Vida cotidiana

Cuando el coloso aullante de la duda
abandone mi extraño corazón,
seré el amante que ambicionan tus ojos.
El cruel amante negro,
el que te mata y muere cada vez,
la más remota capa de la tierra
y el silbido ululante del corazón del tiempo.

Soy el futuro, amante, que te espera,
el tiempo envuelto en luces,
la mañana espectral de las horas que pasan, rota,
parcialmente dañada la cara de la muerte,
por el feroz encuentro,
donde mi corazón late al compás,
de los latidos negros del corazón del sol.

Seré, cuando el gigante malherido muera,
misterioso sacerdote en tu vientre abierto
oficiando el milagro de la carne.
Conteniendo la herida del negro vacío
cuyo compás marca nuestro compás-
arrojo en él, pedazos de mi carne transformada
-para que fuera posible la ceremonia-
en palabras.

Engarzo,
dirigido por los dioses inmensos de la duda,
en cada palabra una gota de sangre, leve sudor,
lágrima pequeña y enamorada, gota de semen.
Hago estallar en pleno vientre,
del sol que no nos pertenece -su vacío negro-
esa luz.

Venid, danzad conmigo,
danza de los violines que nunca morirán.
Venid, quemad la noche,
hogueras del amor despedazad el alba.
Luz, palabras como luz.
Luz, amores como luz.
Negrura como luz.
Ceguera como luz.
Luces, como locuras iluminadas.

Del libro: "La patria del poeta"
Miguel Oscar Menassa

Poesía y Psicoanálisis

El tiempo no es el ser,
pero el ser no puede ser fuera de tiempo.

Y tiempo es una lengua, una escritura.
Un vuelo de decir sería que así como sin asociación libre no hay posibilidad de interpretación, sin escritura no hay posibilidad de transmición.
La transmición del psicoanálisis es un acto inherente a la propia producción del inconsciente.
Terminaré de diciendo que todos los caminos que llevan a Roma, llevan a Roma. Sobre todo cuando el que me mira caminar de mí esta en Roma. Sin deseo del psicoanalista no hay psicoanálisis, es tan verdadero como decir: sin psicoanalista no hay inconsciente. Si alguien no nos convence que estará en Roma esperándonos, aunque no lo este, no llegaremos nunca a Roma.
Develar a nadie lo que será de nadie.
Un existente de lo que no hay, un imposible pone las piezas en moviemiento. Un saber que no será sino bajo la regla de no saberlo.
Un poder que sólo sostendré si rechazo utilizarlo.
Un deseo de ser de la carencia la cintura del alba. Rozar, rozar sin tocar nunca y sin detenerse ante cada fracaso, porque es de eso de lo que se hablará en el diálogo de transmición: EL FRACASO DEL SER EN SERLO. Ya que todo intento será determinado desde la errancia del deseo. Desear deseos, objetos nunca sidos.

Miguel Oscar Menassa

Las 2001 noches

Noche 744

De tanto dejar las mejores noches para el final no tengo qué hacer con las noches intermedias, que son las que tendría que poder escribir ahora. Cuando borro y no sé, realmente, qué señales quiero borrar, escribo como la reputa madre que me parió, cuando no me quería. Tengo que tener el coraje de asumirme como un gran espíritu. Sin embargo, no me doy cuenta bien de lo que tendría que hacer.
Ella mientras tanto huye de mí y yo para encontrarla llamo la atención de otras mujeres para que a su vez llamen la atención de ella y ella aparezca y yo soy feliz. ¡Qué boludo!
Ahora tengo que coger mis poemas inéditos y hacerlos papilla.
Doscientas páginas de poesía, llenas de buena poesía, se pueden transformar en quinientas páginas. Un gran relato y quien lo duda es un inglés.

Miguel Oscar Menassa

Recuerdo el amor

Escribo con el dolor de escribir,
envejezco,
huyo al azar entre las letras
y el tiempo se desploma en tu rostro.

Ambar y pedazos de cielos domesticados
detienen en tus ojos las fragancias del ser.

Escarbo detenidamente en tu mirada,
busco por una antigua manía de buscar
-en tu mirada-
el solitario patio de mi infancia:

el crudo malvón,
las rosas al borde del calor extremo
y la violencia del sol,
sobre mi piel de niño y los narcisos.

Magia de los calores en el país del sur.

Rojas y locas,
bocas sangrantes y perversas,
amantes de los jugos
y de la tierra resquebrajada por el sol,
un amor a la antigua, al aire libre.

Huyo en dirección contraria a las letras,
detengo el porvenir.
Abro de par en par con un tajo preciso
-dueño de mi saber-
mi cadáver actual: Mi pobre vida cotidiana.

Del libro: "El amor existe y la libertad"
Miguel Oscar Menassa

La mujer y yo

11

Poco a poco fui creyendo todo lo que veía,
al tiempo ya no podía distinguir lo que veía
de la realidad, pero tampoco de los sueños.

Era de aquí, de allá, de donde fuera,
hubo noches que hacía la vida con pasión
y hubo días enteros donde sólo podía soñar.
Hacía el amor o el desamor a cada instante
y, cuando nadie me miraba, era ciega.

Hay en ella cuando se trata de mí
cosas que se repiten inalterables
su manera de besarme la boca
cuando canto alegre mis poemas.

Después, también es cierto,
ella vuela conmigo haciendo giros
que en el aire simulan una danza
y después, cuando caemos juntos,
nos reímos del amor en primavera
y ella gira en la tierra como en el aire
y muta y es cambiante y olvida.
Es capaz de dar la cara al universo y,
al mismo tiempo, dar la espalda al mundo.

Cuando me besa siempre igual,
de la misma manera siempre,
es para sostener
el reinado de sus besos
en mis palabras.

Después es divertida,
se ríe con los chistes,
ama las sedas y el carmín
y puede ser virtuosa
y ama de aquí y de allí
en varias lenguas y en silencio
y quiere educar a todo el mundo
y prefiere que las mujeres
se amen entre sí
y llora y nieva sobre el alba
y goza, ligera, sin posarse siquiera.
Pero cuando dice adiós
se cierra el corazón de la noche
cruje la montaña sensible al dolor
y mujeres y dioses enamorados
piden que no lo haga.

Más ella, ya estuvo arrepentida,
ahora
lo único que quiere del amor
es la libertad,
por eso cuando dice adiós,
aunque nos ame, es para no volver.

Adiós, amado,
y es como cuando la muerte
se desata solemne y despiadada
sobre los amantes en silencio.
Adiós, amado,
y en esta desesperación
que me aleja para siempre de ti,
te amo hasta el delirio de sentirme
la reina de tu boca en cada verso.

Miguel Oscar Menassa

En el intento

En el intento de darte todas las horas
partí las horas en mil pedazos para darme más
abrí el corazón del tiempo y lo hice caricia
mueca de luz para tus ojos, mi pequeña agonía.

Caminé, como un poseído, todos los caminos
sin contar los pasos, sin soñar ningún sueño
porque todo era para provocar una sonrisa,
un tajo feliz sobre la cara sombría del amor.

Y tú a veces reías y contabas para mi bien
besos enormes que te daba mientras dormías
caricias embriagadas, torpe sudor insondable.

Y en tus frágiles sueños yo era un caminante,
alguien que no llegaría nunca a sitio alguno,
algún amante sin cuentas, un collar invisible.

Del libro: "Al sur de Europa"
Miguel Oscar Menassa

El indio de Jarama

Editorial Marzo-Abril 1993 Nro. 8

Estamos sorprendidos, padecemos de sorpresa generalizada
Nadie puede creer.
Lo que verdaderamente reprimimos es la alegría.
No nos atrevemos a tener una risa revolucionaria,
no nos atrevemos a fabricar el chiste histórico:
vivir 200 años.
Pintar, pinto más de lo que quiero,
como una bestia,
como un salvaje en busca del sol.
Sin descanso,
lo que más me emociona es la tela en blanco.
Esa virginidad,
que a partir de ahora tomará, en su crecimiento,
los rasgos de mis partículas fundamentales,
las señas de mi ser,
quiero decir,
las combinaciones de un estilo.
No caben dudas,
lo humano siempre es inconmesurable,
siempre un escándalo para los sentidos,
siempre un arrebato contra la moral,
lo humano, quiero decir,
algo en estos días difícil de conseguir.
Veo a las personas volando de vez en cuando por el alma
el resto, rutina,
una insistencia en morir jóvenes.
Unas ideas fijas acerca de todo.
Una suciedd en la mirada.
Un resto animal inconmovible. Una muerte segura.
Quise decir a tiempo,
una muerte fuera de punto para lo humano,
una muerte animal.

Miguel Oscar Menassa

POEMA DE GELMAN

VELORIO DEL SOLO

Especialmente, anda preocupado

por la vida, otras cositas como ser

morir sin haberse alcanzado a sí mismo.

 

En esto era tenaz  y los días de lluvia

salía a preguntar si lo habían visto

a bordo de unos ojos de mujer

o en las costas de Brasil amando su estampido

o en el entierro de su inocencia ( muy

 particularmente)

 

Siempre tuvo palabras o pálidos y pobres

     pedazos

de amores sin usar, de grandes vientos,

trece veces estuvo por entrar a la muerte

pero volvió, de acostumbrado, decía.

 

Entre otras cosas quiso

que alguno más entendiera este mundo

con lo que  horrorizaba  a la propia soledad.

 

Hoy lo velan tan espantosamente aquí mismo,

entre estas paredes por las que resbalan todavía

   sus puras maldiciones,

desde su rostro cae el ruido de las barbas aún

   vivas

y nadie que lo huela

llegará a imaginar cómo deseaba gozar con el

    misterio del amor inocente,

darle agua a sus niños.

 

Mientras devuelve la piel y los huesos prestados

    al descuido

mira a lo lejos su figura y se persigue

por lo cual sin duda pronto

va a empezar a llover.

 

 

 

Juan Gelman

De Velorio del Solo

( 1961)

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La vida del poeta

III

Hay días,
me vienen unas ganas universales,
ubérrimas,
de conversar un rato como antaño,
sin tiempo para el adiós.

Esas tardes donde uno podía sentir
y, eso, era la vida.

Y las corridas entre las palabras y las lágrimas
y alguna frase última llena de esperanzas,
porque era necesario seguir viviendo,
hasta la próxima.

Luego, otra vez la calle
y el pequeño sol abriéndose en los ojos
y una palabra y una palabra más,
porque nunca había tiempo para la última palabra.

EXTRAÑO,
LA PALABRA ES UN DON.

Entre las palabras,
la vida era dulce en mi ciudad.
AHORA SOY EL POETA DE LA NOCHE:
Una mano de oscuridad sobre el mundo
Una grieta en la risa de los miserables,
nudo solitario en la garganta de la moral,
pequeño tajo, siempre sangrante, en plena razón.
AHORA SOY EL POETA DE LA NOCHE:
uno que no se cansa de resucitar,
uno que de la incapacidad hizo un vértigo,
de un error, un imperio.

Lo que me pasa ahora es todo lo que soñé.
En verdad, para la luz,
he muerto hace años.

Del libro: "La patria del poeta"
Miguel Oscar Menassa

Apoyo a la candidatura Premio Nobel Literatura 2010 a Miguel Oscar Menassa

Categoría:
Arte y entretenimiento - Libros y literaturaDescripción:
CARTA DE LA IWA (ASOCIACIÓN INTERNACIONAL DE ESCRITORES, OHIO, USA.) AL COMITÉ DEL PREMIO NOBEL DE LITERAURA, PRESENTANDO LA CANDIDATURA DE MIGUEL OSCAR MENASSA

Madrid, 25 de diciembre de 2009

Al Comité del Premio Nobel de Literatura

Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Él emigró a España desde 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural, uno de los más importantes en el mundo desde la segunda mitad de este último siglo.

La IWA fue fundada en 1978. Ella apoya los derechos y las libertades en la Declaración Universal de Derechos Humanos para todo el mundo en todas partes. Nosotros valoramos: El respeto y la comprensión de todas las culturas y tradiciones étnicas, la libertad de expresión y la diversidad con la meta de un mundo justo. Más fundamentalmente que la libertad de expresión y la diversidad, nosotros rechazamos el racismo, el sexismo, “tribalismo” y la discriminación por edad.

La IWA tiene muchos miembros distinguidos como: El Marqués K. Vella Harber, Gran Prior Internacional y Cabeza del Ejecutivo del Supremo Consejo de la Orden de San Juan de Jerusalén (Malta); El Principe Waldemar Baroni Santos (Brasil); Don Ciro Punzo, Príncipe de Cnosso y Manzanilla (Italia); Lord Viktor Busá, Presidente del Parlamento de los Estados Internacionales por la Seguridad y la Paz; El Príncipe Dom Duarte Nuno Joao Pio de Orleáns y Braganza, de Portugal; Dr. Denis Kelleher Muhillym, Presidente de la Universidad Internacional Americana; Dr. Fernando Enrique Cardoso, Presidente saliente de Brasil, de 1994 a 2002, Frei Betto, y escritores famosos como: Ernesto Sábato (Argentina), Noan Chomsky (USA), Fernando Alegría (Chile), Rigoberta Menchú, Premio Nobel de la Paz en 1992, Guatemala, Fidel Castro, Cuba. Entre los inmortales: Dr. Jean Bernard (Francia), Carlos Drummond de Andrade (Brasil), Alberto Moravia (Italia), Ella Fitgerald (USA), Eugene Ionesco (Rumanía), Jorge Guillén y Francisco García Pavón, Juan Carlos María Onetti (Uruguay), Augusto Roa Bastos (Paraguay), Juan Rulfo (México), Julio Cortázar y Manuel Puig (Argentina); Margerite Durás (Francia), Dr. Rosemary C.Wilkinson, Presidente de WAAC (Asociación del Oeste para la Conservación del Arte), Melina Merkuri (Grecia) y muchos otros, aproximadamente 1.430 asociados en 130 países en los cinco continentes del mundo.

Espero merecer su atención en este asunto y le envío mi respeto y consideración.

Sinceramente,

Teresinka Pereira

Presidente de la IWA

http://www.international-writers-association.com

Fragmento del monólogo VI

"...Estoy entre rejas y yo mismo me he puesto.
Me condeno a vivir y trabajar encerrado en la casa del poeta desde el 1 de Julio de 1991 hasta el 31 de Julio de 1996 y luego, revisaremos la condena. El solo afán de salir libre puede acarrear otra condena de cinco años más. El buen cumplimiento de la condena no acorta la pena, a lo más no la prolonga.
En cinco años, tendría que aprender a vivir encerrado en una idea y luego vendrán mis grandes obras.
Después vendrán momentos decisivos para mi escritura.
No espero, ni deseo ningún gran viaje a menos que tenga que ir personalmente a cobrar el Premio Nobel."

Del libro: "Monólogo entre la vaca y el moribundo"
Miguel Oscar Menassa

Óleo sobre lienzo, Miguel O. Menassa

"Nunca un amor"

Transferencia y repetición

En la dinámica de la transferencia, Freud trae el concepto de repetición en su relación con el concepto de transferencia. Dice que cada sujeto construye una modalidad especial es su vida erótica, fijando los fines de la misma, las condiciones que exigirá en ella y las maneras de satisfacer la pulsión. Resulta así un clisé repetido o reproducido luego regularmente a través de toda la vida, en cuanto lo permiten las circunstancias exteriores y la naturaleza de los objetos eróticos asequibles.
En análisis, el sujeto procederá de igual manera. Sería muy cómodo, pero completamente inexacto, nos advierte Freud, decir que el sujeto en análisis, ha "cargado" de nuevo los complejos. Es decir, que lo que se repite no es el pasado, sino el encuentro con lo real inconsciente, se repite la particular manera que tiene ese sujeto de relacionarse.

Del libro: "Medicina Psicosomática I"
Pilar Rojas Martínez y Alejandra Menassa de Lucía

FELIZ 2010 (enviado por Lucía Serrano)

Algunos pensamientos de los grandes y amados escritores, es mi regalo para este comienzo y no olvidemos que todos los comienzos llevan consigo la posibilidad de cambios elementales, que lo mejor es acordarse y unirse al rebaño sólo cuando son de tu raza.

MIGUEL OSCAR MENASSA: "Seguramente algún día lloveráen el momento preciso, sobre la cimiente esperada, en una tierra fértil y la flor crecerá.
La energía es exterior al sujeto.
Deseos y dineros que no le pertenecen lo van fortaleciendo, siempre y cuando, uno mismo sea el deseo o el dinero que fortalezca a otros"

OLGA DE LUCIA VICENTE:"A punto de entregar mi humanidad, vuelvo a tí Poesía. A cielo abierto brindaré por lo que desaparece"

CONDE DE LAUTRÉAMONT (Isidoro Ducasse): "Alma real entregadaen un momento de olvido, al cangrejo del desenfreno, al pulpo de la debilidad de carácter, al tiburón de la abyección individual, a la boa de la moral ausente y al caracol monstruoso del idiotismo"

CHARLES BAUDELAIRE: "Habíamos pasado juntos un largo día que se me hizo corto. Nos habíamos prometido comunes pensamientos e identificar en nuestros espíritus, un sueño que no tiene nada de original, después de todo, a no ser que soñado por todos los hombres, no ha sido realizado aún por ninguno"

HAKIM SINAI : "Díme, ¿porqué si lo que buscas no existe en lugar alguno, te propones viajar allí a pie?

WILLIAN BLAKE: "escuchad la voz del bardo" Los combustibles fósiles retrasan el planeta.
Desintoxicar América: el Fuego impuro   envenena la Tierra, ensucia el agua y contamina
el Aire. El Progreso terminó en el sigo XX"

CARMEN SALAMANCA: "Si es necesario, tiene que ser posible"

GOETHE: "Sólo es felíz y grande, aquél que para llegar a ser algo, no necesita mandar, ni obedecer"

J.L.BORGES: "Vi todos los espejos del planeta, ninguno me gustó"

BUENO QUERIDOS AMIGOS, UN MUY BUEN AÑO 2010 Y VAMOS TODAVÍA, BESOS Y VASOS
POR HOY DEJAMOS ACÁ, CHAUUUUUUUUUUUUU




LAUTRÉAMONT

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