si me aman

2011-11-16T07:03:00.000-08:00

Si me aman me rompen.

Soy un diamante en libertad.

Sólo brillo en el aire.

DE NADIE PARA NADIE
Y EL BRILLO SERÁ ETERNO.

Miguel Oscar Menassa

2011-11-14T04:31:00.000-08:00

Psicoanálisis y Poesía

2011-11-10T08:46:00.001-08:00

Iniciar algo también es morir. Y si no se han hecho las cosas a fondo podrá más la sangre, que las palabras. Sólo en el paroxismo de su ser humano un hombre es palabras. El resto del tiempo: carne, excremento, grandes pasiones de antiguo nivel. Hundido en esa pocilga el hombre puede morir de cualquier cosa, hasta de rabia.
Para que la palabra transforme algo en alguien, debe acontecer engarzada en las más altas pasiones posibles para el hombre: El Amor, la Creación.

Miguel Oscar Menassa

2011-11-07T07:00:00.000-08:00

Dejo de latir

2011-11-03T08:25:00.000-07:00

Dejo de latir
dejo de ser el pulso
donde antaño vibrara el Universo.

Delicadamente me entrego
a las argucias del amor
abandono el pasado
mis versos anteriores.

Miguel Oscar Menassa

2011-10-31T08:55:00.000-07:00

Despierto, querida, ciego

2011-10-28T07:49:00.000-07:00

Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.
Sangres, violencias, odios meditados.
Ver como huele todo el mundo a podrido.

Ojos destrozados por la llovizna atómica.
Tus besos doloridos, tus hijos extraviados.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Ambición desmedida, la codicia, la mugre.
La explotación, la esclavitud, la mierda.
Tu sexo dolorido, tu asco, tu vergüenza.

Tu vientre partido por la duda.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Miguel Oscar Menassa

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

2011-10-26T09:36:00.000-07:00

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

Aforismos y decires

2011-10-26T08:37:00.000-07:00

195- Anímate al dolor que significa someter toda la brisa al alba. Anímate al dolor que significa ponerle a la carne unas palabras. Palabras como acero, palabras como brasas, altos hornos comiéndose la vida. Palabras verdaderas, para la carne, palabras como carne.

Miguel Oscar Menassa

2011-10-25T08:26:00.000-07:00

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

2011-10-24T08:30:00.000-07:00

El Blog Maravilloso. Noticias Grupo Cero

Las 2001 noches

2011-10-21T08:41:00.000-07:00

Noche 723- Estoy muy tranquilo, espero poder verificar la temperatura para vivir mil años, el resto me parece todo conciencia.
Hoy quiero decirte, querido Dios, que he desistido de querer reemplazarte. A partir de ahora, cada vez que te necesite, te amaré. Me alcanzará con eso. Entre los hombres ganaré muchas más competencias que las previstas en mi carrera para hacerme, algún día soñado, Dios.
Estoy contento, muy contento. Espero saber de mí, más a menudo. Un hombre que se reconoce en todo. Un futuro espera a ese hombre. Estoy en alza, ya me lo dirá la historia. Este año que viene estaré en alza, todo subirá para mí. Hay algo que arde para arriba, un humor, un sol, unas palabras, todo está que arde en los cielos. He renunciado a ser Dios, estoy salvado.

Miguel Oscar Menassa

2011-10-19T08:03:00.000-07:00

Busco sigo buscando

2011-10-18T09:07:00.000-07:00

Busco sigo buscando
entre las esperanzas.
Ato mi razón
descuelgo de ella
un sinsentido.
Te escribo
dejo pasar
entre las teclas de la máquina
los afectos más reprimidos.

Hoy estoy ágil
como una paloma entre los buitres
como una paloma decapitada por la paz.

Un ajetreo en mis entrañas anuncia
el espacio nocturno para mis ojos
Fuera de mí volando a ras del cielo
desorbitados a punto de caer.

Bebo inmaculado licor
entre tus piernas de gacela perdida
de gacela abierta a los manantiales
de gacela estropeada por la ciudad.

Busco entre los recuerdos
una esperanza
y no encuentro recuerdos.

Escribir, también, contra mí mismo.
Tanta locura
tanta alegría en medio de tanta locura
más que tocar fondo
me elevo entre los astros
espuma de cielo
me dejo comer por el vacío.

Soy una de las últimas astillas
de la tierra
ya no puedo volver ni detenerme.
Hacerme fuego es mi destino
incendiar, también, el universo.

Fresas y fresnos marinos trópicos del deseo,
aleteo fugaz contra las olas y los vientos.
Me imagino sentado en una silla para siempre
ligando el mundo apasionado entre mis letras.

Páginas como gigantescas olas oceánicas.
Lento devenir entre las letras
como si fuera entre montañas y
valles de sol y ríos desolados
cortando las ciudades del amor.

Tejo una red de versos incalculables,
teja conmigo amablemente en el deseo
y deje que sus ojos se vuelen de sí.
Hágase universal
recorra el espacio celeste
en el poema
cielo y vértigo
para sus ojos desorbitados
y ahora puede decirle a su mujer:
Te escribo
ves
te escribo en las paredes
pongo tu nombre ciego
en las paredes.
Viajo con destreza
por tu piel
toco el Universo.

Miguel Oscar Menassa

2011-10-06T08:32:00.000-07:00

La cruda margarita descubre entre sus hojas su propio fin

2011-10-04T05:32:00.000-07:00

Escribir, ciertas noches,
es como jugar al ajedrez,
entre jugada y jugada, entre letra y letra,
siempre hay tiempo para los sueños.
Mortaja y cruz,
pequeñas sandalias descuartizadas,
pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca.
Mi cuerpo es débil y deforme,
en el fondo del mar entre los peces.
Mi rostro helado,
violento azul contra las tenues escarchas marinas,
mi rostro,
piedra endurecida por el ir y el venir de las mareas,
mi rostro,
acerado límite donde la verdad se desvanece.
Brújula definitivamente desviada,
toco fondo,
y entre los corales,
abejas y mieles hambrientas devoran mi mirada.
El musgo bajo los pies descalzos tiene un olor a viejo,
a recuerdo infantil en el cordón de la vereda,
esperando crecer,
esperando encontrar algún tesoro en los desagües.
Viviendo cerca de la nada,
nos decían,
cualquier futuro es promisorio.
Viviendo mal,
se tienen esperanzas.

Miguel Oscar Menassa

Óñeo sobre lienzo

2011-10-03T09:03:00.000-07:00

"Amanecer dorado"
Miguel Oscar Menassa

Aforismos y decires

2011-09-29T08:21:00.000-07:00

404_Quedarnos sin nada para decir, eso es la muerte, no sólo para nosotros, todos los hombres mueren cuando no son capaces de más; el resto vive como puede, pero no muere.

Miguel Oscar Menassa

2011-09-28T08:23:00.000-07:00

Libertad divino tesoro

2011-09-26T08:22:00.000-07:00

Soy un hombre de ciudad,
un hombre,
condenado a vivir entre las piedras.
Crecí entre el percal de los vestidos
y las babas de una señora inalcanzable,
la libertad.
Crecí sin vida interior,
en el pecho llevo un farol,
pequeña, simple luz y escribo versos.
En mi ciudad
cuando mueren algunos, alguien canta,
tenue luz,
murmura por las noches una tristeza,
un vendaval de furias,
repetición donde la muerte tiene su palabra.
De niño me dijeron que amáramos a Evita
y Evita estaba muerta
y yo la amé como se aman las sombras de la noche
y entre sus brazos y las sombras seríamos millones.
Un recuerdo:
fue muerto por la espalda, mi primo, Miguel Ángel,
como se mata a quien no se puede soportar la mirada.
Cuando murió Miguel, mi primo hermano, tuve un dolor,
una claridad definitiva y, sin embargo,
al otro día amanecí cantando.

Me fui quedando ciego,
de ver morir, de mirar matar,
de ver pasar a tanta gente indiferente.
En los ojos tenía gotas de sangre,
ardientes manchas de violencia en mis ojos.
Un odio, un amor, una lejanía sobre todo.

Bramidos ocres, quejidos de la bestia,
destrozados por la ilusión de ser,
por la ilusión de comerme las flores
y tus ojos
y las cosquillas en tus pies
y mis feroces mordiscos en tu sexo,
como si tu sexo fuera el fruto perdido del hombre
aquel limón, aquella manzana inolvidable.

La libertad se fue poniendo joyas,
piedras preciosas entre sus blancas sedas
y entre sus carnes, oro.
Se fue tornando inaccesible monstruo de la lejanía
y, entonces, fui creciendo entre las sombras
y entre las sombras amé la libertad:
fantasma acuático,
alondra muerta para siempre,
entre las pieles de vos,
señora lejana, perdida libertad.

Miguel Oscar Menassa

2011-09-21T07:53:00.000-07:00

2011-09-19T07:20:00.001-07:00

Hay momentos donde no se puede más

2011-09-16T08:08:00.000-07:00

Hay momentos donde no se puede más.
Hay días donde la vida es inalcanzable,
donde el dolor produce pensamientos
de una muerte lejana, aquí, conmigo.

El futuro me llama con su voz de delirio,
acorta las distancias, se posa levemente
en mis cansados músculos, cierra mis ojos,
levanta la tapa de mis sesos y todo es gris.

Hay días donde no alcanzan las palabras
ni los recuerdos juveniles llenos de amor,
esos días secos, retorcidos, sin lágrimas
donde el dolor es tánto que no hay dolor.

Amada, amada mía, ayúdame a esconder
estas páginas blancas para que nadie sepa
para que nunca nadie conozca este dolor:

hubo una tarde, un día, que no pude escribir.

Miguel O. Menassa

2011-09-15T11:25:00.000-07:00

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LAS 2001 NOCHES nº 127: Revista de Poesía, aforismos y frescores. (ONLINE)

2011-09-14T08:20:00.000-07:00

Un viento fuerte insiste: todo ha terminado

2011-09-13T07:37:00.000-07:00

Cantando las vidalas
hago estallar obúes misteriosos.
En plena boca llevo un profundo amor
y pólvora
y diamantes
y una guitarra seca por el odio
y un contrabajo viejo llorando enloquecido.

Sed,
murmullo de aguas y montañas.
Lagos,
grotescas piedras en la cabeza de los hombres

La música de fondo es un violín desesperado.

Soy el que desafina hasta el hastío.
Miro mi vida y canto, miro su vida y canto,
soy un cantor que dice de la vida,
tengo asperezas siempre.

Me gustaría ser alto y delicado,
tener amor todos los días
y un manantial de leche fresca para el amor
y aguas
y música de aguas
y silencios de mares
y olores,
rasgos de mi ser para las ceremonias del encuentro.

Alto y virginal, celeste,
casi inalcanzable,
escondido entre las plegarias,
vuelo hacia tus entrañas,
desgarro hímenes y velos,
hago saltar tus vestiduras por los aires,
sostengo entre mis dedos temblorosos tu desnudez,
agonizo.

Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo

2011-09-12T08:05:00.000-07:00

"Gacela que se escapa sin escapar"
Miguel O. Menassa

Las 2001 Noches

2011-09-09T06:16:00.000-07:00

Noche 99 - La guerra no tiene víctimas humanas aunque se cuenten por millones; lo que cae en la guerra, son libros, páginas escritas, pensamientos.

Miguel O. Menassa

Todos los cuentos terminan con la vida o con la muerte

2011-09-07T08:48:00.000-07:00

I

El campo siega los corazones jóvenes
y éstos ya no se parecen a las garzas
o a los patos volviendo de la laguna
mojados y despreocupados del frío de la tarde.

Tú eras libre y pequeña en la provincia
antes de la ciudad
solías descorrer las tranqueras
que detenían las ovejas
para verlas trotar
por los callejones de tierra.
Solías aprovechar tu día
viendo el crecimiento vertiginoso de los trigos

Las manzanas por detrás de la casa.
La ciudad es melancólica y familiar
pero en el campo de mi corazón
ríes y saltas por entre los tabiques
hasta reventar de alegría.
Morir en la sangre de mi corazón.

He caminado y violado en los alrededores de tu piel mi
[juventud
deteniendo y deteniendo
el hilo de tu virginidad.
He corrido como los caballos de tu infancia
que te excitaban y temías
para llegar un poco antes
en el mismo momento al límite de la noche
por no haber creído
en el crecimiento de las flores de tu pueblo.

Ahora vuelvo mi rostro y las oraciones de mi niñez hacia ti
para convencerte de la soledad de los hombres
Puedo agitar las banderas de las discordias y la cordialidad
para vencer tus años de padre y madre
venidos de un país extranjero o de la provincia.

Hemos estado juntos en la ciudad
tan cerca de mi oficio como de la maldad
tan cerca de mi oficio como del amor
y sin embargo ahora
adiós querido mío estoy cansada
te descubro
me ahogan la habitaciones de tu casa
debajo de las casas
y tú no eres el misterio ni el alga ni el junco
que turba o desborda la soledad.
Me ahogan tus diálogos con el viento
y las conversaciones desenfadadas y violentas.

Miguel O. Menassa

2011-09-05T09:20:00.001-07:00

Óleo sobre lienzo

2011-09-01T08:13:00.000-07:00

"Para habitar estos nuevos infiernos"
Miguel Oscar Menassa

Dejo de ser

2011-08-30T07:43:00.001-07:00

Dejo de ser.
Abrazo de un salto
el halo frágil de una voz
y entrego
a cualquier palabra
el ritmo de lo humano.

Vivo en los territorios
donde la vida
siempre toca fondo.

Miguel Oscar Menassa

2011-08-29T05:40:00.000-07:00

Demonio de la muerte

2011-08-25T08:04:00.001-07:00

Tengo para entregarte mis endemoniadas pasiones,
mi carne joven quemada por el viento,
para nombrarte
reservo por si acaso
mis palabras.

Miguel Oscar Menassa

2011-08-24T08:40:00.001-07:00

Aforismos y decires

2011-08-23T08:01:00.001-07:00

404_Quedarnos sin nada para decir, eso es la muerte, no sólo para nosotros, todos los hombres mueren cuando no son capaces de más; el resto vive como puede, pero no muere.

Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo

2011-08-17T09:07:00.000-07:00

"Gacela que escapa sin escapar"
Miguel O. Menassa

Huyo de mi propia luz

2011-08-15T08:16:00.001-07:00

Huyo de mi propia luz
porque mi propia luz
no es la luz del hombre.

Soy entre nosotros
el que desata
los nudos más lejanos.

La soledad
más que un hábito
es una condición
de la belleza.

De su libro: "La poesía y yo"

Aforismos y decires

2011-08-11T06:57:00.000-07:00

2011-08-10T06:39:00.000-07:00

Las lápidas son desaforadamente pesadas

2011-08-09T05:50:00.001-07:00

No comprendés, la distancia es el mar, las mil leguas marinas que nos separan irremediablemente.
Cuando estábamos todos en el puerto, todos éramos iguales.
Después llegó la hora de embarcarse, la nave construida, las amarras rotas.
Yo preferí el mar, vos la tierra.
Desde el mar te tiré los cabos necesarios, las escalas necesarias. Fue imposible. Desde la arena me hacías señales luminosas incomprensibles; recuerdo una noche que me entretuve en las señales, casi me voy a pique.

Después el mar me fue ofreciendo nuevas palabras, nuevas conjeturas, mi piel en tanto iba adquiriendo las características de los viejos lobos de mar. Mis aullidos eran aullidos desprovistos de fe. Lo importante era emitirlos y no que alguien los escuchara.

Mi barco era pequeño y veloz, vos no pudiste soportar tanta velocidad.

Miguel Oscar Menassa

2011-08-08T07:30:00.001-07:00

5 de Julio de 1977

2011-08-04T05:49:00.000-07:00

Estoy escribiendo sin saber, otra vez más.
Un dolor intenso de mis músculos respiratorios me recuerda que dicha función es una función vital.
Respirar o no respirar, es al fin, el único problema del hombre. Como siempre, y otra vez más, escucho tangos. Una voz interior, un murmullo lejano, una fe.
El dolor me acompaña todo el día, la respiración es una función permanente.
Resistirse a ella, es verdaderamente agotador.
Dejar de respirar, por ahora, es imposible.

Del libro: "Poética del exilio"
Miguel O. Menassa

Las 2001 Noches

2011-08-02T08:26:00.001-07:00

NOCHE 282- Trabajando la eterna soledad del alma, sostenido viento donde el tiempo de los hurones destinados a percatarse de la eterna soledad de las estrellas, arcas devenidas mares sangrientos.
Vientre pariendo universos, no queremos ser más, simples profesionales del alma. Es feliz la realidad, serpiente encasquetada, dolor enorme del saber escondido de la nada. Como me gusta perder el tiempo de la dicha, es decir, nadie ha de querer volver a amar los rastros arteros de la nada.
Es verosímil que el hombre hable de los disolventes y enfermizos roces perennes de los dichoces días del pasado, aquella situación terca del dolor ajeno, por todas partes alegremente llevado a tristezas marinas encontradas.
Estoy en mí, luciénaga enamorada del tiempo de los envueltos mariscales asesinados, en el que la vista del dolor hablaba del tiempo en que nos comíamos el amor.

Miguel Oscar Menassa

Aforismos y decires

2011-08-01T05:52:00.001-07:00

1135_ No pienso dar la vuelta al mundo para encontrarme. Me conforma esta situación donde, para estar conmigo, tengo que estar con otros.

Miguel O. Menassa

Óleo sobre lienzo

2011-07-29T09:23:00.000-07:00

"Para seguir andando"
Miguel O. Menassa

2011-07-27T09:15:00.000-07:00

Todos los cuentos terminan con la vida o con la muerte III

2011-07-25T11:25:00.001-07:00

Cuando vuelvas por el camino de la tierra
no detendrás tu mano ni ninguna palabra
me recordarás simplemente tendido y esperando
que el viento y la lluvia
mojen o enfríen
ay, tu quieto, tu terco corazón.

No volverás florida
ni empecinadamente revueltos los vestidos
ni nada de alegría
en tu cuerpo de haber estado antes en la ciudad
y antes todavía en el campo.

Mi amada, en esta realidad puñados de oro
saltan y golpean para que el río vuelva.
la soledad no vuelve o no es la misma.

El río no vuelve.

El amor puede quedarse dormido entre las sábanas
o las escaleras del puerto
donde los rufianes con sus amigos y los pescadores
lentamente silban su dolor
porque no viene nadie.

Amada, aquí no hay río que humedezca y alegre tu piel
Aquí la soledad.

Miguel O. Menassa

2011-07-22T07:58:00.001-07:00

El hombre vuelve siempre siempre vuelve el amor

2011-07-21T08:43:00.000-07:00

Volver para atrapar en el abismo tu risa del amor.
Risa furtiva,
encuentros a flor de piel fuera del tiempo.

Inconcebibles figuras,
floresta brutal donde se oculta el pálido estallido.
Un bien, un mal, una tenue esperanza
y, al final, los besos a tierra.

Toda la alegría de morir por vos
intensa, ciega,
color de claveles en plena primavera.
Un color natural,
tu boca,
tus dientes,
tu blancura infernal,
virgen del ocio, virgen de los flujos.

Miguel Oscar Menassa

Las 2001 Noches

2011-07-19T07:19:00.001-07:00

Noche 118 - En el encuentro azul de la desesperanza deberé saber qué es lo primero que haré sabiendo que la fiesta, en realidad, es un asesinato. Es decir, un paso adelante implica caídos.

Miguel O. Menassa

Óleo sobre lienzo

2011-07-18T05:25:00.001-07:00

"Después de la siesta"
Miguel O. Menassa

La locura

2011-07-15T07:16:00.000-07:00

Hoy como nunca amé mi cuerpo en soledad.

Hoy como ayer fui el amante infernal.

Hoy no llegué muy lejos.
Caminé todo el día,
dando vueltas adentro de mi pieza.
Mi padre cantaba en árabe, con voz alta, hermosa.
Ensayé algunos pasos.
Moví con ternura mis manos por delante de mi cara.
Mis movimientos, eran sensuales y ligeros.

Arranqué de la higuera
las pequeñas brevas marinas y me tendí al sol.
Dejé que el desierto invadiera mi pieza.

Yo era el camello azul que galopaba,
sin agua y sin amor por el desierto.
Arena fugaz, me decía, y seguía galopando,
el tiempo se encorvaba sobre mis espaldas
y después, un paso de baile,
aquel movimiento como una ceremonia
y dejaba caer una joya a tus pies,
señora locura
y tú,
prisionera envilecida en mi mirada,
te arrastrabas entre las cadenas, mis lágrimas,
-acero y piedra- y no podías,
salir de este poema.
Me arrastré contigo a tu compás.

Miguel Oscar Menassa

2011-07-13T09:24:00.001-07:00

Siniestro fue el amor que me tuviste

2011-07-12T06:42:00.000-07:00

Siniestro fue el amor que me tuviste.

Querida, lo recuerdo,
eras como un tambor enloquecido
golpeando sin piedad, llamando a la muerte.

Mi amor fue todo lo que pude con mi canto.

Hoy ensayo para ti, acústica serpiente enamorada,
una voz gutural, ardiente, una voz poco común:

le di, le di con un martillo
le di, con intención de darle.

Apreté su cabeza, su corazón,
sus ilusiones entre palabras.

Miguel Oscar Menassa

2011-07-07T08:26:00.001-07:00

Óleo sobre lienzo

2011-07-06T07:49:00.001-07:00

"Danza pagana"
Miguel Oscar Menassa

El hombre y yo -4-

2011-07-04T06:51:00.000-07:00

Niño y anciano
preguntándose, al unísono,
los acordes posibles
del mundo en que vivimos:
Parece que la vida no comenzará nunca.
Parece que la vida ya se terminó.
No se cuál de estos hombres
será mi dueño un día
mas comienzo diciendo una verdad:
la lucha es cruel,
las ambiciones imperfectas.

Miguel Oscar Menassa

2011-06-30T08:10:00.001-07:00

Las 2001 Noches - y 393 noches de repuesto -

2011-06-28T07:17:00.000-07:00

NOCHE 384 - Las noches, el juego, eso me apasiona; la oscuridad, la inseguridad. El permanente silencio de la nada. Habrá una moda donde de todo el mundo tendrá algo que decirse. Alguien tendrá que practicar el silencio, para que no desaparezcan los contrastes.
La poesía suele llegar, a veces, con algo de luz, algo de locura, algo de mujer; el resto del tiempo, las cuentas, la política, las situaciones grises de la vida, me llenan la cabeza.

Miguel Oscar Menassa

2011-06-27T06:27:00.000-07:00

Soy me doy cuenta

2011-06-24T08:57:00.001-07:00

Soy me doy cuenta
un nadador muerto de frío.
Lo que me pasa es el amor.
También es la nostalgia
por mi país, mi barrio
las glicinas
colgando de su cuello
como si su cuello
fuese el cuello de una reina
y nos pasábamos
de balcón en balcón
y locos nos besábamos
y en cada salto
nos parecíamos a los pájaros.

Después fuimos los témpanos eternos
después siempre viajamos en soledad.

Gigantescos
y helados
témpanos solitarios
viajamos contra todo.

Contar los golpes
nos decían
contar las caídas
más de mil no serán
y desde entonces
la poesía
pide libertad y no
una libertad medida
por banderas.
La poesía pide
una libertad soberbia
todo el tiempo
toda la maravilla
de lo desconocido
en esa libertad.

No la libertad de las estatuas.
Una libertad
que destruya todas las estatuas.

La poesía ambiciona en esa libertad
ser material presencia de lo humano.

Ella grita furiosa entre las piedras
o todos o ninguno. Garganta universal.

Mientras sobre la tierra
alguien no pueda el hombre
no habrá hombre.

Temblando
y entre el temblor está mi vida
y termino llorando enloquecido
porque no puedo más
y arranco de la miseria
una grandeza:

El deseo ferviente de ser

esa libertad
ese hombre.

Bestial
libre también de libertad
ella
me hace saber que no podré.

Mi desdicha
no es su beneplácito
pero tampoco su dolor.
Su libertad es infinita
Más que una danza
para ser bailada por todos una danza
que tenga de todos
el movimiento más preciso.

Viajo
sin aparente retorno.
Soy la Poesía.

Miguel Oscar Menassa

2011-06-22T07:21:00.000-07:00

2011-06-21T08:56:00.000-07:00

Las 2001 noches

2011-06-16T07:40:00.000-07:00

Noche 1514 - Tengo que sobreponerme. Tengo que poder aceptar lo ya hecho, para poder transformar algo.
Es viento lo que toca, lejos de todo tiempo, sin ser tiempo.
Ya han pasado quince años.

Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo

2011-06-15T08:53:00.002-07:00

"Paloma alocada"
Miguel O. Menassa

La vida vive en mis palabras

2011-06-14T07:47:00.001-07:00

La vida vive en mis palabras, el goce en mi voz
y vosotros, tendréis que resolver el acertijo.
Soy una herida abierta que sólo se repite sin dolor.
Soy una pulsación, sin ritmo, ni latidos.

Algo del ser que ya no fue sino representado.
Un hilo de luz en la montaña abierta y desolada,
pero sin que hubiera de haber desolación,
ni montaña, ni hilo, ni tan siquiera luz.

No soy el humo que parte de la llama y se disipa,
ni el grito que se arranca de la garganta para ser
ni el perfume que escapa de la piel del deseo.

Soy algo del humo, algo de la llama, que perdura:
lo que el grito no pudo asesinar de la garganta,
olor vacío de perfumes, agujero de piel, poesía.

Miguel Oscar Menassa

2011-06-10T09:07:00.001-07:00

Dejo de ser

2011-06-08T09:14:00.000-07:00

Dejo de ser.
Abrazo de un salto
el halo frágil de una voz
y entrego
a cualquier palabra
el ritmo de lo humano.

Vivo en los territorios
donde la vida
siempre toca fondo.

Miguel Oscar Menassa

2011-06-06T08:57:00.001-07:00

Los Pacientes de Ana

2011-06-01T08:26:00.000-07:00

Ed. Sudamericana

280 pag.

Por el ojo de la cerradura del consultorio de Ana, la psicoanalista que le da título a este libro magnético, vemos los problemas que hasta allí cargan los pacientes, esa otra parte fundamental del título y de la ecuación que se pone en juego en la consulta. Celos, amores perdidos y encontrados, miedo a la muerte pero también miedo a la vida, obsesiones, penas y pequeñas victorias diarias: los problemas de Los pacientes de Ana son los nuestros, y es imposible no quedar encandilado por las múltiples historias de estas páginas que, narradas con agudeza, gracia y vitalidad, logran que la ficción se parezca más que nunca a la vida misma.

“Este libro tiene la habilidad de abrirse en varios personajes con particularidades muy distintas, pero a la vez resulta posible imaginar que todas esas son sub-personalidades de un solo personaje. Como si cada uno de los pacientes fuera un fragmento, una parte de algo mayor llamado ser humano y que es disecado en cada sesión con la analista. Ana nos ayuda a encontrarnos, a rescatar la propia historia, a identificarnos.”

Juan Taratuto

Lunes 16.45 hs. / Laura

(¿Timbre?)

–Ah, fue tan suave el timbre que tuve que adivinar.

–Sí, toqué apenas…

–Tocado con penas. Adelante.

–Mis penas… Hoy no sé qué decir, en realidad, no sé si quiero hablar…

–Entréguese a sus palabras, yo estoy aquí, es su horario.

–Hoy usted debería abrir el juego, empezar a hablar de algo o preguntarme algo…

–¿De qué no quiere hablar?

–No quiero hablar de mi sexualidad. Creo que si me pongo a hablar de cualquier cosa, usted me va a preguntar por mi sexualidad. Así las cosas están muy bien. Lo amo a Lorenzo y él me ama a mí. ¿Qué más puedo querer?

–¿Tiene respuesta para esa pregunta? ¿Quiere algo más?

–Una cosa es lo que pienso y otra lo que siento. A mí me gusta mucho la vida que tengo, es la vida que quería tener, pero no estoy contenta nunca. Y creo que él tampoco está del todo contento. Nos fuimos encerrando en nuestras cosas y no sé dónde está la alegría, no la encuentro en ningún lado.

–Laura, me parece que se responde cosas que no le gustan, pero puede progresar con sus palabras…

–¿Por qué le tengo miedo a todo lo humano? Mejor dicho: ¿por qué me da tanto miedo lo sexual? Siento que todo está sucio, me da asco manchar las sábanas, tocarse, dar un beso a veces también me da asco…

–Quizás dejó de tener sexo y hasta de besar para no arriesgarse a desear un hijo para no sentirse deseosa, sexual, mortal por miedo a embarazarse…

–Todo es demasiado pesado para mí, creo que me da miedo vivir…

–La vida es una enfermedad mortal que se transmite sexualmente, dijo Woody Allen...

–Creo que tengo que decirle gracias, pero no sé por qué…

Nacida en Buenos Aires, Marcela Villavella es licenciada en Psicología, integrante de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero y directora de la Escuela Brasileira de Psicoanálisis Grupo Cero. Editó el libro Lo trágico en psicoanálisis (2007), además de participar con sus trabajos en diversas obras en colaboración , y los volúmenes de poesía Bella de Siesta, Así es la rosa y Te busca y te nombra.

El hombre y yo -8-

2011-05-30T09:22:00.001-07:00

Hay mujeres en mí
que aman la vida
y mujeres que aún
no han comenzado a amar
y otras que se fueron
y otras que vinieron
y otras que volaron hasta llegar
al alma que no tengo
y plantaron lo que no tenían
en donde nada había
y construyeron
un amor verdadero,
pero invisible.
Nadie veía nada,
nadie tocaba nada
mas todos oímos
el estruendo de horror
del verdadero amor
desapareciendo.

Miguel Oscar Menassa